Всегда хотел сделать что-то особенное. Но ветер шептал мне - нет ничего особенного. Всё что ты видишь лишь плод твоей фантазии. Отчасти он прав. Отчасти я тоже прав. Ибо я жил мечтой. Мне очень хотелось быть свободным. От всего что так тяготило сердце. Безумие дней суровых меня тяготило. И мне хотелось бежать. От всего этого как солдат бежит с поля боя, понимая всю свою беспомощность. Но я не был трусом. Просто я был наивен. Так бежал лишь к своей мечте. Мир должен быть свободным. А иначе стоит ли идти по дороге, которой нет предела. Такова должна быть жизнь - полёт в мечте. Я похож на инвалида, беспомощного, с отрезанной ногой. Но у меня что-то произошло с душой. У меня нет мечты. Все носятся туда-сюда. Что-то пытаются сделать. Изменить себя, других. А я словно нищий, которому жизнь кажется сплошным понедельником - смотрю и потешаюсь. Я знаю, что у меня этого нет, и никогда не будет. Ибо я просто иду по дороге. Ничто не влечёт моё сердце. Вот я иду, сажусь. Тихо, будто я мышка серая. Ведь я и выгляжу словно тень. Так вот брожу. Не зная, к чему мне стремиться. Куда идти. Вот чего нет у них. Вот чего им не хватает. Паузы. Жизненной. Для меня мир словно замер. В долгой, протяжной, неперевариваемой паузе. Я стал серым. Я старик. Мне ничего не нужно. Заберите всё своё богатство. Оставьте меня в покое. Но дайте мне шагать дальше по жизни. По той дороге, которую я сам себе избрал. И может быть, тогда я обрету её. Где-нибудь по закоулкам этого страшного города, по улице, где живут чистые люди, с чистыми помыслами, руками и душами. Может быть, встретив их, взглянув в их глаза, я обрету её, недосягаемую мечту. В этом городе так заведено. У всех должна быть хоть какая-то мечта. А мне дела нет до этого. Просто. Какие это мечты. Бред. Ведь это должно быть чем-то, что притягивает, открывает все створки твоего сердца, и бросает в океан собственных, непостижимых чувств. А этого не происходит. Всё думаю, может быть, это со мной что-то не так. Они тычут пальцем и говорят, ты ненормальный. Разве ты ни к чему не стремишься. Нет. Зачем? Для чего? Чтобы потом всё это снова потерять. Это всё непостижимо. Разве могу я мечтать о пустом. О том, отчего нормального человека тянет на рвоту. Нет. Я не могу. Ибо я человек. Пусть такой, но человек. Вот значит как, мил человек. Каков я в этом мире, где у всех есть мечты. Один лишь я скуп на это. Лишь достойный человек достоин на мечты. Их так мало на этой грешной земле. Вот почему всем не хватило мечты. Когда их раздавали - я был где-то далеко. Далеко, далеко. Где-то там я скрывался от человеческой глупости, жадности, зависти и непостижимой гордости......