Аннотация: Я дух. Я свободен. Я могу летать, быть душой ветра и петь вместе со звездами. Я могу быть прохладной водой, влажным листом подорожника с каплями росы, рыжим деревенским котом. Но я больше люблю быть просто духом.
Я дух. Я свободен. Я могу летать, быть душой ветра и петь вместе со звездами. Я могу быть прохладной водой, влажным листом подорожника с каплями росы, рыжим деревенским котом. Но я больше люблю быть просто духом.
Я люблю летать по ночному городу. Я заглядываю в гаснущие окна и серые лица прохожих. Некоторые люди становятся злыми или смешными, когда я дотрагиваюсь до них своими бесплотными, прозрачными пальцами.
У меня в городе есть свои любимые места. В одном из них живет студент, юноша. Я касаюсь прохладной рукой его лба, и он видит во сне невиданные страны и старые замки. Он пишет стихи. Когда я читаю их, я думаю о том, что, будь у меня сердце, оно смеялось и плакало бы в такт этим строчкам. Но я дух, у меня нет сердца.
Сегодня мой студент еще более странный, чем обычно. Он расхаживает по комнате, рвет листы бумаги. Он кричит непонятные, безумные слова. Он жжет свои рукописи - миллионы, миллиарды слов, долгие годы жизни. Он раскрывает окно, - я не могу ему помешать, - и, раскинув крестом руки, шагает в черный провал окна. Внизу весело мигают огоньки. Его полет завершается, не успев начаться.
А я лечу дальше. Если бы я был человеком, я грустил бы о нем. Но я не человек, я дух.
В освещенном окне пожилая женщина перебирает стопку писем. Она одинока - для неё нет другого занятия в зимние вечера, как только перебирать эти письма, читать пожелтевшие, поблекшие от времени строки. Когда я прилетаю к ней, она видит своего мужа, так и не вернувшегося с войны. Сегодня она долго ждала меня. Она рада моему появлению. Я тихонько кладу руку ей на лоб, и женщина засыпает среди разбросанных писем, старых фотографий.
А я спешу улететь. У меня много других дел. Надо навестить еще многих людей - бедных и богатых, счастливых и несчастных. Я лечу в апрельском небе к одному человеку, другому, третьему... И все они встречают меня по-разному: одни с улыбкой, другие - с проклятьем. Но меня не волнуют их угрозы и обещания, у меня нет сердца, я просто дух. И я опять лечу дальше.
Вот мне и пора. Что? Ах, простите, я забыл представиться... Разные люди называют меня по-разному: кто-то свободой, а кто-то неизбежностью. Но чаще всего люди зовут меня смерть.