Abigail Blanche. Габриэль

Габриэль

"Я его слепила из того, что было,

А потом, что было, то и полюбила",

- почти фольклор

"Никогда не разговаривайте с неизвестными",

- совет Воланда

"Совпадения не случайны",

- эзотерический постулат

SMS

Мобильник монотонно пропел о приходе текстового сообщения.

"Снова "Стокман" зовет на распродажу или у Ecco рекордное понижение цен", - вздохнула я, оторвавшись от просмотра обновлений на сайте популярного интернет-издания. "Наш человек" по пути в аэропорт давал интервью из машины, ползущей в плотном транспортном потоке по Ленинградке. Собственно из-за этой легендарной пробки журналиста и пришлось переориентировать с живой беседы на телефонную, а я как пиарщик, ответственный за логистику интервью, должна была оперативно отследить его публикацию на сайте.

Я открыла свежедоставленный СМС - хоть какое-то развлечение.

"Privet dorogaia Sveta", - написано было транслитом. ("Вот, подлые мошенники, опять 500 рублей просить будут на телефон положить", - мелькнуло где-то на краю сознания). "Eto Gabriel iz Beiruta, kak ti?"

Я не знала ответа на этот вопрос, более того, я не знала никакой Светы. До Бейрута, где я никогда не бывала, мне тоже не было никакого дела, но я несколько минут разглядывала незамысловатое текстовое сообщение. Я видела только одно слово - "Габриэль".

Он внимательно и немного сурово смотрел мне в затылок, сложив за спиной крылья и, словно в назидание, воздев к небу перст. Габриэль, Архангел Гавриил. Маленькую иконку с его изображением я купила полгода назад по внезапному душевному порыву и, будучи в общем-то индифферентной к православию, поставила в укромном уголке своего рабочего места.

Габриэль. Так её звали, мою героиню, мое второе "я" или Альтер-эго. Я придумала её как блогершу из Лиссабона, пишущую для европейских интернет-изданий, и в чем-то благодаря ей - если принять на веру, что мысли материальны - сама стала активно писать в ЖЖ. Ну а Габриэль, во многом благодаря моей "профориентации", из праздной обитательницы Сети превратилась в сотрудницу информационной службы Еврокомиссии. К сожалению, механизм работы виртуальной реальности мной до конца не изучен, иначе, эксплуатируя своё богатое воображение, я бы уже давно сама перебралась из Москвы в Брюссель, Страсбург или Нью-Йорк. Ну, не в этом дело.

Важнее то, что все, кем я хотела быть, всё, что я стремилась реализовать в этой жизни, всё, чего я страстно желала, но позволяла себе только в сокровенных мечтах, - всё воплотилось в ней. В то же время она не стала моей стопроцентной "Мэри-Сью". Как и я, Габриэль была невысокой хрупкой крашеной брюнеткой с короткой стрижкой, острой на язык, любопытной до бестактности, эгоистичной, циничной и немного инфантильной. У нее тоже был свой блог, но выдающимися писательскими талантами она не блистала. У нее тоже был нелюбимый, но надежный муж, которого она медленно и неотвратимо теряла. Ах, да - она была "настоящей португальской маркизой", но и меня с самого детства тоже называли "маркизой ангелов" из-за моего имени.

А еще у Габриэль был роман с моим любимым героем, которого я стащила из одной далеко не выдающейся книжки "а-ля Дэн Браун", купленной в каком-то европейском аэропорту. Справедливости ради замечу, что позаимствовала я только его имя и род занятий, всё остальное переделала на свой вкус. Звали его Майкл Де Анджелис, по сути - Архангел Михаил, и он имел прямое отношение к Ватикану, точнее - к его службе безопасности. "Mon ange",- называла Габриэль своего любовника в минуты нежности, на что тот вполне резонно замечал, что такая концентрация ангелов, или даже архангелов, на паре квадратных метров гостиничной кровати может вызвать дисбаланс в мировом энергоинформационном поле.

"Так вот оно что", - внезапно осенило меня, - "ноосфера подаёт мне знак!" Придуманная мной виртуальная реальность прорыла тайный ход из параллельного мира чистого сознания в наше унылое материальное настоящее. Недаром же именно Архангел Гавриил, предводитель сонма белых ангелов наставления, "курирует" всё земное энергоинформационное пространство, куда - само собой - входят интернет и мобильная связь.

Деланно хохотнув, я зачитала СМС коллеге и спросила с легким кокетством в голосе:

- Ответить ему, что ли, в Бейрут?

- Да ни в коем случае! - Алина не разделила моего оптимизма. - Это же стопроцентная разводка. Спишут потом с твоего счета кучу денег - только и всего, - и она снова ушла с головой в работу.

Я еще раз взглянула на длинный незнакомый номер и открыла страницу международных кодов. Телефон, и правда, был ливанским. Я достала штифтик и быстро настрочила: "Привет, Габриэль, только я не Света, как там Бейрут?"

Ответ пришел через минуту все на том же транслите и очень меня развеселил: "Izveni pojalysta ti ne stewardessa ya poznakomilsia?" Сразу три забавных открытия - мой загадочный Габриэль был авантюристом (вообще-то тогда я просто назвала его "бабником"), судя по написанию "стюардессы", владел английским, а вот русский не был его родным языком.

Напевая пресняковскую "Стюардессу по имени Жанна", я вышла в холл писать ответ: "Я не стюардесса, но летаю часто". И это было правдой.

"А ti menia pomnish?", - тут же забеспокоился незримый собеседник.

Вот блин, да откуда же я тебя помню, ангел ты мой небесный! "А разве мы встречались?" - за вопросом стоял уже двойной смайлик, - "я в Бейруте еще не была". И, по правде говоря, мне тут же ужасно туда захотелось, даже несмотря на то, что через неделю я улетала в Касабланку.

На этот раз Габриэль оказался озадачен сильнее, на ответ потратил времени больше и, как воспитанный мальчик, тут же перешел на "вы": "Mne ochen interesno znat otkuda u menia poiavilsia vash nomer?" Я уже хотела было выдать: "От верблюда", но дальше он меня просто "убил": "Ya vrach, prexal neskolko raz v Moskvy. A vi?".

А я-то думала, что ты простой гость с Юга и в Москву приезжал исключительно грусть развеять. Боевой настрой скис, и я сконфузилась одним скупым смайликом: "Случайность". А потом уже совсем незатейливо добавила: "И в Москве мы тоже не встречались. Меня зовут..."

Тут я глубоко задумалась, так, что чуть не уронила телефон в лестничный пролет - я продолжала общение в холле, напрочь позабыв про все дела. Мне страшно хотелось назваться её именем - Габриэль, но подумалось, что моя шутка не будет оценена и вообще понята. В общем, я приняла - как обычно - компромиссное решение. "Меня зовут Бьянка", - подписалась я блогерским псевдонимом.

Он оставил это без комментариев - просто попросил адрес электронки для продолжения переписки. Видимо, пора ему было начинать обход больных или просто надоело топтать телефонную "клаву". Я отправила тот, что был зарегистрирован за "Бьянкой Де Анджелис", и вернулась в офис.

Учитывая оперативность, с которой Габриэль отвечал на мои СМС, я сразу же принялась проверять почту - непрочитанных писем не было. Я быстро тиснула тестовое письмецо на странный адрес, присланный в последнем СМС из Бейрута. Он состоял из женского имени и явной даты её рождения. Неприятно удивило, что шестизначная цифра заканчивалась на "83" - ведь мой собственный год рождения начинался с цифры "7".

До конца рабочего дня я так ничего и не получила от загадочного бейрутского ангела. Выключая компьютер, я случайно обернулась, и взгляд мой остановился на Гаврииле. Он все так же указывал пальцем в небо и отчего-то отводил взор. Только сейчас я заметила, что на этой иконе он не смотрит в глаза молящему.

- Qu'est-ce que tu fais, mon ange? Что происходит? Это что - твои проделки?

Архангел Гавриил безмолвствовал и смотрел в сторону.

E-mail

Дома я не стала первым делом включать компьютер и заходить в сеть. Наверняка, нашлись дела поважнее, хотя я уже не совсем точно помню события того необычного дня, 26 октября. В общем, "бьянкину" почту я проверила поздно вечером, и там меня ждало письмо, отправленное как раз в минуту моего одностороннего диалога с архангелом.

"Privet Bianca,

Vo pervix spasibo shto ti menia poniala i ne otkazalas otvetit. Na samom dele priatno kogda tak slychaino bivaet vsio. Skaji mne pojalsyta otkyda y menia etot nomer?

