Вайт Александр. Глава 11 Снов и разночтений

30.12.2016г.

Символическое Евангелие от Александра

Глава 10. Снов и разночтений

Вот так рождался мир

Вот так рождался мир.

Да, да, тот самый, вперёд в скорлупках головой.

Пел тихо клир

созвездий.

И тело странное манило синевой

отверстий.

Но шёл в мучениях. Куда назад? Нет места

на кухне звёзд.

Другим замешивали тесто,

а наш шёл в рост.

И вот, пощупайте ладонью -

глаза озёр.

А дальше вниз по склонам -

тепло в пластинах гор,

А мы всё ищем тайны бытия,

первичность разума и духа.

А он карабкался, кряхтя

и слушал Господа в пол - уха.

Да, некрасив, прыщав и гол,

да, лупоглаз, не в масть заточен.

Он в лаве сам себя нашёл

из червоточин.

Вот так родился мир из терний,

из оболочек и времён.

Он - плод амбиций черезмерных

и чрево для племён.

30.07.2010

Если долго смотреть

Если долго смотреть на закат,

слушать ветер и сказки травы,

то увидишь мираж - арку врат,

где ворчат потревожено львы.

Площадь красных фонтанов

прохладою льётся,

пахнет горько бурьяном,

ведро тихо бьётся

о стенки колодца,

не достав горловиною дна.

И тропа в тополях, словно ленточка вьётся,

исчезая на поле из льна.

Если ляжешь в то белое море на спину,

прорастёшь по росе ковылём.

Это значит клин вышибло клином,

и тебе отпускаются вины.

Ты свободен, как птица.

Ходи с табуном,

или хочешь - плыви над равниной,

поправляя теченье веслом,

чтобы влиться

в токи воздуха вверх, к облакам...

...И ты станешь, как брат

чьим-то нежным туманным

тихим, ласковым снам,

звуком чистой воды из фонтана...

...Если долго смотреть на закат.

21.01.2009

Уязвимость

А я похожу босиком

по доскам,

по шахматным... в полоску

всевидящим ферзём,

своим средь пешек, таких поставьте

во всеоружии либидо

и славьте...

Но не в обиду...

На трезвую запутаюсь в ходах

и закручусь в спираль улитки,

античным свитком и открыткой,

котом в высоких сапогах,

в углах, где выструган ножом

из крупного полена...

...Был остановлен миражом

измены.

...А на босых, на каждой пятке

- отметина от стрел Париса.

Вот почему в носках заплатки

коры от тиса.

И поделом, ну просто -

дороги все узки'...

Там Троя пала, Здесь Рим был взят...

Вот и стоят в углу носки.

На досках спят.

14.01.2009

Долог путь

Долог путь.

Под копытом - земля,

словно ртуть.

Если мыслью раздвинуть поля...

Что там видит мой взор?

Чьи -то стены, деревня и двор.

Постояльцев там ждёт под вино

разговор...

И окно -

тайный глаз на стене,

словно в масле блестящий затвор...

Был бы кров ямщику,

холодны были степи.

Сто дорог дураку,

только сон мой нелепый...

- Что за порча в вине?

Что ты сыпал кабатчик из перстня?

Почему так горчит?

Почему здесь веселье и песни

похожи на стон?

Вон с ножом в голенище Иудушка спит.

И кукушка пророчит мне смерть из часов...

И меня клонит в сон.

Не привык

Я к такому вину.

Мягко стелешь, да жёстко мне спать.

... - Не хватать

Кимоно! Отпусти воротник.

И не режь под седлом мне подпругу

Выношу я к окну

под катаной с вращением круга

кости лиц и глазища,

нож в чужом голенище

на зелёное крошево луга.

...Что ушли? Неужели?

Под водою дышу пустотой тростника.

Стрелы в ночь улетели,

не найдя на постели

дурака.

26.12.2008

Заложник

Вот следы на паркете от брутальных подошв,

здесь, на свитках папирусных - почерк...

Эти вехи, конечно, такая же ложь,

словно, истина дна винных бочек.

Эти в рамах картины - заложники времени,

эти строки мои - матерьял для огня.

Вот вам царства по горло и, даже сверх темени

за коня...

А был ли конь троянский у золотых ворот,

а прибивали щит куда-нибудь Олегов?

И что, вообще, здесь делал тот самый Геродот

или Гомера Эго?

Скрипит телега

точной дозой мер.

Горит звезда, какая-нибудь Вега.

Расписывает глину для глаз людских гончар...

Наш мир так безнадёжно стар,

и так затаскан

руками чар...

В нём много было гениев ненужных одиноких,

которые любили сказки

и возвращались вниз к жестоким,

да по указке...

...Пророков

гнали мы взашей

и правили Евангелия...

А вот теперь - попробуй, сшей...

Прощают ли нас ангелы?

Всё ложь, вот здесь, везде, сейчас

законами омерты.

Картины, книги и фаянс,

как люди, смертны.

И лишь гончар в своём небесном круге

готовит печь для нового огня.

Зачем же мне здесь царство за коня,

когда достаточно подпруги?

И ни к чему в углу иконостас,

когда довольно краюхи хлеба

и чашки молока с утра.

Вы думали над вами небо?

Нет. Это глаз

слепого гончара.

