Лепка из пластилина в детстве была одним из любимых моих занятий. Как щас помню, что первым осмысленным объектом был арбуз. Внутри красный, снаружи -- зелёный. А чо? Но такого прикола ни как не ждал. Конвейер подтащил ко мне новый бесформенный комок. Не ожидая окрика надсмотрщика, я втянул в плечи голову и принялся быстро-быстро придавать сырью форму игрушечного автомобильчика. Кандалы, фиксирующие работников звенели, мешая сосредоточиться на действе. Еле успел! Лента подтащила пустой контейнер, в который я опустил своё изделие. Дальше он потащит его в формовочный цех, там зальют гипсом и через два дня получат форму для шликерной керамики... Снова зазвенели кандалы, я удивлённо посмотрел вниз, вроде не шевелился? Что?
--
Ауф! Твоюматьтвоюмать!
Спросонья подскочил и опрокинул ковшик с водой, бесполезно поймал уже пустую ёмкость и обречённо уставился на мокрые штаны.
--
Твоюмать...
Давненько мне кошмарные сны не снились. Напротив, сидя по-турецки, Лёня шваркал точилом по мечу. И чо он на меня взъелся-то? Появился Симерий, сияющий, как кот обожратый сметаной. Плюхнул на стол нечто пахнущее сыром. Нечто я сгрёб и надкусил. Простил жулику его сияющий вид. Сыр был козий, малость плеснявый, но к счастью сухой и явно чуть подкопчёный, а главное по настоящему солёный.
Вставание далось с трудом. А как вы хотели? Лёня оскорблённо забил, Симерий убрёл в разведку... ага, до ближайшего сеновала, а старый гном за всех отрабатывай! Прорабом, мля. То есть собрать рабов, внушить им, что они свободные и отправить раскрепощаться в труде. Одно хорошо. Здешние пейзане, хоть и недалеко, но всё же продвинулись по пути становления рабочего класса. Хорошо, в смысле, что не далеко. По-крестьянски строиться ещё не разучились, а по-шахтёрски вкалывать, практически да. Плохо, что не то что читать, но даже понимать простенькие картинки не умеют. Да ещё и не сознаются. Каждую хрень покажи личным примером, а потом, воплями "родина в опасносте!" придай ускорение. Но копают. И пилят. И рубят. И плетут. Рубят блин одним топором на деревню. Я удивился, а шахты-то как? Показали кирку. Я плакаль. Деревянную. И похоже вытесанную каменным топором. До становления первых признаков индустрии приказал рубить лозу и жерди. Из лозы плести ростовые щиты, жерди обжигать, превращая в эм... типа копья. Лёня продолжает шваркать точилом. Военные приготовления игнорировал вчера, игнорирует сегодня. Да что с ним такое?
--
Вот! - торжественно перебил мои мысли Симерий.
--
Чего? - спросил я, примериваясь к последнему кусочку сыра.
--
Вот это, - ткнул он в меня пальцем.
Я тщательно разжевал и проглотил. Хорошо, но мало. Тоскливо посмотрел на пустую тарелку. Вот это я невежливо. За последний кусок могут и в рыло. Чисто по дружески. И ведь стерплю. Но увидев нормальный сыр, почувствовал себя даже не Беном Ганном, а тем толстым мышом из мультика, забыл как его звали.
--
Ну да, - стеснительно шаркнул ножкой, - я сожрал весь сыр. Всё равно его мало было.
--
Сыр какой!?
--
Ну... - я посмотрел на торжественного Симерия, - нормальный, вкусный, копчёный, не то?
--
Эээ...
--
Ну солёный...
--
Вооо!!!! - и ехидно извлёк из под куртки здоровенный круг того же продукта.
Я аж слюной захлебнулся.
--
Но-но! - погрозил мне пальцем Симерий, - это вот уже на всех.
--
И чо? - повторил я, не отрываясь взглядом от еды.
--
Ну ты совсем бошку потерял?
--
Эээ... Ты того! Не того! - мрачно посмотрел я на жулика. Симерий улыбался
--
Ты давно солёный сыр ел? Вообще хоть что-нибудь солёное?
--
Эээ... - я лениво перебрал в памяти события минувших месяцев, - ммм... давно...
--
Ну?
--
Чего?
--
Боги пресветлые... - тяжко вздохнул Симерий, кроя круг аристократичными ломтями, - да солонец у них под боком.
