***
Вот церкви купол золотой,
А осенью весной запахло,
Шумит мой солнечный покой,
И этот день, как даль, распахнут,

И небо, словно старый страж,
Ко мне склонилось одиноко,
И на пути моем мираж
Растаял, уязвив глубоко.

Ах, осень, ты причуд полна,
Закрой же лавочку, колдунья!
Мне не нужна твоя весна,
Мне ближе зимнее раздумье.

22 октября 2009

***
Что-то пишет, черной краской
обернувшись, птица в небе,
белом, словно лист напрасный,
белом, словно быль и небыль - 

не пойму, воздушной нотой
очарована мгновенье,
и опять уйду в заботы
и домов столпотворенье.

9 февраля 2010

***
Нынче май подростково изменчив
и в свой мир увлекает меня,
осмотрителен и опрометчив
он в течение каждого дня.

Я иду по тропинке знакомой,
и родные деревья шумят,
у природы все те же законы,
вот и жаркое лето сулят

все приметы, прогнозы, причуды...
Круг привычный - рискни, разомкни! -
этой жизни, замшелой зануды,
и порви серой скуки ремни.

19 мая 2010


***
Студенчество, ты знаешь сам - 
наивный поиск повсеместный.
Тебя нашла я по глазам,
таинственным, как свод небесный.

Ну что нам лекций череда,
оттуда - шасть к фонтану с кленом.
- В читалку? Что за ерунда!
Я не пойду, с таким "уклоном".

Я выбегу навстречу дню
и Ломоносова поздравлю
с  тем, что привел меня к огню
чудесных глаз, которым нравлюсь! -

Не знаю я, не знает он,
что дальше - череда открытий,
что выведешь ты свой закон
любви беспочвенных наитий,

что буду я спасенья ждать
под красным кленом безмятежным,
а ты - другую целовать
и выглядеть большим и нежным...

Вся эта "story" впереди -
в тебе, мой друг, ищу Спасенья:
к Нему, Единому, веди,
Учитель веры и сомненья.

1993 

***
                     И.В.

Моя мечта сбылась однажды,
когда, запрет переборов,
вошла я в комнату, неважно,
дизайн и стиль ее каков.

В средине - стол, отмечу, впрочем,
туда стремилась всей душой,
хотя был слог мой не отточен,
а вид - и робок, и смешон.

И кто-то раз спросил надменно
и глядя, в общем, сверху вниз:
- И Вы туда же? - Непременно! -
я отвечала в тень ресниц,

не глядя - так хотелось соли
отведать шутки записной,
но были розданы все роли,
не выпало мне ни одной

в кругу волшебном, своенравном,
изысканном и заводном -
литературном, я бесправно
мечтала только об одном -

читать написанное плохо,
безмолвие ловя в ответ,
читать, хоть даже все оглохли,
а, может, просто дела нет.

И никудышной чтицей даже
слыла, наверно, среди них,
богов, богинь и просто стражей,
срывался голос - падал - стих.

2005 

***
                         К.Ч.

Нет, я - не Чехов, но стремлюсь 
детали подмечать, точнее,
деталей я почти боюсь,
ведь с ними жизнь еще точнее,
чем по себе сама, подчас -
когда помчится к повороту,
и многое заметит глаз,
не отступая ни на йоту
от цели избранной своей,
и важен каждый штрих и точка -
она становится больней,
она теряет оболочку,
и вот, как оборотень, зла,
бесстыдно глубь свою откроет -
детали все сгорят дотла,
все до последней - первой кроме.

2007 

***

На других волнах колыбель качалась,
И вскормила матушка молоком иным,
С кем бы на пути я ни повстречалась,
Ни один из странников мне не стал родным.

Странная, бедовая, бедная, неместная,
Неземная, может быть, не приноровлюсь
К странностям, обычаям, тошно мне и тесно
В этой сонной гавани - чудо-кораблю.

22 октября 2009

***

Не ведаю, а только так,
любуюсь в первом приближенье -
зима оставила свой знак,
по сути, в наших отношеньях,

вернее, в этой суете,
зовущейся, увы, любовью
(какие-то совсем не те
мной были названы тобою),

а дальше - только переход
от фальши - к новым испытаньям,
зимы нечаянный приход,
прикосновенье к белой тайне.

4 ноября 2010

***
Деревьев каверзные знаки
вокруг меня висят учтиво,
опять - в гостях у негатива
предзимья и зимы атаки,
переборов простуду, жду,
и целые пространства тьмы,
где некогда бродили мы,
пустеют - я не подведу -
пройду насквозь, остановлюсь
на свет далекого приюта,
куда не знаю я маршрута,
но это, несомненно - плюс,
и даже более - маяк
не кажется таким уж дивным,
ведут ступеньки вниз картинно,
условный подавая знак.

19 ноября 2010

***
                     Ты забыла деревню...
                             И. Бродский

Я забыла деревню, затерянную в лесах,
где тетя Валя, что часовой на часах -
над пепелищем нашим из прошлых дней,
и поэтому я не скучаю вовсе по ней.
Зарастают дороги непроходимой травой,
сквозь которую ты никогда не вернешься домой.
Там кончается осень, и снова приходит весна,
там вершины шумят непрерывно, как маятник сна.
И глубоко-глубоко в постели ты будешь лежать,
слушать ветер, как сказку, что в детстве плела тебе мать,
ждать вестей дорогих от любого такого гонца,
что вблизи подозрительно сильно похож на отца.
Но всему, что начнется, когда-то назначен конец,
только тучное небо темно, тяжело, как свинец,
и в нем черными дырами сумрачно дремлют миры,
до которых рукой мне подать из бессонной норы.
И, лицо растворивши в лохматых его облаках, 
я молчу о мечтах, превратившихся в тягостный прах
и развеянных по ветру, мимо сознанья текут
разобщенные шелестом листьев столетья минут.

19 мая 2010