Gabriel"

Я ненавижу транслит и ругаюсь, когда подруга присылает мне длинные письма, нашлепанные на лишенной кириллицы клавиатуре ее нью-йоркского компьютера. Но на этот раз я с удивлением отметила, что транслит Габриэля меня не раздражал. Более того, у меня потеплело в груди от слов "спасибо, что ты меня поняла" и "приятно, когда так случайно бывает всё". За этим я и упустила главное. "Скажи мне, пожалуйста, откуда у меня твой номер?" - этот вопрос, похоже, волновал его больше всего.

Я повторяюсь, что, мол, "случайно вышло", поясняя: "Мне в последнее время часто по ошибке незнакомые люди звонят". И тут же пробалтываюсь: "Тебе ответ написала, потому что увидела, что номер, и правда, ливанский. Интересно стало, я много по миру езжу, а вот на Ближнем Востоке еще не была. И имя понравилось". На этом месте у меня хватает ума, прикрыться жалкими остатками еще не развеянного флёра загадочности: "С именем отдельная история, если интересно, потом напишу".
Он подхватывает мою игру: "Я ливанец, родился тут, живу и работаю, но не араб и не русский, кто - скажу потом". На этом месте я делаю вывод, что он еврей, но мне это в принципе безразлично.

И тут Габриэлю, похоже, тоже надоедает изъясняться на транслите. "Вы говорите по-английски или по-французски?" - скромно вопрошает он. Ах, mon ange, ну что ж ты наделал с этим невинным вопросом?! Едва раскрыв твое послание, я немедленно строчу ответ: "I speak both English and French, so if it's easier for you we may continue in either of these languages. Avec plaisir". (Подразумевается следующее - да я свободно говорю и по-английски, и по-французски, такая я крутая, а потому, если тебе так проще, мы можем продолжать переписку на любом из предложенных тобой языков и с превеликим удовольствием"). Раздуваясь от собственной значимости, я отбиваю новый абзац и, едва прикрывшись фиговым листом кривого смайлика, раздраженно вопрошаю: "А почему ты мне пишешь с мейла какой-то Эллы Петровой?!"

На этот раз он держал трехдневную паузу, и я даже подумала, не обиделся ли мой таинственный друг на такой апломб. Как оказалось, нет. Дал подробное и вполне приемлемое объяснение, отчего пользуется странным мейлом в переписке "с друзьями из России". Но меня это уже не волнует, потому что дальше я читаю: "Мне действительно очень интересно узнать о тебе больше, о том, чем ты занимаешься. Прости мне столь быструю попытку сближения, но мне кажется, что нам действительно нужно познакомиться поближе..."

Ангелы еще, конечно, не трубят в моих ушах, но я совсем не прочь узнать их "предводителя" на близком расстоянии. Тем более, после такого многоточия в конце последней фразы. И я пишу в ответ, как приятно мне с ним общаться, а потом рассказываю о своем ремесле и о блоге.

Воистину, жизнь кажется прекрасной и полной сюрпризов, когда с утра видишь в своем почтовом ящике такое письмо:

"Дорогая Бьянка. Позволь мне называть тебя "дорогой", ибо я чувствую, что именно так надо обращаться к тому, кто носит имя ангела. Ты становишься моим таинственным другом, с которым я хочу увидеться однажды".

O, mon ange, да от таких слов у меня теплеет уже не только в груди, но и "там внизу", и я мысленно завожусь, только представив, каким классным любовником, страстным и нежным, ты можешь быть, учитывая, что ты "ливанец, но не араб, а кто - скажу потом".

...У меня не самый большой опыт по этой части, но лет шесть назад в Ницце по чистой случайности и из бесшабашного авантюризма я подцепила самого настоящего жиголо. Алжирец Адель был молод, общителен, мил и голоден. Он полдня таскался за мной по городу, улучшая мой разговорный французский и откровенно мешая мне заняться полноценным шопингом. В конце вечера я накормила его ужином в дорогом ресторане. Он смотрел в мою тарелку такими голодными глазами, что я позволила ему доесть и свой ужин, и свой десерт, а потом мы пошли к морю, он усадил меня к себе на колени и стал целовать - жадно, настойчиво, но в то же время чувственно и нежно, нашептывая какую-то ерунду по-французски. Меня еще никто так не целовал тогда, mon ange, и если бы ты только знал, как я хочу, чтобы что-то подобное случилось снова...

Дальше Габриэль написал про то, что с пиарщиками раньше не общался и считает за привилегию быть знакомым с журналисткой (видимо так он интерпретировал мое блоготворечтво). А в конце добавил, что уезжает на некоторое время по делам и писать мне пока не сможет.

И тут у меня случился прямо-таки звездный час. "А теперь - мандолины", - командует Игги Поп в главной теме "Аризонской мечты" - In the Death Car, и по совместительству - рингтоне на моем мобильнике. Бъянка достает своего козырного туза:

"Привет, Габриэль (я демонстративно игнорирую его "дорогая-дорогой"). Я тоже буду в отъезде в это время, так что не беспокойся. Между прочим... драматическое отступление... сегодня вечером я лечу в Касабланку. Надеюсь, этот факт добавит еще больше загадочности в нашу переписку".

Занавес. Хэмфри Богарт и Ингрид Бергман рукоплещут, и Оскар уходит... Куда надо, туда и уходит. Бъянка летит в Марокко, а Габриэль - в Америку, о чем сообщает мне лишь после двухнедельного перерыва. Но я была так переполнена марокканскими впечатлениями, что на время забыла о своем загадочном друге. Энергия Касабланки, куда я отправилась исключительно поддавшись очарованию Рика Блейна, бьет из меня горным ключом, меня и мой блог прямо распирает от положительных эмоций и красочных фотографий, но главный сюрприз ждет меня впереди:

"Я думаю, что смогу приехать в Москву на пару дней в начале декабря", - как бы между прочим сообщает мне Габриэль. - "И я бы хотел увидеться с этой таинственной девушкой, которая живет в моих фантазиях, словно прекрасная мечта..."

О Господи! Ну, разве так можно? Меня уже бросает в жар, и в груди всё переворачивается, и сердце сбивается с ритма, и ноги внезапно подкашиваются от навалившейся приятной слабости. Ангел мой крылатый, явись мне в моих мечтах, услышь мой слабый стон, утешь мои желания, охлади уста и дай сил пережить эту ночь с тобой...

"Я не загадка и не тайна, я настоящая", - заканчиваю я письмо и сообщаю, что буду в Москве в это время и не возражаю встретиться, - "только дай мне знать, когда". "Я прилетаю 4 декабря", - тут же отвечает Габриэль.

Потом я смотрю на календарь и понимаю, что без вмешательства судьбы, высших сил, виртуального мира и черт-его-знает-еще-чего тут не обошлось. В начале декабря муж ложится в больницу на плановую операцию... драматическая пауза... как раз по специализации Габриэля. Операция назначена на 2-е, и 4-го его со стопроцентной вероятностью еще не будет дома. Я чувствую себя очень плохой девочкой, но благодарю судьбу за такой маленький подарок накануне моего - о Боже, дай мне мужества произнести это слово, - 38-летия.

Блог и Самиздат

"...Де Анджелис бегло просматривал длинный список тем в блоге Габриэль, прятавшейся за ником Blanchе, и внезапно споткнулся на заголовке:

Любовь с первого взгляда

Apr.28, 2003 at 00:30

Когда ты уже ничего не ждешь от этой жизни, потому что привык к ее плавному течению и боишься что-то менять, внезапно и без всякого предупреждения случается катастрофа. Ты встречаешься с ним взглядом, и понимаешь, что все, что было раньше - пустой сон, а настоящая жизнь начинается только сейчас. Ты говоришь с ним всего несколько минут, и ловишь себя на мысли, что больше никогда не забудешь его голос. А потом... Он выходит на своей остановке, а ты продолжаешь ехать дальше на разбитом старом автобусе своей жизни, который все равно рано или поздно привезет тебя на кладбище. Ты убеждаешь себя, что все забудется, что время лечит, но каждое утро просыпаешься с мыслью, что упустила тот самый единственный шанс. И тебе уже не важно, что рядом с тобой спит совсем другой человек, и что ты ничего не знаешь о своем случайном попутчике...

Gato76: Детка, забудь! У тебя в кровати спит другой - так бери его и радуйся жизни.

Pussy Cat Doll: Это кризис среднего возраста. Попробуй найти его, вдруг он сейчас тебя читает.

Blanche: Он обещал найти меня сам.

Speedy Gonzalez: Соврал.