16.08.2012

Есть боги Майя

Перебирать молитвы на нитке памяти, как бусы

и сердце разнимать кусками словно хлеб?

Пускай едят другие. Тут явно дело вкуса...

Устал просить о главном по мелочи Иисуса,

заказывать в церквях молебны разных треб.

Пускай меня осудят святые у порога,

Евангелья засуну под ящик для газет

Я попрошу прощения по тихому у Бога

за золотые ленты эполет

на ризах патриархов от креста.

И всё. Вот тут не трогайте. Я буду, словно, ёж.

Душа моя таким пуста

за панцирями кож.

Я режу острым пальцем нефрит других имён,

под крышею небес безмолвно петь молебны

иным богам, теперь их - Пантеон

в моём просторе хлебном.

Вот бог дождя. Я не умру от жажды.

Вот Зевс - отводит стрелы языков.

Согреет душу Ра или Амон, неважно.

А вот Нептун - защитник рыбаков.

Ну, что один Иисус? Едва ли успевает.

Три четверти голодных в масштабах всей страны.

И вера в милосердие от власть имущих тает...

Но есть ещё поля полыни, белены.

Ещё поют шаманы, взывая к сходу гроз.

Ещё есть Боги майя на выступах ступеней.

...Ещё есть кожа стёртая оттенка алых роз

на собственных коленях.

19.07.2011

Блаженны

Я снова здесь, учусь у фонаря,

который возле дома...

Когда приходит ночь, безлунно, тихо, тайно,

он зажигает мостик хрома

на случай странный крайний.

И вот уже струится свет по нитке в плитки.

И двор становится не двор. Спираль улитки.

Неважно - был ли дождь, а лучше, если сухо.

Ведь, это магия и вечная загадка -

из лабиринта прямо в ухо

по линиям и складкам...

...Так вышивают крестиком на глади полотна,

прядут ковры, расчёсывая пряди,

выдерживают крепость хорошего вина,

находят горечь в сладком шоколаде...

...Благословенны те, кто всуе был не прав,

наверное, меня они чуть-чуть моложе.

Благословенны нищие на золоте из трав,

которые, по сути, правы тоже.

Блаженны извергающие лаву

во времени горячую из слов,

блаженны все, кто гибнет за любовь

и все, кто не приемлет бренной славы.

Блаженны, не имеющие платья,

блаженны, раздающие проклятья,

блаженны будут те, кто клятв не произносит

и даже, кто богатств не для, а ради просит.

Благословенны, кто уходит к горизонтам

в отчаянном порыве и чувственном броске

по лезвию ножа и грозового фронта...

... Блаженны, кто добился успеха на крови.

Блаженны, кто живут без ласки и любви,

обходятся, питаясь хлебом духа,

кто плачет по утрам в отчаянной тоске

в подушку тихо, глухо...

...Благословенны строящие замки на песке...

...Такая вот спираль струится ниткой в ухо

09.10.2010

Кофемолка

Скрипит на переборке винт,

как-будто мелет кофемолка...

Меня бы называли Флинт,

как в книге, брошенной на полке.

Быть может - Синей Бородой,

возможно, культовым Сильвестром -

в петле на рее над водой...

Но не маэстро*,

Не хотел. Зачем мне эта слава?

Ведь есть на свете жернова,

и крылья мельницы, и лава

по барабанам, головам...

...Ещё на счастие моё

пилю свой сук с собой на древе...

Я делаю себе копьё

для мата чёрной королеве.

Никто не отменял закона -

ходить за тридевять земель,

хотя везде полно драконов,

но и в Испании я дома

у простаков Емель.

Таз медный в темечко кладу,

пусть будет мне норманским шлемом.

Зовут к веслу меня? Иду -

сидеть прикованным в триреме.

Куда влечёт меня вода?

Зачем по чреслам опоясан?

Мой меч - дорога в никуда

в стране наветов и напраслин.

Опасен?

Что вы? Без ума,

хотя любви к другим - палата...

Я открываю закрома

и закрываю дыры в латах

кусками плоти со спины.

Удар друзей - всего дороже.

Ведь нет совсем на мне вины,

а есть мечтательная рожа.

Вот доверну штурвал на румб,

вот вымпел подниму на шкоте...

Кто знает, может я - Колумб

или роман о Дон-Кихоте.

* Маэстро - капитан испанского флота в XVI веке. 10.07.2012

Загляну

Кружева из сетей - мои странные сны.

Я хочу, чтоб ты видел их тоже,

посторонний, случайный прохожий,

миражи мои с чувством вины.

Ну, смелее, открою вам душу,

отсканируйте мозг...

Или просто замрите.

Я дождями прольюсь в ваши уши,

безразличие смою и патину лоска...

Подождите!

Печати из воска

я сорву с ваших внутренних глаз.

Загляну в ваше сердце - пружину затвора...

Так стучался когда-то Клаас

кулаками в закрытые двери,

где хранили "багдадские воры"

самоцветы в ларцах и кинжалы...

Я хочу, чтоб открылись все норы,

я хочу, чтобы видели жала,

и, где в пламени свеч истончается вера,

и с орбит сходят звёзды в парадах планет.

Где молитва богам выпадает в осадок

так прозрачна на свет...