--
И чего? - башка ни как не хотела включаться. Видимо вся кровь в организме прилила к более важному органу. Сыр переваривать.
--
Да крошёные ж, усуглики! Цену на соль знаешь??
--
Аааа! - наконец в башке чего-то щёлкнуло, - не знаю.
--
Здесь и у моря -- нипочём, а в той же Артизании, да в сезон, до осьмухи серебра доходит!
Я постоял немного с открытым ртом. Да. Всё понятно. Умом. Соль товар не дешёвый. В средневековье. Но за душу не цепляет. Мы-то привычны, что солью дороги посыпают, какое уж там серебро.
--
А тащат как?
--
Плоскодонками. Ручьи и болота аж до предгорий доходят.
--
И не грабят по дороге?
--
Кто?
--
Ну мало ли...
Симерия тема озадачила. Похоже выяснить эту подробность он просто не сообразил. Я довольно крякнул и стянул со стола ломоть потолще.
--
Ладно. Я на рабо... По делам. Пойду этих погоняю.
--
Шварк-шварк...
Блин! Да чего ж Лёня так на меня взъелся???
Хорошая крестьянская привычка -- вставать затемно. Я только зеньки продрал, а пейзане уже шустрят. Правда больше по своим делам. Вчерашний энтузиазм малость поутих. Пришлось начать с главных "кузнецов". Однако предложить "стать начальником" - это гораздо проще, чем копать-рубить-носить. И гораздо проще, чем оным начальником быть. Но постепенно срослось. Где-то к полудню. После чего нагрянул обед, и процесс пришлось начинать с начала. Я теперь понимаю почему в нашем мире грёбанные англосаксы всех нагибают. Они, сволочи, обедать садятся только вечером. Самое обидное, что поднятых революционной риторикой, нельзя пинать. Физически. За то можно подговорить одних борцов за свободу, пинать других -- тех что по хлипче. Производительность труда растёт как на плантациях, главное лишних отстреливать регулярно. К счастию у нас до этого не дошло, а местная профсоюзная мафия так рвалась погра... эээ.. поучаствовать в восстановлении законной королевской власти, что все остальные быстренько начинали шуршать в ударном темпе.
--
Куда потащил!
--
...
--
Чо? Плетень поправить!? Да я тебя самого щас в тот плетень закатаю! Марш в строй.
--
...
--
Плетень? Мать. Тут судьбы королевства решаются, а он со своим забором! Вот как побъём тех с выселок, так и заберёшь скоки унесёшь на забор! Понял!?
--
...
--
Шевели копытами!
Уже и глотку сорвал. Но к вечеру, все кроме землекопов, заряженных копать местную гнилую руду, умели после пары тумаков, выставить свои плетёнки в одну линию и приторчать наружу обожжёнными кольями. Требовать от этих раздолбаев большего было ну совершенно невместно. Командовать привыкаешь, так что Симерий с кувшином, попавшись под горячую ладошку, был лишён кувшина и отряжен хоть из под земли добыть королевский стяг. Что? Какой стяг? Я тебе кто? Герольд? Вон нашего главнокомандующего от точила оторви, пущай расскажет за стяги, гербы и вензеля, он в теме. И рисуй! Что значит не умеешь? А кто долговые расписки подделывал? Откуда знаю? А вот хрен скажу! Марш к трудовому светлому завтра! В кувшине оказалась типичная женская сладенькая бурда. Не знаю для кого он эту дрянь тащил, но пить от неё ещё сильнее захотелось.
Светлость так и не расциклился. Как висел над своим шампуром, так и висит. Я уже впотьмах, разбив какую-то хрень, ввалился в нашу ночлежку, посмотрел на етого аристократа обиженного и спать лёг. Утро вечера мудренее. А завтра уже могут и супостаты притащиться.
* * *
--
Мальброк хороший парень!
--
В поход собрался он!
--
... т... его мать!
