В кишки больничных коридоров,
где пахнет смертью и дерьмом,
внезапно катишься на скорой
под капельницей два в одном.

Лежишь и думаешь: а нахер
тебе подобный поворот?
И так-то жизнь совсем не сахар,
а тут ещё такое вот.

Больную тушку на кушетке
врачи повертят впопыхах,
дадут какую-то таблетку,
проколют в нескольких местах.

Сидишь на лавочке в приёмном.
Ждёшь от кого-то резюме,
с почти подохшим телефоном
и всякой хренью на уме.

Что надо было вымыть окна -
прям стыдно, если что случись.
Что не успел поверить в Бога
и выкинуть в Неву хард-диск.

Что не сумел поставить пьесу,
не свёл как следует альбом.
И в общем очень интересно,
что будет с этим всем потом.

Везут в каталке бедолагу,
в крови каких-то забулдыг.
Ты ставишь подписи в бумагах,
попутно слушая вердикт:

"Всё ничего. Ступай-ка с Богом".
Как будто выпавший из сна,
лишь оказавшись за порогом,
вдруг видишь, что вокруг весна.