Pussy Cat Doll: Ух ты! Мне это начинает нравиться... А куда вы ехали?

Blanche: В Париж.

На часах было полтретьего ночи, Де Анджелис закрыл ноутбук и начал медленно раскачиваться в кресле. С тех пор прошло полгода, и, возможно, ситуация изменилась. Но интуиция подсказывала, что маленькая португальская маркиза все еще ждет его".

Это была цитата из моего первого опуса, размещенного в Самиздате. А тем временем в блоге самой Бьянки обсуждались весьма далекие от ее любовного помешательства темы. Впрочем, она и сама еще не осознавала степень этого помешательства, хотя уже в середине ноября замелькали - между обсуждением празднования Дня благодарения и помолвки принца Уильяма - сигналы из виртуального мира:

"Назовите ваш любимый город, который вы посетили? Почему вы его любите?", - спрашивает ЖЖ 23.11.2010. И Бьянка - точнее её Альтер-эго - послушно отвечает: "Лиссабон. Люблю, потому что мне там комфортно. Надеюсь, что еще туда вернусь. Верю, что когда-то там уже жила".

Габриэль встретила свою любовь в аэропорту. Они вместе летели до Парижа, поговорили всего несколько минут, и маркиза втрескалась по уши в своего инквизитора. Она ждала его почти полгода, и в один дождливый день в конце октября он нашел ее сам, навестив без предупреждения в Лиссабоне. И понеслось... А нелюбимый, но надежный муж, натовский военный, тем временем продвигал "Неукротимую свободу" в только что освобожденном от талибов Афганистане.

Полтора года назад прочитав это, мой собственный муж сразу догадался, что рассказ был в общем-то о нас. Только он не мог понять, кто был прототипом Де Анджелиса.

Этого я не знала сама, я просто придумала его, нет, "не слепила из того, что было", а выдумала и терпеливо ждала, что силы небесные или энергоинформационное пространство рано или поздно столкнут нас в реальном мире.

Ешь, молись, люби - и будет тебе щастье...

Dec 3, 2010 at 00:19

Вчера посмотрела фильм про то, как креативной даме, имеющей склонности к бумагомарательству, найти свое "щастье". Всего-навсего требуется соблюдать три условия - кушать, молиться и любить. И весь секрет. Четыре месяца жрать макароны в Италии, еще некоторое количество дней повалять дурака в Северной Индии, изо всех сил изображая, что находишься в поисках собственного "внутреннего ребенка" - и вперед, на Бали, где тебя уже давно ждет неприкаянный мачо Хавьер Бардем... А я вот так до сих пор и не знаю, где ж мое счастье? И сколько макарон нужно съесть, а также сколько миль налетать, чтоб, наконец, встретить Его. Несправедливо это как-то, тем более, что Он давно уже поселился в моем виртуальном мире.

Friend**: Целых четыре месяца макароны, потом Северная Индия зачем-то... Может, лучше сразу на Бали? Или прогнать Его из виртуального мира в реальный...

BiancaDeAngelis: Кое-что из моего виртуального мира порой попадает в мир реальный. Но я как тот волшебник-недоучка - материализовываю то БМВ графитного цвета, то историю любви для коллеги по офису. А до "больших дел" все руки не доходят.

Friend**: Волшебник-недоучка - это опасно, лучше пусть Он как-нибудь сам в реальность выбирается, чтобы не получилось как в песне с той козой.

BiancaDeAngelis: Да я только за! Но не беспокойтесь, в результате моих "опытов" с виртуальной реальностью ни одна коза пока еще не пострадала.

Сама ты - глупая тщеславная коза, начитавшаяся "секретных" руководств по устройству счастливой жизни отдельно взятой души и возомнившая себя владычицей виртуального пространства и создательницей альтернативной реальности. Очень скоро ты как раз и станешь той самой первой "козой отпущения", жертвой своих зашедших слишком далеко опасных экспериментов. Но это еще в будущем, которое не предопределено, а пока -

"Чье влияние вдохновило вас на творчество и как?" - задает вопрос ЖЖ, и Бьянка тут же начинает загибать пальцы: "Альмадовар, Эко, Перес-Риверте и Пелевин - основные ингредиенты для моих сочинений. Сочиняю с раннего детства, а переносить свой виртуальный мир в реальный начала в прошлом году. Весь уик-энд смотрела старые фильмы Альмадовара, и у меня случился взрыв мозга с выплеском в Интернет".

Запись сделана 4 декабря в 14:47. До настоящего взрыва мозга с выбросом его развороченных кусочков в блог у меня остается чуть больше суток.

E-mail и Самиздат

"Ты настоящая, но пока живешь только в моем воображении. Я задаю себе вопрос, как ты выглядишь, и чувствую, что в тебе есть что-то интересное, точнее много интересного. Твое имя, твое знание языков, твоя работа. Я с нетерпением жду нашей встречи, и я почти уверен, что я сразу же узнаю тебя, как только увижу. Дорогая Бьянка - позволь мне все-таки так тебя называть - я надеюсь, у нас получится встретиться в следующую субботу? Можешь считать это приглашением на свидание. Как это звучит? Надеюсь, что я не слишком тороплю события. Береги себя, Габриэль"

Я не сразу ответила на это письмо, потому что испугалась. Появилось ощущение, что играю с огнем, земля качалась и уходила из-под ног, привычный постылый материальный мир рушился, я в смятении хваталась за первые попавшиеся призраки из прошлого, отчаянно путая альтернативную реальность с подлинной. Но разум гнул свою линию - держи дистанцию, не поддавайся на провокации, ты ведь взрослая замужняя женщина.

"Привет, Габриэль", - наконец выдаю я ближе к вечеру, - "Знаешь, перспектива встречи лицом к лицу немного пугает, но я люблю сюрпризы. В то же время, мне бы не хотелось называть это свиданием, давай будем считать, что мы встретимся для того, чтобы, ну... Разгадать загадку, развеять тайну. В общем - называй это, как тебе нравится". И один защитный смайлик, мол, не обижайся, мой ангел, но не всё сразу, я же должна немного поломаться перед тем, как мой уютный маленький мирок может просто-напросто рухнуть в одночасье. Мне страшно, и я не знаю, стоит ли дальше двигаться вслепую по этой скользкой виртуальной тропинке.

Он отвечает почти сразу: "Да нет, определенно я хочу встретиться с тобой, чтобы не просто разгадать эту загадку, но и узнать тебя лучше. Мне кажется, что я узнаю тебя без описаний, особых примет и табличек с именем, потому что твое имя написано у тебя на лице. Так что, милая, подготовься к сюрпризам".

В общем-то я к ним морально готова, но отчего-то меня уже знобит и руки предательски не попадают по нужным клавишам. Я несколько раз перечитываю его письмо: "Ты хочешь, чтобы наша встреча оказалась полным сюрпризом, или мне все-таки рассказать тебе что-то о себе? Но имей в виду, что тебе тоже придется раскрыться, чтобы все было по-честному. Я, как и ты, люблю сюрпризы, но я тебя предупредил".

О чем предупредил? Что он лысый старый толстый, да еще и маньяк в придачу? Или, что он красавец-мачо, который будет искренне разочарован, когда поймет, что девушка, поселившаяся в его мечтах, окажется... мной? Мысли бешено мечутся, и я первый раз не в состоянии до конца преодолеть языковой барьер.

"Ну что ж, коли так - давай поиграем в вопросы и ответы", - я штрихами набрасываю ему автопортрет, - "я невысокая хрупкая брюнетка с короткой стрижкой". Отстукивая этот текст, я почему-то представляю, как он будет разочарован. Наверное, он ждет высокую длинноволосую блондинку в самом соку. Но я не Света... Света. Сотрудница "Аэрофлота". Блондинка с выдающимися формами и бэджиком с непроизносимым именем на нем? Минуточку!!! Так ведь это же я сама её придумала чуть больше года назад:

"- Регистрация окончена, - натуральная блондинка славянского типа аккуратно складывала в стопку какие-то бланки. Едва сходившаяся на груди блузка красноречиво обтягивала ее формы, а на значке с логотипом авиакомпании у нее значилась длинная комбинация букв - Pshenichnykh Svetlana.

- Служба безопасности Ватикана, - Де Анджелис взмахнул бэджем с вытесненными в углу перекрещенными ключами и тиарой.

- Я сказала - регистрация закрыта, - магическое заклинание, подкрепленное демонстрацией "верительных грамот" не произвело на служащую русской авиакомпании никакого впечатления. - Я не посажу вас на этот рейс, будь вы самим Папой Римским.

