Жесть, жесть, жесть ... нет, не та, о которой стрекочут недоучи в теплых аудиториях платных как бы университетов, а - Жесть! Та самая.
Доска соскальзывает с нее как с оцинкованного карниза обледенелого старого дома и ты летишь "с этого карниза" и грохаешься. И хорошо, если спиной, ибо на спине "специально-обученный" для этих дел рюкзак. Обожаю эту идиотскую фразу - "специально-обученные люди". Как штамп на лбу произносящего.
Жесть! - и ты грохаешься задницей об ледяной неровный "бетон". Грохот "жести!" из-под ног - и безвольный от неупора кайт тряпочкой готов свалиться вниз и только навык вытягивает его чуть, еще чуть, еще дюйм и вверх, вверх ... а ты лежишь в эту секунду на рюкзаке и сползаешь по ветру по льду вниз, а доска не цепляется и не встать и кайт вверх и вверх и глаза ищут хоть клочок бы снега, чтобы встать и перескочить затем до следующего такого же кусочка каким-то чудом, ... Жесть, жесть, жесть - только и звук из-под канта. Есть!
И ты вскакиваешь и, балансируя на ледяном "тросе", протянутом между двумя белоснежными опорами, и выбираешь еще пару сантиметров желанной высоты, и стремишься вон к тому кусочку тонкого, но пушистого, и еще, еще, ну, чуть-чуть.
Жесть, говорите? Шас! И не такое вытягивали. И еще клочочек и легкий поклон на нем назад на кант и снова баланс и еще вон там чуточку и немножко снега и тут же легкий наклон-поклон ему, чтобы поймать вместе с ним еще полметра против ветра. И еще и еще, туда, выше, где есть снег, снег, снег. Пусть под ним будет сыро и от каждого взреза отточенным краем доски он вмиг "кровоточит" проступающей темной водой и покрывается вокруг темными подтеками "синяков", как нежная кожа от засечки полоснувшего мимо хлеба кухонного ножа, пусть.
Он спасет, он вытянет, он дарует свободу, на которой можно танцевать и перекантовывать летящую по твоему желанию в любую сторону доску. Он один позволит стропам, наконец-то, завыть от скорости, набираемой даже при таком неустойчивом ветре. Ведь скорость - это сила ветра, помноженная на силу опоры на снег. Нет снега - нет упора, нет упора - и ты замер на месте. Хоть ветер, вроде бы и дунул как надо и размер "парашютика" позволил бы, наверное, при других обстоятельствах ..., ан, нет.
Нет упора - и ты стоишь. Или соскальзываешь вслед за безвольной "тряпочкой" по ветру, пытаясь лишь хоть как то устоять на ногах и не грохнуться снова об эту Жесть.
Жесть. Жесть!
А белый снег, хоть и самый тонкий, самый слабый, но лишь бы прилипший к отсыревшему под его покровом льду, даст твоим ногам упор, а, значит, - скорость, Гон, при котором ветер в стропах снова радостно взвоет и потянет, потянет, помчит! Класс!
Жесть, говоришь? Что ты знаешь о жести, чувачок с милым портфельчиком через плечико твоей прикинутой от мамы курточки, красиво пристроившей воротничок стоечкой под модным зачесом высветленных дорогим стилистом волос?