Длинные очереди совершенно незнакомых мне людей и вымышленных событий.... Зачем я все это в себе храню, ведь даже пыль вытереть некому.... Капаю сама себе на мозги, выбоинка за выбоинкой вдалбливая мысль, что жить нужно сначала для себя, а потом уже для кого-то. Наверное, надо посмотреться в зеркало - может оно уже на лбу написано?
Зачем создавать совершенство, если все вокруг твердят, что ему нет предела?
Зачем верить во что-то вечное, если все точно знают, что ничто не вечно под луной?
Зачем строить каменные замки, если все говорят, что прочнее всего воздушные, химерные их отражения?
Перебираю старый хлам. Кролики белые, школьные записки-сердечки, мятая фотка первой любви, фенечка с незамысловатым узором, кассета забытой группы... Зеленый свитер с глупым зайчиком, почти новые, но никогда не надетые бархатные перчатки с бусинками... Боже, какой бред.... На кой черт моя память хранит все это? Вон, прочь, нафиг из меня!!!
О, а это уже что-то свеженькое. Мы в машине. Осень. Холодно. Слезы скатываются со щек уже кристалликами юношеского несчастья. Рассказала все почти незнакомому парню. На полтора года выпала из суеты жизни.
Как все просто - возьми и доверься человеку, который случайно, но в нужный момент оказался рядом. Люби его, будь для него всем, измени его жизнь к лучшему, а когда поймешь, что своей жизни у тебя уже нет - беги. Да, да, и не надо на меня так смотреть, всё это мы уже проходили. Деградация на лицо, почти полная. Через полтора года я уже не могла вспомнить, кто написал "Евгений Онегин". Не смешно, между прочим. С подобными забытыми фактами я вместо сна по ночам протирала газами потолок. Зато прекрасно разбиралась в конденсаторах, резисторах, первичных технических характеристиках машины марки Пежо и тому подобных очень нужных для девушки вещах. Все, жизнь человеку построила - сама же и поломала. Ну не понравился мне плод моего неумелого творчества, не такой и все тут, хоть убейся. А переделывать долго. Тут и следующая заготовочка появилась.
Прошел еще год.
Я научилась обсуждать вышестоящих за их спиной, стала специалистом по закусочным вариациям и видам водки, появился практически fluent суржик и брезгливое отвращение к жизни. О делах своей кафедры и личной жизни её жителей я знала больше, чем они сами себе признавались по ночам в подушку. Приобрела незаменимое качество анализировать разговор (в смысле - фильтровать базар, пардоньте), говорить на умные темы, делать вид умудренной опытом 18-летней старлетки и не реагировать на фразу "заткнись, когда я говорю!".
Так-с, берем тряпочку, намачиваем в прохладной воде (по ходу дела не мешает брызнуть на наглого кота ))), а теперь быстренько вытираем всю эту перегарную дрянь!!! Как непросто, однако, избавляться от ненужных знаний, лучше б я так Есенина знала... Что это у нас тут такое маленькое? Ну конечно, список литературы, как всегда - в конце произведения. Посмотрим... Булгаков, Чехов, Стругацкие, Шекли, Гаррисон, Брэдбери, Хайнлайн, Коэлье, Маринина, Стаут, Толкиен, Браун, Белянин, Панов, Риз, Бакли, Пелевин, Сорокин, О'Генри, Бальзак, Сэлинджер, Уайльд... Вот блин, так мало места занимает, а так долго разматывать... Где это я? Аууууу!!! Ого, нормальное такое эхо... И вот после этого всего я не чувствую в себе глубины...