Исхода нет, так думал я когда то.
Внутри не поменялось ничего.
Лишь неба ясного лазурь.
Запомнит всё мною сказанное.
Однажды.

Своей эпохи ревностный свидетель.
Мечтая о времени другом.
Могу лишь в злобе кулаки свои я избивать.
Мечтая быть свидетелем конца.
Где всё сгорит.

Смотри вокруг, по центру круга.
Лежащего среди семи холмов.
Воняющая шобла крохоборов.
Что певцами душ себя назначили давно.
Осточертело.

Их жизнь, обдуривание паствы.
Что будет им ассаны петь.
И бить челом свой пролетарский фейс.
Покуда кровь из лба не обагрит бордюр.
И мостовые.

О да, ведь вы велики, вы бессмертны.
Вся ваша жизнь игра, на флейтах кожаных.
Того кому милее ваша робость или шарм.
Кому готовы сплясать и танцевать.
В спину наплевав.

В стране без мучеников.
Святым тут места нет.
Народ безмолвствует.
И есть лишь царь.
И вы.

Сучьи дети, дочери отчизны.
Своей надутою губой презрительно.
На быдла голову плюющие.
Ведь тем не место кто не вырвался из края.
Среди вас.

И да бы хрен с ним, мы народ.
Мы очень терпеливы. 
Тому кто монголов пережил.
Тевтонам глотки резал, ему всё одно.
Он чёрта со свету сживёт.

Возможно стоило сказать бы.
Что ваша преданность не покупается за деньги.
Что кровь и души ваши, болеют за страну.
А может хотя бы пепел класса вас волнует.
Но нет.

Царю не преданны, вам незнакомо это слово.
В стране где мучеников нет, шутов нет тоже.
А значит нет и мастеров культуры.
А значит нет и быть не может тут просвета.
Никогда.

Свою душонку жалкую продав.
Своё время проводя в пирах и балах.
Покуда чумных мух тучи небо волокут. 
Вы думаете что ваши дети, внуки.
Унаследуют.

Станут теми кем вы видите хотите их.
Дворянами, и видной знатью. 
Хозяевами умов и смыслов.
Народа совестью, а может быть его.
Работорговцами.

Но не видать вам этого.
Покуда ваша преданность царю.
Лишь златом велика.
Ведь не задумываясь вы втыкаете в спину нож.
Когда приходит время.

О да, к вам тянутся.
Безмозглых юношей, девиц стада.
С необъятной всей, мечтающих вас полюбить.
О да, хотят они стать вами.
В будущем.

Конечно, сегодня опухоль тщеславия.
Проникла глубоко. И интернет каналы засоряя.
Молодые и тупые, уже на вас равняясь.
Мастурбацией рождают сущностей бесплотных.
Сомны.

Но не будет ничего.
И всё уйдёт, и вы никто.
На нашем фоне вы ничто.
И есть земля, и есть народ.
И больше ничего.

Вся ваша сила не в искусстве.
Не в том что жжёте вы умы.
Она в насиловании успехов прошлых.
И в том что вы умеете власть имущих ублажать.
Умело, сладко.

Покуда они вас по головке гладят.
Конечно в следующий момент, вы предадите.
Грязно подло, как умеете. Ведь не имея чести, вам не знать.
О том что есть такое верность.
И с чем её жевать.

Из всех форм любви, доступных вам.
Вы презирая плебс всегда, ему на голову плевали.
Не понимая что какой бы он не был.
Калеченный и пьяный.
Он соль земли.

Нет не угрозы, не репрессий. 
А очевидный только факт.
Продав однажды, продашь ты снова.
От вас другого никто уже не ждёт.
Лишь крови малость.

Не можешь ты любить.
Так лучше уезжай.
А коль уехал, то не смей судить.
Народ нас может и лентяй.
Но помнит как звонко рубит меч.

Осточертела ваша шобла.
И всё чем вы являетесь тоже.
Не преданные никому и ничему.
Вам лучше проклятыми быть навеки.
И будет так.

Не мастера культуры вы.
Не скоморохи, и не мученики.
Вы мусор, понурой нации во снах.
Ночной кошмар.
Катитесь к чёрту.
Вы, ублюдки.