Супостаты не притащились. Ни на следующий день, ни через день. Я успел наварить мусорного железа и сковать дюжину корявеньких "клювов". Моя душа тангарская корячилась как грешник на адской сковородке. Эдаким дерьмом заниматься. "Шахтёры" научились стоять строем в два ряда и размахивать железками и деревяшками. Чтобы не размахивали щитами, я их приказал обмазать глиной. Поверх намалевали маленькие короны углём. Мы типа королевское ополчение. Придурки задрали нос и так и ходили не глядя под ноги. Симерий пропадал по бабам, иногда принося новости от местной безбашенной детворы. Супостатов в радиусе полёта нет. Про королевские атрибуты власти Лёня рассказывал сквозь зубы. Рассказ о том, что маленькая коронка и всё занял у него минут пятнадцать. А на третий день я за пассивностью ворога, светлости, некоторое брожение в рядах (кода грабить идём?) и по причине собственного шила в заднице, приказал строиться и топать на войну. Восстанавливать. И справедливо распределять восстановленное. Маршевых песен я помнил только первый куплет "в лесу родилась ёлочка" с некоторыми купюрами, но местные не привередничали. Сцена из старого кино, как приквел к расстрелу мафиозо, мне запомнилась. Так что поток сознания с матерными присказками вполне подошёл к ритму бредущей "королевской пехоты". Слава богам, мелкий дождик спасает от пылюки, а тяжеленные щиты -- от мелкого дождика. Толпа бредущая набить морду мужикам из соседней деревни не полыхала энтузиазмом, но и назад возвращаться не рисковала. Это Симерий отчебучил -- бабам лапши на уши навешал, о возможных трофеях и светлостиной доблести (сам всех разгонит, ваши только рядом постоят). Так что теперь семейные назад даже оглядываться боятся. А несемейных пинками впереди гонят. Трое главных мудил с самыми большими дубинками, временно возведены в ранг десятников и изображают из себя. А меня мучали плохие предчуствия. Даже Альфредово воинство выглядело побоевитее. А нам ещё переночевать надо. Чтобы навести порядок внезапно. Ну как те ночером нападут? Или эти передерутся, а потом разбегутся? Вообще это хорошо, что меня мандраж бъёт. Давно заметил, если у меня хреновые предчувствия -- значит всё будет нормально. Симерий плёлся позёвывая. Лошадок в деревне не нашлось. Только кобылки. Светлость не зевал, но лучше бы зевал. Я его таким мрачным даже во время отчекрыживания лишней руки не видел. Причём, вот он злится, и конкретно на меня. Не знаю за что. Но главное, что при этом плавно утекает в тёмные глубины, чёрной соответственно, депрессии. Так бы и дал по башке.
Сказать, что к вечеру я окончательно охренел -- значит скромно промолчать. Я -- баран. Жрачкой для подопечных не озаботился. Их это ни капли не возмутило. За то при первой возможности пейзане побросали военное барахло и отправились ловить птичек и таракашек по кущерям. На пожрать. Про тараканов -- это я вообще-то со зла. Но как тут быть спокойным, когда первыми разбежались мои "сержанты"? Поддержатели дисциплины, млин. Так я и сидел на мокром бревне, держался за гудящую голову, кто-то накрыл куст сверху широким полотнищем. При этом вся накопленная на листьях жижа вылилась мне за шиворот. Как это получилось при накинутом капюшоне? Телепортация не иначе. Потом, "кто-то" присел рядом, ткнул мне в руки кружку с уже горячим вином и голосом Симерия сказал:
--
Да ладно тебе, мастер...
--
Вот чего! - тихо взвыл я, - вот чего наш барон на меня взъелся-то??!!
--
Эмм... А ты не понял??
Утро туманное. Наше наступление, одержав стратегическую неожиданность, заняло подступы к Цитадели Зла. В смысле зевая и попёрдывая добрели и уткнулись в противоскотскую изгородь вокруг деревни. Лёня, ещё более мрачный чем вчера, вполне серьёзно выкатил весь свой арсенал на изготовку. Моих горе-грабителей, удалось с некоторым трудом выстроить почти прямой линией, даже примерно в два ряда. Симерий растворился в кустах. Странно. Ведь горожанин, а поди-ж... Я по прежнему с тяжёлой головой, и ещё более мрачный чем Лёня занял позицию на противоположном фланге. В смысле подальше. Чтоб под горячую не попасть. Вчера Симерий честно попытался разъяснить мне всю неэтичность моего поведения. А я почти понял разумом, но категорически не въехал в душе. Нет. Разговор со светлостью удался. Он меня не убил. Хотя проскакивало, что-то эдакое во взгляде... Этот узелок вокруг Дворянской Чести... Больно много в средневековой ментальности на него завязано. В общем попозжа надо будет вылить литры шмурдяка покрепче, дабы его растворить. А сейчас... Из ближней избы выбрался мужичонка. Минуты полторы молча пялился в нашу сторону. Потом, икнул и спросил.