Одетый в черное и исподлобья взгляд.
Средь множества один, хотя не одинок,
Но одиночеством раздавлен и распят,
И загнана душа в далекий уголок.

Он, просыпаясь с солнцем, видит тьму,
А спать ложится, как в последний раз
С одним вопросом к Богу: "Почему?"
Не замечая вдруг намокших глаз.

И жжет его тоска каленой сталью,
Рождая к миру ненависть и боль,
И мысли сквозь пронзенные печалью ,
От  жизни уносящие с собой.

Он не преследуем никем, гонимый.
С Отчаяньем давно уже как братья.
Он сам не любящий и не любимый...
Быть одиноким это страшное проклятье.