...Значит сон мой - он горек и сладок,

словно мёд от пчелы или яд

от печали невнятной чужой.

Значит есть результат,

значит был бы мотив.

Значит... Колет и жжёт,

вас с собой примирив...

Я хочу... Но пророчества - сети в узлах,

как железо объятий и когти химеры.

Есть опасность запутаться птицей в словах

и забыть о границах и мерах...

Ночь к исходу, но спать мне не хочется.

Мне б - к иконам за стены собора.

Сны - не бред в тишине одиночества...

...Это - ящик Пандоры.

21.12.2009

Глаз

Да, что же это? День померкнет,

но через час.

Помилуй Бог, заныло сердце,

и глаз,

он, будто, вывешен на нитке,

а дверь гуляет в сквозняке,

и в чашке красным шёлком выткан

портвейн руке.

А, может, лампа - глаз малька,

внутри - кольцо свинцовой плашкой...

И след, как золото рубашке

от крыльев мотылька.

Сухое горло, больно с краю...

Портвейн ли? Крик?

Потребовал для жажды чаю

кадык.

Но лень вставать, ведь обезножен

и обездвижен.

И только глаз на нитке кожи,

как нож из чёрных складок ножен

подвижен.

Вся жизнь кончается вот-вот,

сегодня.

Мне сигарета выжгла рот

голодный.

Как горку пепла съел, лишь глаз

огнём смотреть привык.

Но, что же делать, коль пришит

внутри ярлык.

Диван в чехле стоит,

обмяк пустым.

На щепки бы его пустить,

на дым.

Ведь ждать страшней, чем догонять.

А день - он меркнет...

...А если вспыхнет фейерверком?

Поджечь ту дверь на сквозняке?

Не спать,

держа в руке

костёр, в котором - сердце.

И глаз таращить в поводу

на нитке уголька...

...Услышать голос мотылька,

- Иду.

11.02.2009

Изюмина

Растёт сокровище из зёрнышка песка -

жемчужина. Из глин - цветок вереска.

Берёт губами вишенку соска

малыш, как окунь с леской

крючок. Потом заснёт, представит цвет

палитры радуг в небе.

Изюмина...(Ну разве нет?)

найдётся в хлебе.

И месяц зависает вдруг над лесом,

и совы засмеются мелким бесом,

и даже ночь не смажет взгляда звёзд

стальных, серебряных, невидных

на много вёрст, на много вёрст...

Погибнут?

Не верьте!

Ни за что?

Мир полон сна и смерти?

..Родят себе подобных

Да вот идёт на берег шторм

из пробных.

Плащом лиловым накрывая всё золото песка,

выбрасывая молний сверкающие кроны.

На расстоянии броска -

всплеск вод - короны

для скал свинцово изумрудных,

для слитков в подземельях рудных.

Расти, жемчужина, расти!

Смотри на время глазом человека.

Прости его, прости.

Ведь время - лекарь,

которого берёт тоска

в тиски, в ножи, стамески.

...Увы, мир полон сна и блеска

мгновений у виска.

21.09.2011

Аскеза

Скучаю, словно я земля

в глубоких трещинах, по ливню.

Скучаю не по женщинам
Боливий,

Рима, Пармы.

Скучаю по обводам корабля,

по ветру, силе армий

оперенных свинцовых облаков...

Земля, наверное, для полных дураков.

Скучаю я по кнопке с иероглифами Пуска,

по перламутру волн, по ракушкам моллюсков,

по радиочастотам Мадридов и Лозанн,

по чёрным вазам сна над пеплами этруссков,

где в лаве плыл со мной рубиновый фазан.

Скучаю! Лебеда

от скуки в пережор.

Ты, где моя вода

и, где твой разговор?

Когда трепещешь ты в пазах микронных трещин

на палубе из тиса.

А, может быть, скучаю я по женщинам

в тавернах Лисса?

Не может быть? Тоскую

зеркал буравя глазки.

Ведь больше не рискую

быть истуканом Пасхи -

сидеть по пояс в травах, глядя в спирали звёзд.

Вот там, когда-то был, разрушен тонкий мост

для перехода из анналов бытия,

туда, где знают, что такое жизнь моя...

...Тоскую я по ласке Полинезий.

И, всё-таки, по женщинам на камышах ладей.

Скучаю по монашеской аскезе,

когда ходил босым я по воде.

05.08.2012

Из западни

Есть сети, петли, западни

для пчёл, для бабочек и птиц.

Давай! Смелей вперёд шагни...

Недолго будет виться

верёвочка в руке у кукловода.

Пусть вздрогнет веер крон.

Такая у богов порода -

Ловить удилищем ворон

на зов стеклянных бус.

И вот готов для шеи узелок

на цвет и вкус.

И крыши сорваны от крика,

и смотрит око невелико

на кролика у ног.

Или на голубя, клюющего с руки.

Или на кукол из шаблона.

Они в падении легки

пророки - белые вороны

Но встречен тот, кто с рук не рвёт,

а в ухо слабым дышит.

За горизонт тебя ведёт

всё выше.

Поверх петель, силков и клеток

на горный склон

В следах без чёрных меток...

...Ловцы под колпаком корон!

Вам в белом мысль не попадалась?

- Ну да, ей странной не леталось

по лабиринтам у колонн.