- К счастью, он летает только AlItalia, - он скользнул взглядом по ее бюсту. - Какое из двух непроизносимых слов на бэдже - ваше имя?

- Второе, - похоже, она была немного сбита с толку неожиданным поворотом дела, но тут же взяла себя в руки, - но я все равно...

- Не откроете для меня регистрацию, я понял, - "синьорита Нет" была натуральной блондинкой и это было ее индульгенцией, как впрочем, и ее выдающийся бюст. - Я даже не буду пытаться прочитать ваше имя - в нем слишком много согласных...

Вместо того, чтобы произнести, наконец, свое треклятое имя, девица растерянно замолчала. "Ладно, проехали", - решил Де Анджелис и перешел к делу:

- Я никуда не собираюсь лететь, а от вас мне нужен только список зарегистрированных на рейс пассажиров. И живо, - добавил он, - иначе мне придется просить об этом одолжении не вас, а вашего начальника.

Через несколько минут сотрудница "Аэрофлота" положила перед ним распечатку.

- Светлана, - неожиданно произнесла "синьорита Нет", и Де Анджелис озадаченно посмотрел на нее. - Меня зовут Светлана, - повторила девушка и пояснила, - по-итальянски это Кьяра.

- Вот уж никогда бы не подумал, - безо всякого интереса заметил он, забрал со стойки список, сунул его в карман и, уже на ходу, бросил, - ciao!

- Arriverderci, - вздохнула Светлана-Кьяра и с тоской посмотрела ему вслед".

Это что же, выходит, что я уже тогда просчитала всю ситуацию наперед? Или просто запрограммировала своё будущее? Если верить некоторым эзотерическим учениям, в этом отрывке я невольно сделала так, что вектор моей реальности взял да и повернулся, словно несознательный флюгер, в сторону, противоположную задуманной. Долгожданная встреча с моим идеалом вылилась в проходной комический эпизод.

Светлану на итальянский можно перевести не только Кьярой, но и Бьянкой.

Не знаю, насколько отвечал мой автопортрет ожиданиям Габриэля. О себе он сообщил, что достаточно высок, тоже не блондин, пребывает в хорошей спортивной форме и, как оказалось, родился в один день с моим коллегой. Информация меня в целом порадовала - ну не люблю я лысых пузанчиков с торчащими из жирного тельца окорочками ручек-ножек! Но в душу прокрался змей сомнения - и сколько же ему лет? Вот тут и пригодился так кстати появившийся на свет коллега: "Знаешь, он родился с тобой в один день, и ему 39..." Мой намек либо не был понят, либо просто проигнорирован. Габриэль так и не сказал, сколько лет ему, а спросить напрямую я не решилась. Вдруг на Ближнем Востоке спрашивать про возраст так же неприлично, как в Америке про то, сколько ты зарабатываешь, а во Франции - за кого голосовал на прошлых выборах?

На мою скромность Габриэль ответил вероломной бестактностью, ибо с моей точки зрения вопрос "Ты москвичка?" именно таким и является - наверное, потому что я из "понаехавших в нерезиновую". Пришлось состроить гримаску и показать язык: "Я родом не из Москвы, но так давно живу здесь, что в отличие от Стинга не чувствую себя "нелегалом в Нью-Йорке". И предчувствуя, что мою иронию снова не оценят, добавила, а сам-то ты кто, мил человек, будешь, дай ответ, как обещал.

"I'm Armenian like mу father is, and my мom is French", - ответ был предельно ясен, но только не моей буйной фантазии и не моему изобретательному разуму, падкому на разные домыслы, вымыслы и прочие теории заговора. Вместо Armenian мне привиделось American - Габриэль частенько ездил за океан. И Бьянку понесло, тем более что "друг по переписке" продолжал донимать её своим навязчивым вопросом про телефон.

"Привет, Габриэль,

Спасибо за то, что сообщил мне так много новой информации. Зная ее, я думаю, что смогу ответить на вопрос, который совершенно не дает тебе покоя. Так откуда же у тебя взялся мой чертов телефон???

Из того, что ты рассказал мне о себе, я поняла, что у тебя двойное гражданство, одно из которых американское. Так вот - я тоже работаю в американской конторе, и твой СМС попал на мой служебный мобильник. Может, с кем-то из наших перепутал? У нас ведь все корпоративные номера похожи.

А может ты просто нашел мой номер на "Викиликс"?

И еще - я просто потрясена твоим бэкграундом. Сколько языков ты знаешь? И на каких из них вы говорите у себя в Ливане?"

Довольная собой, я нажала кнопку "Отправить" и тут же пожалела о содеянном, но почта уже ушла адресату, который в следующем письме поведал мне, что в Ливане говорят по-арабски, но английский с французским там также распространены, сам он знает шесть языков и имеет только одно ливанское гражданство, которым вполне доволен и даже горд.

Де Анджелис владел всеми основными европейскими языками, а также арабским и фарси. Сама я говорю на пяти, а у Габриэля, значит, на один больше. Я еще раз перечитала строчку: I speak six languages: Armenian, Arabic, English, French, Russian and Turkish. Что-то было не так, не существовало в природе американского... Упс!!! Только тут я поняла свою ошибку:

"Габриэль, мне очень жаль, я жутко невнимательная. Вот, перепутала Америку с Арменией. Прости мне, пожалуйста, все мои домыслы насчет твоего гражданства". И добавила еще пару фраз насчет высокомерия уроженцев супердержав, не понимающих, как повезло тем, кто родился в небольших, и оттого вынужденных интегрироваться в мировое сообщество странах.

Вроде бы взаимопонимание было восстановлено, но меня ждал очередной подводный камень. Точнее - целая мина: "Я должен пробыть в Москве до 7 декабря, но я постараюсь задержаться, если получится. Знаешь, есть повод - новые друзья, у которых день рождения приходится на 8-е. Не могу обещать, надо успеть переделать кучу дел до рождества. Короче, это зависит..."

Я напряженно перечитывала эти несколько строчек - предложение было крайне лестным, но совершенно неприемлемым. Муж к тому времени должен был вернуться домой. Одно дело - повстречаться с "новым другом" в его отсутствие в выходной, и совсем другое - отлучиться в неизвестном направлении в собственный день рождения. В то же время, как-то неудобно объяснять Габриэлю на этой стадии переписки, что ты далеко не свободна:

"Хотя мне очень лестно все это слышать, пожалуйста, не меняй своих первоначальных планов. Жертвы приветствуются, но в данном случае они - правда - совсем не обязательны. Я могу быть очень занята на работе 7 и 8-го".

И это было правдой. Очередной "наш человек" давал три интервью как раз 8-го числа, и первое было назначено на 8:30 утра.

"Ok, ya ponial! Поскольку мой новый друг будет дико занят в свой собственный день рождения, я не буду менять дату вылета и вернусь домой 7-го. Но я всё же надеюсь, что у тебя найдется время встретиться в субботу, как договаривались?" - кажется, отказ слегка задел его самолюбие.

Но я продолжала гнуть свою линию: "Конечно, найдется. А что до твоих планов, то это уж твое дело - придерживаться изначальных дат или оставаться в Москве еще на день. Я ведь пишу, что МОГУ БЫТЬ очень занята, а не что обязательно БУДУ очень занята".

Но момент упущен - красивый жест не был оценен по достоинству:

"Saturday at 3:00pm. Do skoroi vstrechi!

Gabriel"

Это последний мейл от него в моем почтовом ящике.

Телефон и блог

Утро 4 декабря было хмурым, и с неба временами сыпал снег. Я проснулась поздно, пытаясь сообразить в полумраке спальни, сколько сейчас времени, какой сегодня день, почему не пел Хуанес - это мой рингтон на будильнике - и почему я в постели одна. Постепенно пришло осознание, что на сегодняшний выходной я совершенно свободна и после обеда меня ждет... Блин. Дальше мне было страшно даже думать, кто меня там ждет, и в слабой надежде отсрочить столько раз согласованное рандеву, я перевернулась на другой бок, мучительно соображая, что с чем надеть и стоит ли подновить маникюр.

Маникюр был в полном порядке, а надеть предполагалось в меру короткое брендовое платье с дизайнерскими бусами и белую норковую шапочку с игривым помпончиком, недавно прикупленную под новую шикарную шубейку. Ободренная этими позитивными мыслями, я извлекла себя из-под одеяла и отправилась варить кофе. И едва не пропустила звонок.

