Вот и не осталось хороших стихов, --
  так, одни отписки.
  Всё имущество -- за два с половиной года список неисповеданных грехов,
  да метраж в чужом доме -- равно -- место прописки.
  Можно воспринимать это как стимул --
  мол, есть куда расти, к чему стремиться,
  сделать серьёзный вид, сигарету вынуть,
  задуматься... Решиться.

  Отчего же так несёт лицемерием, ненужной хорошестью?
  Вроде тело на ногах ещё держится,
  но душа не поёт, дребезжит.
  И это уже абсолютно ни на что не похоже.

  2020