Нам кроме дёгтя цвета нету.

Мы не хотим летать за ней.

Готова ль белая к ответу

под градом из камней?...

Давайте чёрные, есть миг -

пройти наверх во лжи по трупам...

Зачем вам склоны, вам бы трубы?..."

...Но оказался почему-то

обрыв, где был недавно пик.

...Воронам белым шаг - обуза

к цветным приманкам бус...

..."Мне лучше склоном быть Эльбруса", -

сказал бы нам Иисус.

18.12.2009

Локоть Бога

Нет ничего правдивее воды.

Она всё помнит, неся по руслам вдаль

всё прошлое по линии беды.

Вы не сумели рассмотреть? А, жаль.

Вон тени лодок, парусов и скрип уключин,

так тороплив их бег,

а это шёл, волхвами был научен,

брать города на меч Олег.

А вот глаза огромные, сиреневой огранки...

Быть может там на дне блесна?

Сидел, печалясь, врубелевский ангел...

Или персидская княжна?

Река Березина или разливы Нила?

Углами отражения безжалостен закон.

...Как тихо умирает в пятнистых кольцах ила

пророк горящей Трои Лаокоон.

Ворота падают под ноги чёрных стен,

плоты, огни, колонны храмов...

Всплывает бочка. В ней мудрый Диоген,

и шрамы, шрамы, шрамы.

Взглянул, и нет его. Исчез за много лиг,

а, может быть, веков, бессмысленных отсюда.

Вода - есть тоже слово. Но кто его постиг

среди лавины флуда?

Но облегчите сердце и навострите ухо...

Там шёпоты, рассказы на берегах пологих.

Вот реку переходит косматая старуха,

ведущая под локоть от нас куда-то Бога.

Я зеркалам не верю, я к ним предельно глух.

смотреться в них - опасно для здоровья.

Их создали к забавам историков и шлюх,

а воды - к отражению героев,

Господь которых сотворил от скуки...

...Да, вот они - журчания и звуки.

Вода - это не плоскость. Перила, вертикаль!

Там миллионы глаз, там миллиардов руки

и времени вселенская печаль.

В ней ось для Архимедов и Цезарева тога,

там - правда старых книг, нам говорящих глухо:

"Вон тени уходящие. Одна из них старуха,

забравшая у нас зачем-то Бога."

26.08.2012

Пустая трата сил

Ах этот мёд из лестных слов

в угоду времени и людям.

Защита личных катастроф

напрасна. Не забудем:

В воде, где истин нет от вил

и мелких драм неправд в интригах,

что суета - есть трата сил

и сердцу тяжкие вериги.

Любой страдающий, хоть выжми

свой пот о ткань хламид!

Искать не надо смысла жизни

у древних пирамид.

Но все глупцы с тоской во взоре

стояли у икон,

вели пустые разговоры

о милосердии корон.

О смерти, о любви и вере

не вопреки, а ради, для...

О том, награда ли и мера

"Обетованная земля".

В борьбе за зрелища и пищу,

забыв о человечности,

взашей гоняли странных нищих

страдающих беспечностью.

Но драмы личные так жалки

в смешном убогом человечестве...

...Пророков звали в дом гадалки -

к парадным лестницам отечества.

А те, свой плащ оставив в терниях,

потупив взор, румянцем гасли,

входили голыми не в двери,

а через ясли.

И хлеб делили пополам

с толпой юродивых.

И корчились от ран

распятыми за Родину...

...Как жалок фарс всех личных драм

и, как смешны в неправдах страхи...

Но, как длинна дорога в храм

в местах, где шаг до плахи.

15.12.2009

Таков мужской закон

Вот лавка, стол из дуба в трещинах и пятнах.

Вот гвоздь в бревне, он согнут, как крючок.

На нём - пиджак. Когда-то был нарядным.

В углу - икона. За ней живёт сверчок.

Сейчас молчит. Так рыба дышит в прорубь,

Окно открыто флагом на полах.

Свеча горит, воркует где-то голубь.

Луна блестит на куполах.

Ведь церковь рядом. Ждёт урочный час.

А я листаю Сонник.

Мне б выбрать тему, чтоб заснуть

сейчас.

Но сладко пахнет донник

и проникает в грудь,

как дым от сигареты, зажжённой от свечи.

Мне жёсткий подоконник

опасный мягкий трон

в границах царства ночи.

Мы вместе с ночью молчим

на мягких оболочках.

Мой стон из одиночества, как вздох лиловой в ухо...

- "Взорвись исповедальностью под колокольный звон!

Заплачь, мой дорогой, надрывно, тяжко, сухо..."

...Но выдать невозможно из памятных зарубок.

Таков мужской закон -

молчать в пустотах трубок...

...Под крышей есть гнездо для шороха голубок,

где тихо до отчаянья,

где время повторяет разрывы пьес сверчка...

Всё было раньше. Тайна и ...звучание -

легендами свечей для новичка

А мне, как кляп, как клин, забитый ветром.

Не дай Господь печатей тех другим...

...Мы с ночью выкурим на пару сигарету

и сухо помолчим.

09.07.2010

За край

Ну, как ещё держаться за край

вот этот острый мира.

Неверный шаг... и подыграй

мне лира.