Игги Поп надрывался в "Телеге смерти" и мандолины пронзительно взывали ко мне, силясь заглушить шум кофеварки. На мобильнике высветился незнакомый московский номер. "Ё", - только и пронеслось в разом опустевшей от всех мыслей голове.

- Это Бьянка? - мужской голос обладал приятной хрипотцой. Это обнадеживало. Я вспомнила, как на радийной практике нас учили говорить в эфире, постоянно улыбаясь, и тут же попыталась воспроизвести этот опыт, произнеся максимально бодро, но в то же время немного загадочно:

- Да, это я.

- Это Габриэль, - ответила трубка всё с тем же приятным тембром, но почему-то с легким сомнением в голосе, туда ли он попал.

- А, конечно, привет, - мысли снова куда-то подевались. - Ты уже в Москве? - наконец, нашлась я, продолжая изо всех сил улыбаться, как учили.

- Да, я в hotel ***, - и он назвал, каком именно "хотеле", хотя перед этим несколько раз писал мне, где планировал остановиться.

- Может тебе удобнее по-английски говорить? - отчего-то забеспокоилась я.

- Как хочешь, мне всё равно, - в его русском был слышен небольшой акцент, который я бы даже назвала приятным. Но я перешла на английский: надо же было продемонстрировать, какой я полиглот:

- Ты давно прилетел?

- Только что. Ты знаешь, сегодня такая отвратительная погода, и я подумал, может нам перенести...

- Да, да, конечно, - заторопилась я. Мне было очень любопытно встретиться с ним, но в то же время, безумно страшно. То ли от того, что мои ожидания окажутся напрасными, то ли от того, что реальность их превзойдет. На помощь малодушию тут же выдвинулась природная лень - выходить из дома? В субботу?? По снегу??? - Давай встретимся завтра, если тебе так удобнее.

- Завтра? - думаю, его изначальным намерением было всего лишь отложить наш "момент истины" на несколько часов, чтобы отоспаться. - Вообще-то завтра у меня встреча с двумя людьми, - он незаметно перешел на русский, и я тут же последовала за ним, не забывая вставлять английские выражения.

- Завтра у меня тоже с утра appointment, - не следовало демонстрировать, что я готова подстраивать под него все свои планы, - но после обеда я освобожусь. А ты как?

- Может, получится.

- Тогда так же, в три часа?

- Да, наверное.

- Ты мне позвонишь?

- Постараюсь.

- ОК, я буду ждать твоего звонка и подъеду в отель после обеда?

- Хорошо, - он добавил еще пару фраз, я тоже сказала что-то вежливое на прощание и закончила разговор. Мне стало намного легче - неминуемая встреча откладывалась на сутки. Я начинала осознавать, что не хочу этой "очной ставки", что мы только выиграем, если останемся виртуальными друзьями... Но в то же время природное любопытство не давало покоя - я должна была узнать, как выглядит мой ангел в реале.

Полгода назад, прочитав очередной эзотерический бестселлер, которые мне регулярно поставляла сестра, я нарисовала его, моего персонального ангела. Вспоминая давние навыки рисунка и усердно работая карандашом и резинкой, я по штрихам вытащила его из своей виртуальной реальности. Ангел был молод, обладал правильными и приятными чертами лица и заглядывал мне в душу своими большими проницательными карими глазами. У него были прямые черные волосы, подстриженные ассиметричным каре так, что одна прядь падала на лицо справа. С левой стороны волосы были зачесаны назад, открывая аккуратное ушко с маленькой бриллиантовой сережкой-гвоздиком. Его чувственные губы были слегка приоткрыты, а крылья за спиной широко распахнуты.

Я долго думала, как назвать его - Михаэль или Габриэль. Как обычно, выбрала компромиссное решение и дала ему новое имя. Алекс Де Анджелис, неожиданный симбиоз псевдоархангелов, случайный плод неправедной любви моих далеких от совершенства героев - самовлюбленного и циничного психопата и эгоистичной и инфантильной нимфоманки. Вообще-то Алексу отводилась главная роль в моем новом сочинении о мире после катастрофы 2012 года, но возникли обстоятельства и работа над ним дальше двух первых глав не продвинулась. Зато в роли моего персонального ангела он меня вполне устраивал. Я всегда испытывала непонятное влечение к красивым длинноволосым мальчикам с тонкими чертами лица.

В воскресенье погода выдалась солнечной и морозной. Несмотря на полночи, проведенной в ЖЖ, я проснулась бодрой и свежей. Почти за час до назначенного времени я выдвинулась на боевые позиции - поближе к месту встречи и, чтоб как-то скоротать время, зашла в книжный. В отделе эзотерической литературы перебрала немало изданий, но душа ничего не просила. Узнала много нового об имени Габриэль, а вот искать его сочетания с собственным - настоящим - не стала: традиционные сборники обычно его игнорируют. Напоследок раскрыла гадательную книгу. На вопросы об исходе сегодняшней встречи всё время выпадала какая-та ерунда - неведомые силы пытались сказать мне, что всё пустое и суета, если не сказать хуже...

Я с раздражением поставила книгу на полку и вытащила мобильник, чтобы посмотреть время. Было что-то около трех, ни одного пропущенного звонка или СМС. Я перебралась в соседний торговый центр и еще минут двадцать бесцельно гуляла по бутикам. Наконец достала телефон, нашла его московский номер, и случайно ткнула пальцем по функции "Отправить сообщение" - пустой СМС улетел адресату. Раздосадованная собственной глупостью, я уронила телефон на пол: от удара задняя панель раскрылась и вылетела батарея. Связь к чертям прервалась.

"Дурной знак", - машинально констатировала я, собирая распавшийся на части телефон. Восстановив связь, отправила сообщение, что уже освободилась и нахожусь не так далеко от его гостиницы. Ответа не последовало - ни через пять минут, ни через десять, ни через полчаса. Я безумно разозлилась, решила больше никогда не звонить на этот номер и отправилась домой, купив по дороге бутылку "Божоле Нуво". Оно и вдохновило меня вот на этот опус - в настроении "depressed" и под крик души отвергнутого любовника - A Lover Spurned в исполнении Марка Элмонда.

Облом под именины

Dec 5, 2010, at 19:57

Все мы в той или иной мере верим в чудеса, особенно накануне дня рождения.

Два месяца я холила и лелеяла один многообещающий проект, и всё говорило, что он даст плоды. Увы... Меня жестоко кинули. Сижу и пью "Божоле нуво", а что еще делать?

Проект зародился 26 октября - на мой рабочий мобильник упал случайный и адресованный не мне СМС из... В общем из одной средиземноморской страны. Мы вступили в переписку, и она оказалась весьма бурной - с использованием нескольких языков. А вчера он прилетел в Москву.

Встреча была запланирована на вчера, но он неожиданно позвонил, чтобы ее перенести. На сегодня. На этом все.

Я так сегодня охренительно выглядела - в новой шубке-прям-из-милана и белоснежной норковой шапочке с помпончиком, твою ж мать... А он не позвонил и даже, сцуко, не ответил на мой долбаный СМС... Блеать, это что карма такая???

Friend*: да уж хад!

BiancaDeAngelis: Сцуко, однозначно!!!

Friend **: Бросил, не обманув! Такое не прощается.

BiancaDeAngelis: В том то и дело, что и не бросал вроде. Вдвойне обидно, сцуко...

Friend***: Не надо волноваться, возможно, он просто поскользнулся и сломал ногу

BiancaDeAngelis: Чего я ему от души желаю! Сорри, это все "Божоле Нуво". Возможно завтра все прояснится. Но я ему больше звонить и писать не буду. У советских собственная гордость, нах.

Friend****: Так может оно и к лучшему - вдруг он страшный, противный и при этом приставучий. Я обычно считаю так - если человек твой, то он никуда и не денется, а ежели не твой, то и не велика потеря.

BiancaDeAngelis: У меня была такая мысль Я все события своей жизни делю на "богоугодные" и не очень. Видимо, это дело оказалось не того.

Friend****: Я думаю, когда такие обломы происходят, это значит, что вас уберегли от чего-то нехорошего, что могло с вами произойти, если бы всё сложилось, как было запланировано.

BiancaDeAngelis: Согласна. Вчера разозлилась сгоряча, а сейчас, вот, думаю - и хорошо. Ну, допустим, был бы какой-нибудь чудик, кофейку бы попили, да и разошлись. А вдруг "мой идеал"? Что ж мне всю жизнь из-за этого рушить? А вдруг потом окажется, что и не "идеал" вовсе? Короче - кругом одни косяки.

