Аннотация: Рассказ на Конкурс-Публикант "Книга будущего". Финалист.
АРХИВАРИУС.
- Ну что? Опять на пастбище? - Димка доволен - его смена кончилась.
- А ты снова из болота? - мои шесть часов еще впереди, и радости в голосе гораздо меньше.
Димка ухмыляется:
- Каждому свое, - и наконец-то освобождает патрульное кресло.
- Нанюхался? - мне, правда, интересно: патрулируем-то один район.
- Не... сегодня нормально. Булькало, конечно, но крупных выбросов не было. За всю смену два пузыря пятой категории, да и те одиночные, так что автоматика справилась.
Значит, спокойно. Это хорошо. Можно будет почитать. Если Алиса придет, конечно.
Забираюсь в кресло. Фиксация, идентификация, сектор контроля... Формальности закончены, пора за работу. Командую: "Скин - "летний луг", - закрываю глаза - чтобы открыть их уже в зоне патрулирования.
Вот она - с белой кипенью ромашек по зеленым волнам.
Луг. Живой, настоящий. Почти. Разве что меняется быстро. Так от этого никуда не денешься - люди читают.
Мне нравится луг.
Песок шуршит под ногами, цепочка следов тянется, пытается поймать за пятки. Я предпочитаю обходить периметр по дорожке - она не колышется, и без ямок. А вот на лугу...
Словно в подтверждение моих мыслей, справа, метрах в трех, с негромким хлопком исчезает комок земли - будто невидимый садовник сделал лунку.
Выемка небольшая, аккуратная, и что хорошо - одиночная.
"Отрицательный всплеск: эмоциональность - второй категории, сила - третьей. Социальная опасность - полтора процента, общественный резонанс - ноль", - патрульный внутри меня препарирует ямку по показателям. Хотя и так видно: все нормально, отклонение в пределах допустимого, автоматика справится. Вон и лунка уже затягивается.
Просто человек читает книгу.
Как можно было придумать это? Сорви покрывало дерна, и обнажатся биты, байты. Мешанина из параметров и показателей. С ума сойдешь. А так - все понятно. Луг - параметрический срез читателей реальной местности. Плоскость луга - уровень, соответствующий нормальным показателям. Выпуклость - положительное отклонение, впадина - отрицательное. Цвет, величина, шум при появлении - дополнительные характеристики аномалии. Все просто, как открытая книга.
Хотя, вру. Тоже мне, сравнил. Ведь сколько лет читаю, так и не могу понять - ну как она работает, эта книга?! С виду примитив - экран и несколько кнопок: меню, выбор, навигация. Тут все ясно. С первой страницей тоже просто - я выбираю форму, жанр, тон, а книга подбирает текст. Начало. От лицензированного Автора. Это понять легко - первую страницу. Со второй уже сложнее: в ней появляются вкрапления моих, читательских эмоций и мыслей. Вставки пока еще слабенькие - аккуратные штришки в два - три слова на абзац. Но они быстро окрепнут, станут штрихами - предложениями на третьей, и уверенными мазками - абзацами на четвертой страницах.
Откуда это?! Непостижимо. Нет, я знаю, конечно, что книга считывает психофизиологические параметры читателя (их-то и контролирует патруль) - бесконтактным способом. Но чтобы все это выливалось в осмысленный текст... Не понимаю.
Если реклама не врет, в современных моделях полное вовлечение идет уже с пятой страницы. Полное! Только читатель и книга. Интересные герои, узнаваемые характеры; ситуации все как на подбор - увлекают. Еще бы! Ведь это твоя книга, господин читатель. Самая интересная на свете. Книга для одного.
И не важно, какой читатель. Пусть даже безусый юнец. Трепещи Автор! Что мальчишке до твоих талантов. Он сам! Он может! Видишь: вот он, с прекрасной незнакомкой из третьего подъезда. Она любит его, он, так и быть, ей благоволит - пусть будет счастлива (и почему в реальности иначе?). Никто не разлучит их. Даже накаченный козел, что живет этажом выше. Он мразь, и галактический засланец, поэтому получит в морду. Сейчас, в следующем абзаце...
Кстати, в морду, с дальнейшим избиением ногами - выбоина четвертой категории. Неприятно, но "автопилот" справится - блок спокойного текста на книгу вояки - с ситуационной корректировкой. Пусть уползает окровавленный козел, рыцарю уже некогда - он целует незнакомку, и белый голубь кружится над ними.
Это необходимо - корректировка. Человеческая психика так несовершенна. Говорят, ей даже не нравились первые модели книг - с сеточкой на голову... Сеточка - это, видите ли контроль. Такой вот бзик сознания. Ха! Сеточку убрали, контроль оставили... А психика успокоилась! Парадокс, наверное...