Давай ноктюрн - падению! Пусть птицы

не подпоют, а промолчат,

раз суждено разбиться

о зубы острые волчат -

о суету, колёса, жернова,

о жадную любовь к хорошим книгам,

о пилы, о дрова,

о партии и лиги.

О камушки из пазух первых встречных

за неуклюжесть строк,

за пылкую любовь к входящим, поперечным,

за хлеб. Давал им впрок.

Не в долг, а так. Смешным и не просящим,

которые встречались на пути.

Воды? Так лился моросящим

дождём в следы

всех тех, кто отвернулся, кривя губу -

хотели сладкого.

А я всё дул в свою трубу

стиха негладкого.

И вился в спину. Так ли дым

туманит разум?

Я знаю, мир - вот этот праздник

не стал моим.

Постойте люди, зубы стисну

и Господу скажу: "Карай."

...Пока не хочет. Висну,

держась за край.

10.12.2011

Говорят

Говорят, что мужчины - лучшие в мире портные.

А из женщин, по белому, вышли швеи.

Им давайте шелка и цветочные льны,

можно даже полотна иные.

Всё - на уровне генов в крови.

Всё - на ощупь. Даже нити Луны

на асфальтовой площади

между пятницей и, ни о чём, разговорами...

...А поэты - безумцы и багдадские воры,

у которых короткая жизнь.

Не казнись

тот, кто пишет кириллицей

о берёзах и клёнах опавших.

Воспитали тебя не кормилицы,

с молоком тебе давшие

сокровенные сны.

Не казнись, написавший на идише книгу Предтеч

и не кайся, куфической вязью рисующий.

Вы больны

до падучих и страшных увечий

на задворках пьедесталов пирующих.

Вены разных портных сведены на руке.

Вам иголка нужна для заплаток на раны.

Всё - теченью, реке,

без вещей налегке,

как и тот, написавший лавину Корана.

Говорят, мол поэты - шуты и вруны.

Им бы обруч, горящий венец с бубенцами...

...А они переводят тихий шёпот Луны

в диалекты цунами.

Говорят, будто слово - не птица, а вес

на воротах у нашего Господа Бога.

Повинюсь перед ним, если брал слишком много

у высоких небес.

10.05.2011

Брус

Я строю свой дом.

Разбавлю песок

потоками звёзд или каплей дождя,

листом золотистого клёна у ног...

Мне брус бы и шляпку гвоздя...

...Найду ли свою подходящую доску?

Вот - край от плаща. Не в клетку. В полоску.

И пятна, смешались где слёзы и боль,

и надпись углём поперёк или, просто,

корявая вдоль:

"Казнён был вот здесь на холмах за предвестия

в короне терновника на голове...

Был снят, возвращался и, снова раз двести

распят был в угоду толпе.

Привязан был к пушечным дулам и ядрам

и вновь прибиваем на брус"...

... А звали? Вот здесь непонятно...

Доска обрывается слогом: "Ису...".

27.10.2009

Вещь в себе

Кто-то скажет небрежен

или вещью в себе.

Кто-то скажет, что мрачен или язва из зол...

Положу я себя на обеденный стол,

потерплю, а вы режьте.

Через горло до паха.

Пару линз - на штатив!

Что там есть под рубахой?

...Новорожденный миф?

Вставший ночью из пепла реалий,

из молитв ворожей.

Вот ребро, воронёное сталью,

вот душа в хрустале миражей.

Вот и сердце на нежное падкое,

вот и щит из лопаток горбом -

броневая прокладка

для стрелы на излом.

Я вбираю неправды горячими венами,

словно воду песок

Вы за мной, словно овцы за стенами.

Вот и пуле висок

вместо слабых на грани,

вот ладонь для елея изломных стихов.

Принимаю без соли чужое на раны -

бездну ваших обид из кошмаров и снов...

Кто-то скажет, - В строке у него - не мотив

и не то стихотворное по боку вышло...

Всё пустое, ведь я - бультерьер и мастиф,

обнимающий мир, словно дышло,

словно толстые зубы от стрельниц,

у стены всех печалей с немногими в ряд...

...Дон-Кихот я, оставьте десяток мне мельниц -

сумасшедшему клад.

25.02.2011

Цвета алого

Силуэт за окном. Свет, фонарь. Скрипы дужек.

Тонкий хруст каблучка, ободком

побежали морщины. Улыбнулась вдруг лужа

ни о ком.

Просто так. Дали вдруг подышать,

дали вечер послушать

той воде. Ей ещё ведь бежать

эхом тихим обычного глуше.

Но к двенадцати ночи застыть в зеркалах

для песка или соли

или, просто, заснуть в тихих снах

не от боли

от времени. Строит ведь мост

между прошлым и будущим без настоящего.

Каблучок - тонкий маленький гвоздь

сна пропащего,

пригвоздил белый снег

для падения звёзд,

пока редкого, спящего.

Может быть он из Мекк...

Но не так-то он прост

цвета алого.

Силуэт, капюшон, ветер, стук каблука,

словно звон хрусталя человеку...

Стиснув зубы, тропу пробивает река...

...Может в Мекку?

07.12.2011

Пока мир тихо спит

Считаю, словно птиц, сучками на столбе.

