Двенадцать месяцев спустя
Я плыл ослабший духом
Пустоты руки вновь скрутя
Срубив язык мой топором.

И вечность не кажется такой бездушной
Апостолов срубая смерть к нему придёт
Поэт стремится к самой лучшей

Пролистывая двенадцать карт цыган
Убедившись в Египетском наследии
Люблю я свой Азербайджан
С ухмылкой гляну на комедии...