Последний комментарий я делала уже с утра на трезвую голову, пытаясь спокойно проанализировать все плюсы и минусы нашей несостоявшейся встречи. Но накануне, распаляя себя ответами на сочувственные комменты и постоянно подливая в бокал молодого вина, я была вне себя. Казалось бы, с чего? Какая отвергнутая любовь? Что за шекспировские страсти? Из-за человека, которого я никогда в жизни не видела, который не держит слово и пишет мне с сомнительного адреса своей бывшей любовницы??? Это все кричал мой не самый отсталый разум, но сердце, привыкшее беспрекословно ему подчиняться, как солдат генералу, отчего-то взбрыкнуло - едва ли не впервые в моей размеренной и продуманной на несколько лет вперед жизни.

Я чувствовала себя обиженным маленьким ребенком, которому пообещали долгожданную игрушку на день рождения, а потом ничего не подарили. За полночь, когда бутылка была осушена, а диск с сотней душещипательных баллад докрутился до конца, я отлипла от монитора - френды уже отходили ко сну - уселась на пол и разревелась. Наверное, это было виновато "Божоле нуво" - я рыдала всё громче, я просто выла навзрыд, повторяя бесконечно один и тот же вопрос" "За что? За что ты так со мной поступаешь?" Звонивший мне вчера утром Габриэль не имел к этому вопросу никакого отношения - я адресовала его прямиком в небесную канцелярию.

Mon ange, за что ты так жесток со мной, разве я заслужила такое после всех тех безумных фантазий, что мы с тобой воплотили в жизнь и даже перенесли кое-что на страницы Самиздата? Почему, ну почему, я недостойна слабого проблеска виртуального счастья на холодной поверхности моего треклятого материального существования? Почему я не могу любить? Почему я не достойна быть любимой? Конечно, бывало, что меня любили и я любила, меня выбирали и я выбирала, но отчего-то каждый раз взаимности не получалось. Карма, твою мать...

Наревевшись вволю, я заснула. Голова наутро просто раскалывалась, и я с трудом дотащила свое бренное тельце до офиса.

Габриэль больше не звонил - ни в понедельник, ни во вторник. А в среду началась суета на работе, и случился мой день рождения. Проблема Габриэля решилась сама собой. Человек, не удосужившийся поздравить меня в этот день, больше не заслуживал присутствия в моей жизни. Френды оказались правы - все, что ни делается, все к лучшему. А то вдруг нарвусь на свой идеал, и что тогда делать? Страшно ломать рутинное, но такое комфортное существование и отправляться в самостоятельное плавание по жизни. У меня нет мужества Лиз Гилберт, той самой писательницы, призывавшей есть, молиться и любить, и встретившей в конце своего духовного поиска "неприкаянного мачо" Хавьера Бардема...

Что-то слишком часто в последнее время я стала упоминать его имя, а ведь он даже не попал в мой сентябрьский пост про "идеальных" мужчин.

С чего бы это?

SMS

Отчего-то моя мама считает счастливым число "13", и традиционно ждет пакостей и подвохов от следующей за ним цифры "14". Мне оба этих числа нравятся одинаково, а вот проблемы и неприятности приходят, как правило, 15-го. Не каждого, конечно, месяца, но закономерность прослеживается.

Через неделю я уже почти напрочь забыла о своем пропавшем "друге по переписке" - предновогодняя запарка на работе продолжалась, мы готовились к отпуску...

15 декабря, как обычно, меня разбудил Хуанес, просящий порцию благодати у своего колумбийского бога. Я с ненавистью взглянула на пробудившийся мобильник и обнаружила отправленный ночью СМС:

"Привет, Бьянка, это Габриэль. Я только что вернулся из Бейрута. Мне очень жаль, я должен был срочно лететь домой на следующий день, как только прибыл в Москву. Мы можем встретиться?"

- Вот сволочь! - это была моя первая реакция. Женская интуиция советовала послать распрекрасного бейрутского ангела ко всем чертям и забыть о его существовании навеки, но разум... Мне, черт побери, всё еще было очень любопытно взглянуть на это чудо ливанское. Разум победил, и привыкшее ему подчиняться сердце сконфуженно заткнулось. Видно, чувствовало себя виноватым после воскресного пьяного дебоша.

По дороге на работу я с наслаждением обдумывала, как бы ответить позабористее. И в результате ближе к полудню у меня родилось: "Ну, привет. А я уж думала, что тебя похитили инопланетяне. Так и быть - ответ положительный. Где и когда?"

Самодовольный разум сел в лужу. Это был СМС любопытного подростка, но никак не обиженной женщины. Не удивительно, что в ответ я получила: "Я вернусь в отель сегодня около 11 вечера. Идёт?"

- Да ты охренел что ли? - чуть не заорала я на весь офис. За кого он меня принимает? Кто он такой, чтобы я по первому звонку бежала к нему за полночь? Козел!

Однако текстовое сообщение вышло мягче, благодаря переводу эмоций на английский: "В 11 вечера? Ты в своем уме? Я уже спать ложусь в такое время".

"Слушай, я занят в больнице до 6 вечера, потом у меня встреча с главврачом до 10-ти", - мне дают понять, что у них важные дела, а я тут лезу со своей ерундой. Именно из этого сообщения я, наконец, определила его возраст - за 40. Когда ты моложе, ты не пытаешься подчеркнуть собственную значимость в ни к чему не обязывающей переписке.

"Да кто бы сомневался, что ты занят. Я говорю - мне время не подходит", - раздраженно бросаю я ответ. А он продолжает все в той же тональности: "ОК, я посмотрю, что у меня запланировано на завтра и сообщу тебе позже. Thanks!"

Вот это последнее "спасибо" меня просто взбесило. Но пока я колебалась, что написать лучше - "You are welcome" или "Fuck you" - на рабочую почту пришло предупреждение о возможных беспорядках на Киевской: кавказцы готовили свой ответ за Манежку. И я, вспомнив, откуда он собственно родом, вдруг заботливо его предупреждаю: "Не гуляй по Москве сегодня, в центре продолжение погромов обещали".

Моя забота не была оценена, а может, просто работы было много. И так - два дня подряд. Только в пятницу в расписании появилось, наконец, окошко:

"Привет, Бьянка. Мы можем встретиться сегодня примерно в полдевятого в моей гостинице? Ya smogu tebia videt v konce koncov?"

Конечно же, я ответила "да".

Первая встреча, последняя встреча

На самом деле, полдевятого вечера в пятницу мне тоже было неудобно: работаю я до 6-ти, и не было никаких серьезных оснований задерживаться на работе перед выходными.

Желание позвонить ему и, сославшись на занятость, болезнь или какую еще беду, все снова перенести на неопределенное время росло с каждым часом и стало прямо навязчивым к концу рабочего дня. Я взяла в руки телефон, мельком взглянув на время - на циферблате светилось магическое сочетание "18:18". Обычно, когда я не знаю, какое решение принять, я обращаюсь к "высшим силам" дать мне знак: желательно, какое-то красивое сочетание благоприятных для меня цифр. Что ж, решила я, вот и ответ - вперед без страха и сомнения, тебе необходимо увидеть его сегодня. И я отправилась навстречу неизвестности.

В холле отеля было довольно пусто: несколько посетителей в баре, да пара ведущих неспешную беседу грузных блондинов в креслах. Никого похожего на Габриэля. Я огляделась, и заняла удобную наблюдательную позицию на одном из диванов подальше от центрального входа, достала телефон и сбросила текст: "Я уже внизу". На часах было без четверти 9, по идее, я опоздала, но в данном случае я намеренно позволила себе такую "маленькую слабость". Ответ пришел немедленно: "Спущусь через 5 минут". Итак, он был уже близко. Я заволновалась.

...Последний раз "свидание вслепую" у меня было лет 20 назад. Какой-то парень несколько дней подряд звонил нам домой и спрашивал Васю. В нашей семье никого так не звали, даже у кота была кличка Мурзик, и в конце концов, мне надоело отвечать, "вы не туда попали". Я рассказала анекдот про упорно звонившего на чью-то квартиру человека, спрашивавшего Васю. На последнем звонке, когда его уже готовы были послать куда подальше, он произносит:

- Здрасьте, это Вася. Мне звонили?

- Нет, я не Вася, - засмеялся мой собеседник. Так мы познакомились с Андреем, а через несколько дней назначили встречу. Не скажу, что я была разочарована его внешностью, да и он моей тоже, но это была не любовь с первого взгляда. Да и не любовь вообще. Пообщавшись некоторое время, мы разминулись, как корабли в синем море...