Я редких тихо пробую, катая за щекой,

как ядра от орехов в медовой скорлупе

из россыпей, мной найденных за лунною рекой.

Потом играю с бусами, обрывками из снов,

горошинами разными, пластинки расщепив,

их спицей достаю в расщелинах полов...

... Под занавес в час ночи, забывшись и запив,

несу до свету чушь -

мозаику мою - клубничные сердечки.

Потом макаю в тушь

стрелу из миража

и, слушая сверчков,

беру в своей аптечке

на лезвии ножа

таблетку под язык...

...На ниточку, как камушки, плотнее стыком в стык,

так дверцу открывают в холсте, но без ключей...

Пусть скажут за спиной, - Не вяжет парень лык.

А это мой ручей,

в котором понемногу - от пьянки до тоски,

хождений по стеклу из рамок равновесий.

Куда, зачем, кому текут мои пески

полуночных стихов и откровений бесов?

Не медные, из воска и даже в малахит,

сливовые в сирень, червонцами, как вишни...

Не знаю, может лишние,

пока мир тихо спит.

03.08.2011

Середина дня

Середина дня!

В нём суета для кроликов, удавов...

Нет, нет, там западня.

Здесь нужен навык -

уйти и замести следы,

чтоб даже запаха по ветру не осталось,

и зеркалу воды -

не отразить лица...

И пусть усталость

сердце без конца

грызёт.Так костью наслаждается собака...

...Меня здесь больше нет.

На кракелюре лака -

лишь звон монет,

просыпанных не в горсть.

Я серебра не взял,

а мне навстречу злость -

мол, кто-то знал:

- Ты - не из наших слоновьих пешек

и сдвоенных ладей...

Отвечу шёпотом, - Я пеший,

их тех, пытавшихся с Иисусом по воде,

из тех, которых били в лёт, отворотясь,

и превращали в антиподы...

Какая связь?

Скажу, сидящим в круге ада

при свете дня

Вся жизнь - ловушка эстакады

и западня -

единожды солгав, лгать дальше,

единожды предав, чтоб книзу повело

на старый круг всё той же фальши,

и вот уже в кулак вам - серебро...

...К закату день, надежда связи тает

в туманах обещаний с разменами ладей...

Я не из тех, которые прощают,

я, просто, уходящий по воде.

28.08.2012

Полотна

Давно нет заказов. Пустое окно.

Хоть сети вяжи рыбакам от безделья.

Я - вроде монаха, в кусках полотно

лежит у меня в тесной келье.

И вроде дождь - серебряные спицы?

Ах, нет, мне только кажется.

Молчат, притихли в кронах птицы.

Не вяжется.

На улице так сухо.

Гончар вращал кусок червонной глины.

Мне ветер щекотал спираль глухого уха

до самой сердцевины.

Ну нет заказов, словно треснул

вот этот скучный быт.

Народа мало в моих окрестностях,

тоска проникла в скит.

Так больно на душе - ложись ничком и плач.

Скорее бы пришёл за мной сюда палач.

Пусть даже во хмелю, весельем переполнен,

пусть не топор, а дыба, серебряная молния...

...Вот спицы замелькали, их в угол не клади.

Проникли через щели сливовые дожди.

Заказ, он мой! Клубками полон воз.

Всё на меня пролилось потоком ясных слёз,

запутанными нитями, суровыми волокнами.

Навстречу им поднимутся зелёные луга...

...Я выпущу из кельи в цветах густых полотна...

Пусть будет в небе радуга.

05.08.2012

Со дна зрачка

Зачем мне деньги? В себя вобрав

вот этот воздух, запах сена, зной,

я лишь владею цветом трав.

Они со мной

Не ной

моя душа и не скули в углу.

Пусть подаяний в горсть напрасно ждут калеки...

...Пока струятся тени на полу,

пока текут куда-то реки.

По солнечной игле от Севера на Юг,

витком между холмами...

Так птицу отпускают с рук,

которая не с нами.

Не для, не ради. Просто так -

в стремлении к полёту.

Что золото? Пустяк.

Кружок из слёз и пота

чужого. Не возьму. Мне ценны только тайны

в глазу совы, в молчанье мудрых книг.

С рассветами - в звонках трамвайных.

Ведь жизнь - всего лишь миг

от буду, к есть, а дальше к был.

Зачем мне визг железных пил

к разделу пирога?

Да вот она река,

и с борта лодки,

идущей по течению вперёд,

я вижу самородки,

в которых лёд

надежд сожжённых древних стран,

сокровища царей,

отверстья страшных ран,

шипы от якорей.

Зачем мне эта глупость со дна зрачка,

зачем из черепов серебряные взгляды?

Довольно мне крючка,

двух рыб, которых надо

под вечер наловив, поставить на огонь.

Или на лёд,

прищурив на закат оплавленные веки

Но мне довольно. Мёд

течёт в ладонь

и реки.

02.08.2011

Скоро ли?

Скоро ли, город ли? Может страна

от всепитейного бреда избавится?

Может укроют полотнищем льна

в главном покаяться?

Только вот некому, не разберёшь

воду течения вниз по кусочку.

Гуще болота - искусная ложь

на болевую всеобщую точку.

Не с кем здесь чётки перебирать

красных грехов каменной площади.

