Февраль натужено морозит,
И тянет не к стихам, а к прозе,
К тому, что батареи - еле,
Что воет ветер в каждой щели,
И кипяченым молоком 
Не отогреться нипочем...
А впрочем - в холоде целее,
И белый лист еще белее,
И седина не так видна
На фоне мерзлого окна.
И жизнь - одна. И понимаешь,
Что в ней снеговиком растаешь,
Когда придет твоя весна...

И будешь счастлив, будешь лужей.
Зато - влюблен, любим и нужен...
И прозы кончится тоска.
Не вскипятить ли молока?