Пять минут постепенно проходят, и мое волнение нарастает. Я начинаю всматриваться в каждую особь мужского пола, появляющуюся в поле зрения, все больше опасаясь, что мой таинственный друг окажется либо слишком толст, либо слишком молод, либо вообще - отвратен и страшон. И вдруг...

Уж не помню, с какого направления в мою сторону выдвигается высокий плотный черноволосый персонаж, отдаленно напоминающий Киркорова. Конечно, не в концертном костюме, а - с модельной короткой стрижкой, в кожаном пиджаке, остроносых ботинках и самодовольной улыбкой завоевателя на лице. "Киркоров" вертит головой и всматривается вдаль, точно кого-то разыскивая. У меня темнеет в глазах от ужаса, я вжимаюсь в диван и начинаю рассчитывать путь отступления - как только он отвернется, я рвану на выход. И пусть себе думает, что хочет.

"Киркоров" величаво проплывает мимо, так и не повернув голову в мою сторону, и направляется к бару. Похоже, он нашел того, кто ждал его у стойки. Я облегченно вздыхаю, но напряжение не спадает. Рука, всё еще по инерции сжимающая телефон, немного дрожит. Я гляжу на экран - прошло больше 10 минут. Может, я вообще жду не там? Ищу в "Контактах" московский телефон Габриэля, но что-то меня останавливает, и я поднимаю глаза...

В эту секунду один из лифтов открывается, и выходит ОН. Именно так. Я всегда знала, что мой Де Анджелис рано или поздно найдет меня (ну, или я найду его), но до этой секунды даже не подозревала, что Де Анджелис может быть похожим на Хавьера Бардема. Вернее - быть его типажом. Нужно только прибавить немного седины, которая сделает его лет на десять старше.

Габриэль заметил меня сразу, что в общем-то было не трудно, поскольку я была единственной женщиной в холле. Тем не менее, он приблизился без "киркоровской" решительности. На нем был замшевый пиджак, бледно-голубая рубашка с расстегнутой верхней пуговицей, темные джинсы - короче, классический неформальный "прикид" моего героя, но что-то было не так. Я поняла это когда поднялась ему навстречу и попыталась встретиться взглядом. Не вышло - на нем были солнцезащитные очки. "Какого черта?" - пронеслось у меня в голове, - "на хрена ему темные очки в 9 часов вечера в Москве в декабре да еще и в помещении???" Полагаю, что эта глубокая мысль тут же отразилась на моем лице, но хуже того - она парализовала работу головного мозга.

- Are you Gabriel? - фраза прозвучала неестественно и слегка подозрительно. Я не хотела говорить с ним по-английски, я терпеть не могу произношение его имени в этом языке. "Габриэль" звучит намного красивее и романтичнее, и вот...

- Yes, and you are Bianca? Nice to meet you, - он протянул мне руку и я по инерции пожала ее, как это принято у нас на работе. Мы сели - я на свое прежнее место, а он на соседнее кресло и, наконец, снял очки. За ними скрывались выразительные карие глаза, в которых я стала тонуть с первой же секунды визуального контакта. Думаю, это происходило до меня со многими его собеседницами. Но причина, по которой он их надел, была всё же не в этом. Я заметила, что у него слегка дрожала рука, когда он их снимал и клал на столик. Он тоже нервничал, и это меня немного успокоило.

- Прости, что я опоздал...

- Не страшно, я ведь тоже приехала позже. Задержалась на работе, - соврала я. Не рассказывать же ему, как я играла в оракул с собственным телефоном, а потом сидела полчаса в набитой под завязку прокуренной "Шоколаднице", чтобы как-то убить время.

- Ты всегда так поздно заканчиваешь работу?

- Нет, просто сегодня так получилось.

- Устала? - неожиданно поинтересовался он и уточнил на всякий случай, - мы же на "ты", да?

- Да, конечно, - закивала я и только тут осознала, что мы перешли на русский.

- Тогда, может быть, кофе? - он вопросительно посмотрел на меня.

Я только что выпила пару чашек - на работе и в кафе, но с ним я была готова выпить любое количество этого напитка. И не только его. И не только выпить.

Я поднялась вслед за ним, но неожиданно он меня остановил:

- Пожалуйста, подожди пару минут, я забыл кое-что у себя в номере.

Вероятно, у него тоже имелось несколько сценариев развития нашей встречи. Судя по тому, что он не взял с собой кошелек или клубную карту отеля или черт-еще-там-знает-что, он тоже предполагал, что я могу оказаться тощей коротышкой с плоской грудью и кривыми ногами. Первый тест я вроде бы прошла.

Он вернулся очень скоро, мы поднялись на лифте в бар на верхнем этаже и устроились за одним из свободных столиков. Когда было покончено с заказом, повисла неловкая пауза. Я подняла глаза: Габриэль, не скрываясь, меня рассматривал, и я снова пожалела о не столь тщательно продуманном, как в воскресенье, наряде и... Это, конечно, катастрофа. К пятнице у меня портился маникюр, жизнь которого не длится дольше пяти рабочих дней.

Последняя мысль решительно заблокировала мой коммуникационный центр, и я тоже принялась разглядывать Габриэля. В вырезе рубашке у него виднелась цепочка с подвеской, рассмотреть которую я не могла по двум причинам. Пялиться на почти интимные места незнакомого мужчины вообще-то неприлично, и, к тому же, при одном взгляде на его расстегнутую пуговицу, меня охватывало желание расстегнуть следующую, и следующую, и дойти так до самого низа...

- Бьянка, ты догадываешься, о чем я хочу узнать в первую очередь? - вывел меня из почти сомнамбулического состояния его голос.

- Ну конечно, - встрепенулась я, - откуда у тебя мой номер?

- Естественно, - он выложил на стол визитку с каким-то непроизносимым именем на латинице и написанными от руки телефонными номерами. Первый был моим.

- Это мой рабочий телефон, - кивнула я и отчего-то тоже выложила на стол свой доселе покоившийся в сумочке мобильник.

- Да, но почему я записал его своей рукой на визитке моего друга?

Я еще раз посмотрела на визитку. "Какой у него разборчивый и почти женский почерк", - пронеслось у меня в голове, - "а еще говорят, что врачи обычно пишут, как курицы лапой. Хотя, может это относится только к нашим врачам?" Я вернула ему кусочек картона и пожала плечами:

- У меня нет ответа на этот вопрос, ты же знаешь. Совпадение. Или, - я немного нервно усмехнулась, - может это судьба?

Он оставил последнее замечание без комментариев, пряча визитку во внутренний карман пиджака. Я обратила внимание, какие у него изящные тонкие пальцы - как у музыканта, а не как у хирурга - и совсем без украшений. Наверное, обручальное кольцо, если он его носит, оставил в номере.

Я отпила глоток кофе и машинально перевела взгляд на свою правую руку - на ней было два серебряных кольца. Обручальное к ним не подходит, да и вообще ношу я его редко, так что беспокоиться было не о чем, разве что о подпорченном маникюре. Я инстинктивно поджала пальцы:

- Ты надолго в Москве?

- Нет, еще несколько дней. Завтра едем в Иваново.

- О, ты знаешь какой у нас только что приключился скандал с врачом из Иваново, который задал Путину "неудобный" вопрос. В ЖЖ об этом полно постов. Кстати, вы не в ту самую больницу едете?

Он не знал, куда именно они поедут, но был отлично осведомлен о всех наших последних новостях. Русский у него действительно был превосходным, помогли годы учебы в одной из стран СНГ и русская подруга. На что я заметила, что свои иностранные языки я изучала более традиционным способом, вот только английский совершенствовала в Америке. Как оказалось, мы с ним обучались там в одно время, только разным специальностям и в совершенно противоположных частях страны.

- Ты часто бываешь в Америке? - поинтересовался Габриэль.

- Да, мы к друзьям ездим в Калифорнию, - я не стала вдаваться в подробности, заметив, что непроизвольно использовала множественное число. Он тоже старательно избегал говорить о личной жизни, не скрывая при этом другие вехи своей биографии и суть своих частых командировок в Москву.

- Я очень люблю вашу страну, но к сожалению в Европе до сих пор считают, что у вас тут медведи ходят по улицам, - он затронул тему, которая была не безразлична мне как либералу-западнику, и добрых четверть часа нашего рандеву мы убили на обсуждение проблем геополитики.

- А ты у нас бывала, в Ливане?

- Нет, у вас же там война постоянно, нестабильность.

- Да с таким соседом разве можно жить спокойно? - вздохнул он и тут же забеспокоился, - ты не еврейка?

- Нет-нет, русская, россиянка, - поспешила я его успокоить.