...Шлемы, наручники, кольца и лошади

- рвать

несогласных с фальшивой игрой.

Брать!

Кто посмел, кто последний герой?

В воздухе - запах, во взглядах - животность.

Сталью вобьют ниже земли.

Чем-то всё кончится? Нет. Безысходность.

И "Отвали"

нам пропоёт что-нибудь рвотное,

чем даже водку нельзя закусить,

словно чеку на спуске Болотном...

...Под дураков снова косить

видно придётся до нового века.

Или же нас в тесном пучке

кинет приправой к хлебушку пекарь.

Скоро ли, город ли выльется в слёзы?

Или опять в тесном сачке

высыпят где-то под корни берёзы.

Где он - тот самый последний герой,

чтобы - в любовь? Но, Господи, не с кем.

Мелочи - рой.

И тонкая леска

манит наживкой. Не взять бы, прожив,

не прогибаясь под жизнь эту острую...

Тянется лента под горло из лжи

хитрая, пёстрая.

06.05.2012

Баловство

Города! Это так, баловство, или - вот, муравейник.

Но попробуй скажи им, порвут на куски

те, которым надели на горло ошейник

или в дырках носки,

чтоб ходили, стирали асфальтом подошвы

в суете суетясь,

жалкой тенью из прошлого,

с чистым небом теряя телесную связь.

Города, это так,

для кротов, землероек.

Дайте в руки им флаг,

всем рабам новостроек

на полях дураков, где толпится ворьё...

Зарывайте монеты Пьеро, Буратины,

покупайте гламурное ваше тряпьё,

рвите зубками львиными

в мышеловках на блюдах торты',

запивайте (диета?) без сахара чаем,

наливайте вино в унитазы и рты,

день победы пустот над собой отмечая.

К водке даром не стой,

не ругайтесь, здесь - дети.

Город вырос кистой

или клювами меди -

в темя больно долбать,

доставая до самой аорты...

Если б город мне брать,

штурмовал бы я порты.

Пристань, месяц, брезентовы шмотки,

ни к чему суета и пустые слова...

Вечерами сидел бы на маленькой лодке.

и курил в рукава.

Или, просто, в песке, словно крошка енот,

полоскал бы штаны...

...Там в ладони мои пальцы чуткие вод

опускали б кусочки Луны.

24.08.2012

Куда?

Не в разные места.

А по' ветру, где есть вода,

чтоб встать

под запах разных специй.

И всё-таки... Куда?

Да нет же, не в Венецию.

Не к маскам в очередь из спин,

не к вспышкам камер фото.

Не в Рим и даже не в Киото.

В Турин, конечно же в Турин,

где слёзы осени - в загаре разных лиц,

где солнце, словно блин,

а площади - без птиц;

пятнать соборы и кресты помётом...

...Останусь в лестницах, пусть год -

с дождём, жарой и потом.

Дождаться, призревая сиреневую рань,

когда из храмовых ворот

покажется, вдруг, ткань

с овалом век. Там есть другие пятна

коленей, рук и впадин от ключиц.

Там время развернёт обратно

пространственность границ...

Ищу пергаменты страниц:

в них тесно сердцу в граде копий,

темно от чёрных глаз Иуд,

зато светло от чистых слов утопий.

...Но храмы врут

и Ваньку нам валяют.

Там каждый третий - плут,

в молитвах распаляясь...

Ведь распинать так просто, без затей

совсем не трудно, где поля,

усеяны Голгофами и диким криком, - Бей!

...Вороны тише! В рубашках чёрных птицы.

Ведь вся Земля -

ткань старой плащаницы,

цена где крови, будто бы вода,

но слаще вин...

Так всё-таки. Куда?

Нет выхода. В Турин.

29.09.2011

Об оружии

Уже не скучаю по сталям. А было

вначале. Им долго ржаветь.

...Я помню - солдатское чёрное мыло

и горкой латунную медь.

Вот так их и ставил, патроны - в ряды,

а каждый лелеял и холил, как женщину.

Потом забивался в коряги и трещины

с винтовкой и флягой воды.

Чтоб быть серой мышью и мазаться грязью,

на цели стволом поводя, но в душе

я знал, что скреплён невидимой связью

...с тем парнем, который был мёртвый уже.

Я думал, он знал, что я где-то тут,

но наша работа такая... для нервных.

Меня? Это вряд ли. Его где-то ждут.

Но вышло, что был он моим сорок первым.

И часто мне снится. Не ранен и цел...

...Но даже под выстрел чудак улыбался.

А я всё смотрел в мой сучий прицел,

как рану зажать он руками пытался.

И землю хватал. Хотел целовать?

Царапал ногтями приклад автомата...

Бог видит, не я был готов добивать,

а долг мой простого солдата.

...Уже не скучаю. Вот только Восток

мне снится в песчаной оборванной тоге

и красный раскрытый кровавый цветок

на лбу, мной добитого парня, в итоге.

Мне память придётся затягивать туже.

Да разве таким исцеления ждать?

Не мы, а любого находит оружие -

во снах добивать.

05.12.2011

Преддверие

Преддверие

в пророчествах дождя.

Неверие

в тепло и бабью негу.

Плащ сушится на стержне от гвоздя,

быть может, к снегу.

