Я живу в паутине.
На одном из колец.
Я смотрю из окна.
На серых домов лес.

Это мой дом.
И наверное моя могила.
Это пристанище королей.
И нищих мира обитель.

Я знаю четыре кольца.
И ведущих двенадцать линий.
Сотни тысяч подземных ходов.
Из них лишь с десяток открытых.

Этот город пахнет.
Дымом миллиона повозок.
Молотым кофе в кружке.
Дамских сигарет ароматом. 

Этот город мигает.
Огнями миллионов окон.
Что смотрят глазами бесстыжими.
Подобно блуднице Бейрутской. 

Ты можешь идти.
Шагая по мокрой хляби.
Но ты всё равно не разлюбишь.
Вавилона шумящего гомон.

Это не райские кущи.
Это не преисподней колонны.
Это обитель смертных.
Что в небо ведут небоскрёбы.

Этот воздух отравлен.
Но без него можно и сдохнуть.
Мой взгляд устремлён на дали.
До которых мне можно дойти.

Соблазниться можно Босфором.
Атлантического океана блеском.
Но не променяю я сырости почвы.
Суровой, холодной земли.

Я просто стою на балконе.
Под сенью белых от снега.
Деревьев, играют в войнушку дети.
И слышно как лают собаки.

Возможно я не самый счастливый.
Наверное не весь мир ещё видел.
Но мне кажется это великое счастье.
В великой столице родиться.