Выбоина заравнивается, покрывается свежей травой - ситуация в норме, чтение продолжается.
Ямки, норки, кочки, бугорки... Васильки, лютики, ромашки... Люди читают книги.
Кочка второй категории, трещина четвертой... Цветы растут, множатся, сохнут, вянут, просто исчезают... Книги читают людей.
Все как обычно. Даже немного наскучило. Может, выбрать в следующий раз болото? Для разнообразия. Интересный скин. Димка вообще от него балдеет. Хотя, что там хорошего? Контроль отклонений по метановым выбросам? Или мутация ряски из-за читателей - перелистчиков? Я попытался представить мутировавшую ряску и не смог. Действительно, нужно будет попробовать хоть раз выбрать топь - ради интереса. Любопытно взглянуть на творения Перелистчиков в ином исполнении.
Перелистчики - читатели особые. Мы, патрульные, называем их еще Попрыгунчиками. За то, что они любят читать, перескакивая через страницы. Современные книги позволяют и это.
В последних моделях перелистывать можно уже с шестой страницы. Книга рассчитает сюжет, и все равно выдаст нечто удобочитаемое.
Хотя со стороны...
Со стороны такое чтение видно издалека: вон вытянулся покореженный багульник с изломанным стволом. Листья от березы, цветы от акации. Так и хочется выдрать с корнем, чтоб не мучился.
Нельзя. Право читателя - иметь собственную сюжетную линию. Пусть даже искалеченную "прыганьем". К тому же Попрыгунчики безобидны - с перескоками не до эмоций.
Гораздо хуже в этом плане Коллективисты. Это когда несколько извращенцев (как их еще назвать?) объединяются и генерят один текст. Его не спутаешь ни с каким другим: что-то вроде кочки с язвами выбоин, а на ней идиотская клумба из роз, васильков и чертополоха. Мешанина вкусов, мнений и эмоций. От этих "клумб" одни неприятности - любой всплеск может привести к драке. Но запретить такие чтения патруль не может - свобода воли. Может только наблюдать, и предупреждать. Автоматика в таких случаях бесполезна, ведь даже отклонение второй категории может погнать волну, которая быстро перерастет в цунами. С Коллективистами нужна интуиция, а значит, нужны мы - патрульные. Только чутье подскажет, когда пора "разбить" группу: ошибиться номером, привезти срочный заказ... Способов много. Вплоть до заключения под стражу. С последующей глубокой коррекцией. Но это для десятой категории.
Попрыгунчики, Коллективисты... Ну их к черту. Недавно я обнаружил кое-что поинтереснее...
Где же она? Всматриваюсь в траву - неужели не будет сегодня? Будет! Вон на пригорке поднимается свежая трава - сочная, изумрудная. Очень выделяется на общем фоне. Словно латка из настоящего английского газона. Необычный показатель - индивидуальность. Редкий.
Схожу с тропинки, иду к полянке - читать.
Тоже, удивительное дело - чтение на дежурстве. Можно прикоснуться руками к траве, прикрыть глаза - чтобы не отвлекаться, и в голове поплывут строчки из чужой книги - те самые незнакомки, качки и прочая мура. Вообще-то придумано специально для борьбы с Коллективистами. С ними трудно принимать решения по внешним параметрам. А так - очень удобно. Можно проверить непосредственно текст. Чтобы наверняка.
Вот и полянка. Наверное, глупо так говорить про пятно необычной травы на лугу, но мне нравится так - полянка.
Снимаю майку и, раскинув руки, валюсь навзничь в траву. Хорошо!
Закрываю глаза, ныряю в строчки чужой книги.
"...Алиса вообще всегда давала себе превосходные советы (хотя слушалась их далеко-далеко не всегда); иногда она закатывала себе такие выговоры, что еле могла удержаться от слез; а как-то раз она, помнится, даже попробовала выдрать себя за уши за то, что сжульничала, играя сама с собой в крокет. Эта выдумщица ужасно любила понарошку быть двумя разными людьми сразу..."
Вот это текст! Вот это читатель! А может, даже Автор? Тогда, по инструкции, положено доложить в диспетчерскую. Нет, не буду. Не сегодня. Хочу дочитать. В конце концов, есть автоматика, есть другие патрульные - пусть докладывают. Если заметят, и посчитают нужным.
Я, например, не считаю. Индивидуальность - показатель необычный, но социальной опасности не представляет. Общественный резонанс не зафиксирован. Насчет Автора... Автор и вовсе существо можно сказать, мифическое. Пойди, определи его. Недаром автоматика не регистрирует критического отклонения. А может, просто зачиталась, как и я?
Мысль, нелепая по сути - у электроники нет вкуса и эмоций. Усмехнувшись, снова погружаюсь в чтение. Скорей, а то много пропущу.
