Сто дорог уже мною исхожено,
Развивали мне прядь сто ветров,
Да десятки стихов уже сложены
За мои-то шестнадцать годов.

Путь для жизни, не мною намеченный,
Для безрадостной жизни моей,
С нелюбимой работой повенчанный,
Ты закован в оковы цепей.

Может быть, не жалела бы я о том,
Что живу в этом страшном веку,
Только жить без стихов, не ценимых в нём,
К сожалению, я не могу.

Здесь не все даже знают о Пушкине, 
Что же тут о других говорить!
И не в силах наследие лучшее
Мы становимся сохранить.

Благодарна безмерно я людям тем,
Что действительно нам нужны,
Тем, которые среди всех проблем
Сохраняют культуру страны.

Не кричала бы я без отдыха,
Не звала бы я вас к стиху,
Только жить без стихов, как без воздуха,
К счастью, я никогда не смогу.