- Это хорошо, - улыбнулся он.

- А я сначала подумала, что ты еврей, - я улыбнулась в ответ и снова скользнула взглядом по его расстегнутому вороту.

- С чего это? - он с удивлением заглянул мне в глаза, и, растворяясь в этом манящем взгляде, я принялась лепетать, будто оправдываясь:

- Ну, ты написал, что не араб, потом - имя...

- То есть?

- Габриэль ведь изначально - еврейское имя, это теперь оно стало интернациональным. Мне, кстати, именно такие имена нравятся, которые есть во всех языках. А твое - особенно.

- Почему? - приходилось производить героические усилия, чтобы окончательно не утонуть в этих глазах.

- Понимаешь, я не только блогерша, я еще книжки пишу. В общем, у меня есть персонаж, один из основных моих героев, и его зовут Габриэль, - ему не нужны были подробности и объяснение, что на самом деле это не "его", а "её" звали Габриэль. Мои псевдоархангелы - Михаэль и Габриэль - слились сейчас в единое целое, воплощаясь и прорисовываясь в собственном прототипе, внезапно появившемся в реальном мире.

- Забавно, - усмехнулся он. - А почему ты называешь себя Бьянка Де Анджелис?

"Браво!" - мысленно зааплодировала я, - "ты первый человек, не знающий итальянского, кто с правильным ударением и на память произнес мой блогерский псевдоним".

- Это перевернутая калька моего китайского псевдонима, который в свою очередь, несет смысл моего настоящего имени, - выпалила я и сама не поняла, что сказала. Но он уловил суть.

- Ты говоришь по-китайски? - кажется, он действительно был удивлен.

- Ну, не только ты у нас полиглот, - засмеялась я, - я знаю на один язык меньше твоего.

- Ты необычная девушка, - он мне подмигнул.

- Я знаю, - довольно кивнула я, и только тут осознала, что это не было комплиментом. Он явно имел в виду не extraordinary girl, а strange girl. Впрочем, он сказал это по-русски, и все можно списать на трудности перевода...

Я машинально взглянула на телефон - мы проговорили уже час, и кофе был давно выпит.

- Мне вообще-то пора...

- Да, уже поздно, я понимаю, - кивнул Габриэль. - Но ты же где-то недалеко живешь, я помню?

- Ты правильно помнишь, - я поднялась и надела шапочку, - спасибо за кофе.

- Ну что ты. Спасибо за то, что провела со мной это время, - он помог надеть мне шубку. На секунду я зажмурилась, почувствовав его так близко от себя и пытаясь возможно дольше растянуть этот момент, попутно с удовлетворением констатируя, что шубка не только выглядела, но и на ощупь полностью оправдывала репутацию вещи, за которую было выложено несколько тысяч евро.

- Когда ты следующий раз будешь в Москве? - лифт раскрыл двери, мы вошли, и он нажал на кнопку первого этажа. Если бы он нажал свой этаж, я бы не возражала, но... Ладно, проехали.

- Не знаю пока, по контракту я бываю здесь примерно раз в два месяца.

- Может, дашь мне свою визитку, чтобы писать и звонить тебе на номера, по которым ты чаще доступен? - до этого он говорил, что редко пользуется своим бейрутским номером, с которого отправлял мне первые СМС, и адресом электронки "для друзей из России".

- У меня с собой нет, - на этом месте я констатировала, что я тоже забыла собственную визитницу в офисе. - Пользуйся теми же контактами, что и раньше.

Мы уже вышли из лифта и направлялись к выходу, я машинально натягивала перчатки.

- Когда я следующий раз приеду в Москву, я позвоню тебе и мы сходим куда-нибудь поужинать, - он остановился у дверей и снова протянул мне руку, и я, неуклюже стянув перчатку, подала ему свою. Он пожал ее обеими руками, и произнес по-английски:

- Приятно было познакомиться.

- Мне тоже, - я чуть смущенно улыбнулась, - обязательно позвони мне следующий раз.

Он пообещал оставаться на связи. Я вышла через вертящуюся дверь, и пошла прочь, не оборачиваясь. Душа ликовала, щедро излучая флюиды счастья. Кажется, я влюбилась. Точнее говоря - втрескалась по уши.

Выходные прошли в состоянии настоящего праздника, а в понедельник я отправила ему коротенькое письмо - как принято делать на Западе, если тебя пригласили на свидание.

"Дорогой Габриэль,

Я просто хотела сказать, что я получила большое удовольствие от нашей встречи в минувшую пятницу, и я очень надеюсь увидеть тебя снова.

Береги себя,

Бьянка".

Я до сих пор жду ответа на это письмо.

Послесловие

В среду мы улетели в Мадрид, откуда на следующий день, в католический сочельник, я послала ему коротенькое текстовое поздравление, а на следующий день - собственно в рождество - продублировала его уже с Тенерифе. Он безмолвствовал.

Потом наступил новый год, который стал одним из сквернейших в моей жизни.

"С новым годом! Твой телефон недоступен, на мейлы ты тоже не отвечаешь... Что-то не так?" - пишу я ему в пустоту 31 декабря, и тут же разражаюсь депрессивным постом в блоге. Френды сочувствуют, Габриэль продолжает хранить молчание.

Я беру тайм-аут до возвращения в Москву, и уже оттуда отправляю мейл сразу на трех языках, информируя его, что я вернулась домой, замерзла на Канарах и шлю ему несколько фоток оттуда:

"Dear Gabriel,
I'm back to Moscow. Canary Islands were OK - un peu froid pour moi, mais quelques jours de soleil sont le meilleur cadeau pour ce long voyage. Well, I'd rather stop torturing you with my French and simply attach here some pix to give you an idea how it was.
Я давно не получала от тебя мейлов на свой старый адрес, так что решила завести новый. Сюда тоже можно писать, я буду ждать
Bisou,
Angelique"

Я впервые подписываюсь своим настоящим именем, да еще и с французским "целую", я считаю, что уж на такое письмо он просто обязан черкануть хоть пару строчек. Но - нет. Тишина.

И тогда я принимаюсь терзать телефон. Московский номер недоступен - разумеется, он ведь не в России. Я звоню с личного мобильника, номер которого он не знает, в Бейрут. Никто не берет трубку. Звоню с работы - тот же результат.

Я злюсь, я не понимаю, что происходит. Девочку Бьянку, похоже, кинули не только с днем рождения, ее прокатили ещё и с рождественскими и новогодними подарками. Ее поставили "на ожидание", даже не предупредив, на какой срок. А что же ты хотела, милая? Ты же сама писала:

"Габриэль бесцельно бродила по квартире, не выпуская из рук проклятый мобильник. Обида и злость разъедали ее душу - он не позвонил ни после премьеры фильма по ее сценарию, ни в день ее рождения, ни на рождество. Она ненавидела его за это, продолжая в то же время безоглядно любить, и была готова, как и прежде, броситься по его звонку на край света".

Френды по ЖЖ, мама с сестрой, карты, руны и гадательные книги убеждают меня забыть его, заверяя в один голос, что раз не срослось, то значит "человек не твой".

С мужем мы скоро разведемся - рано или поздно это всё равно бы случилось, и дело тут не в моем неудавшемся романе. Наверное, силы небесные, ноосфера или-кто-там-ещё послали мне этого человека, чтобы разрубить Гордеев узел противоречий моей семейной жизни. Он просто выступил орудием Провидения, но...

Милый Габриэль,

Я не хочу верить, что всё кончено. Я всё еще каждый день проверяю почту и жду от тебя СМС о новой встрече. Я уже всё распланировала - в следующий твой приезд мы поужинаем в "Касабланке", мне не удалось отметить там свой день рождения, потому что они были закрыты, но теперь они снова работают. Почему там? Потому что Касабланка - это место, где я чувствовала себя счастливой последний раз.

Знаю, что веду себя неразумно, что я перевернутая страница на твоем календаре.

Но, понимаешь, mon ange, это больно.

Потому что я всё еще люблю тебя.

Комментарии: 14, последний от 14/05/2011. © Copyright Abigail Blanche (De_Angelis_B@mail.ru) Размещен: 24/01/2011, изменен: 24/01/2011. 83k. Статистика. Повесть: Эзотерика, Мистика, Любовный роман		Ваша оценка:
Аннотация: История любви писательницы-блогерши к своему вымышленному герою, основанная на реальных событиях. Если ваш идеал давно поселился в вашем виртуальном мире, есть ли шанс встретиться с ним в обычной жизни?

Abigail Blanche : другие произведения.

Габриэль