Странное, пожалуй, зрелище - развалившийся на травке голопузый патрульный с довольной физиономией. Пусть. Я хочу читать. Подумать только! Я хочу читать чужую книгу!
Жаль, что это не надолго: через час строчки начинают течь медленнее, появляются пропуски, ручеек букв истончается, пока не пропадает совсем. Уснула.
Я уже давно догадался, что это девочка. Школьница. Этим и объясняется, почему Димка ее еще не заметил - у школьников режим, и читают они, как правило, в одно и тоже время.
Автоматика молчит, Димка не в курсе. Это хорошо. Значит, еще увидимся.
Трава подо мной жухнет, съеживается, превращаясь в бурый ковер. До свидания, Алиса! До завтра!
***
- Прикинь, я Архивариуса поймал! Архивариуса!! - Димка возбужден, и как-то по-детски, до соплей, счастлив.
- Да не булькай ты. Объясни толком, - я спрашиваю, еще на что-то надеясь, хотя боль в груди - острая, пронзительная - уже все рассказала. - Что случилось?
- Я думал, на Автора нарвался, - Димка, увлеченный собой, даже не замечает моего состояния. - Ну, и по инструкции: зафиксировал район, определил место, и - доклад в диспетчерскую. Сам знаешь, Авторы нынче на вес золота.
Знаю. Последнее время это проблема - найти свежее начало для книги. Читателей не устраивают цитаты из творений "коллег" - нет вовлечения. Почему, черт его знает.
- Так вот. Бригада, значит, галопом на объект, осмотр на месте, то да се, а там...
- Что?
- С виду - ничего: обычная семья, неполная, правда - дед с внучкой на воспитании. Да только при проверке выяснилось: во-первых, засветилась внучка, во-вторых... - Димка не может отказать себе в удовольствии сделать многозначительную паузу.
- Не тяни! - срываюсь я.
- Во-вторых, ей шесть лет! Какой к черту, Автор! Она читать полгода назад научилась!
- А откуда такие показатели: индивидуальность, ритм?
- Сечешь, патрульный! - Димка снисходительно похлопывает меня по плечу. - Наши тоже задали себе этот интересный вопрос. Гадать не стали, ты же знаешь, Бруцеллез этого не любит.
Бруцеллез - командир мобильной бригады. Хороший дядечка - ему только попадись, всю душу вынет. Не зря такую кличку носит.
- Короче, - продолжает Димка, - учинили в доме этой парочки обыск, и нашли - книги...
- Не понял. Ну и что?! У меня тоже не одна книга - старые модели жаль выбрасывать...
- Ха! Модели! Даже Бруцеллез, когда их увидел, дар речи потерял. Обложка из кожи, каждая страница текста на отдельном листе! Бумажном!!! Дедок-то Архивариусом оказался. Старый козел! Умудрился сохранить древние книги - запрещенные, ясен перец! Ни лицензии, ни сертификата. Вот эти "модели" дедуля и читал втихаря внучке. Похоже, давненько. Ну а та что - ребенок. Посторонним, как с дедом договорились, ничего не рассказывала, да только толку от этой конспирации. На что старик рассчитывал, непонятно. Девчонка ведь и нормальные книги читает - она в этом году в школу пошла, а первоклашкам по программе положено - каждый день, на свободную тему. На этом и прокололась - нелегальные тексты из памяти-то прут. Слишком уж они ей нравились. Одно слово - зараза! От нее мыслесигнал такой, что книга и не участвовала в сочинительстве. Может, тоже зачитывалась? - Димка хихикает.
Почему-то никогда не замечал, какой противный у него смех: мелкий, ехидный. Наверное, так радуются удаче шакалы, добивая израненную дичь.
- Девчонка заболела, и сегодня пораньше спать легла. В мою смену. Как ты ее не замечал только? Она же в твое дежурство всегда читала - перед сном, - Димка рад, что оказался умнее меня. - Я ее сразу засек. Параметры уж больно необычные - выброс хоть несильный, но ровный, и запах такой... жасмина, что ли. А пламя?! Ты бы видел - с переливами. Прикинь! Не красное или там синее, а как северное сияние! Отпад.
Да уж, отпад. Значит, не будет больше Алисы. И мюмзиков больше не будет...
Будут сопливые рыцари, и Маши из подъезда напротив - красавицы с черными губами и зелеными ногтями...
Я смотрю на Димку, чувствуя, как сжимаются кулаки. Как там, у юного читателя: "козел и засланец"? В морду, с дальнейшими ногами? Умеют же, герои... В морду я успею, а ногами... бог с ними, с ногами. Хоть что-то, но успею. Почему-то сейчас мне это нужно. Очень.