Табак насыпан горкой кулаку,

дымится самокрутка.

Вон лодка отдыхает на боку

в сне жутком,

что будто бы в сучках, рассохлась, не нужна,

и ржавчина - в уключинах.

За борт ( Вы видели?) там брошена княжна,

отмучилась

не на крестах раскаяний, а дыб,

наверное, перечила...

Мне жалко в этих водах рыб,

помечены

листами августа и сетью паутин,

тревожным цветом лилий...

Как мало остаётся им картин

и золотых идиллий.

А, ветер с севера - наждак

стирает дню хрустальны грани...

Клинки холодного дождя

осоку ранят...

...Сухой мой кашель - кулаку -

табак не тот.

Мне жаль, что лодки - на боку,

а не в ладони вод...

19.08.2012

В зеркале хрома

Такое небо синее в задумчивых очах.

Сидит, будто, во сне или, наверно, в коме.

Всё смотрит на платину, в зеркало хрома,

бегущего мимо ручья.

Вода ещё тёплой кому-то покажется

и дни пока длинные,

а ночи в верёвочки нитями вяжутся

шафранно-невинные.

Но травы полынные с охрой листа

венками ложатся на косы.

Всё так же загадочна, взглядом чиста

и с птицами в голосе.

Но в облике стала заметнее грусть,

заплатка в шелках на круглом плече...

Что видит она в этом быстром ручье?

...Сказал бы, да пусть.

Цветы на венке и травы всё реже,

плывут по воде. Червонные меты.

Там плащ паутины - замена одежде...

И взять бы карете,

но кучер - ручей

спешит в те места, где зной тяжелее.

Он нанят другими? Он больше ничей,

но с ней - не милее...

Укрыл бы собой прозрачные плечи

Поставил на время табу или вето...

...Как-будто прощальный с туманами вечер

для девочки - лета...

16.08.2012

Ох

Когда слишком холодн'а голова,

не ложатся на бумагу слова.

Боль ума не ставит разум на кон,

по углам не плачут доски икон.

не перо - в ладонь, а ручку б сохи.

Не рождает больше сердце стихи.

Стынет в жилах за грудиною кровь.

Там лукавство вьёт гнездо, не любовь.

А за пазухой на случай - острый нож.

Мол, чуть тёплого меня не возьмёшь.

Не звезда тебе горит и не свеча,

не тебе безумства делать сгоряча.

Не согнуть потоком духа острый гвоздь,

не тебе построить к звёздам белый мост.

Что ж, с холодной головой стал не плох.

Ты - стальной внутри, а сердцем оглох.

Кружева из букв и слов не связать,

лёд не может теплоту осязать.

В остальном ты парень Ах, даже Ох.

Не поэт, а для толпы - скоморох.

30.01.2012

Опасная тропа

Ночное время суток -

опасная тропа.

Стреляют где-то уток,

течёт огнём напалм

с гвоздей распятий в разум,

в зрачки пустых углов.

Да лучше бы мне сразу -

в висок из всех стволов.

Да лучше бы верёвки - узлами на руках.

Не верю ни единому в публичном споре слову.

С кровати доползу ли к окну на локотках?

Но лучше поберечь пришитой к телу голову.

Ведь олово рассвета - есть лезвие ножа.

Наверно к подоконнику здесь лучше не соваться.

Отрежут ненароком в процессе дележа.

А пришивать обратно? Здесь некому пытаться...

Ведь нет анестезии любовного вина.

Все женщины - беда. А к миру есть вопросы.

Он сам себя не любит, собой изъят до дна.

...Вот только папиросы

чуть хуже самокруток.

Но в горе от ума людей не укоряю...

Не знаю, обрету к рассвету свой рассудок

или его на счастье во снах я потеряю.

29.01.2011

Чего ещё в листах?

Здесь - партитура. Чего ещё в листах

на верхней строчке?

А это музыка моя в хрустальной оболочке.

Чего ещё?

Не кончилась. И слава тебе, Боже!

Идёт по жёрдочке хвощом

кому-то в ложе

на сон грядущий под подушку,

чтобы сбылось.

А женщинам - на ушко,

во плоть и в сердце ось.

В зубах не сладко?

Значит лист, он мой.

Загадка?

Так, отмой

и не блажи.

Ведь это, словно, стучаться в храм.

Там есть частица лжи.

Всё остальное - оси драм,

ножи.

Ведь это музыка. Сожги её, подбрось,

вновь обернётся к началу пира

Она и есть, вот эта ось

для сотворенья мира.

15.08.2012

Тоньше

Это тоньше фарфора,

даже тоньше бумаги.

Это, будто бы, вора

завернули во флаги.

Всё похоже на вирус

с рецидивом болезни.

Тоньше тонкий папирус

или волос железный.

Нет, наверное, роды

в битве старой при Каннах.

Не янтарные соты,

а стальные капканы.

Не цепочка привычек,

а мгновенные срывы,

звон квартирных отмычек

или кожица сливы.

Я сказал бы удача,

но на всё есть причины...

...Тоньше тонкого плача

покаянье мужчины.

27.07.2012

Ты делай то, что должен

Упряжкам быстрых колесниц

отпущены ремни и вожжи.

...Забрало пыльное ресниц -

для птиц жестоких чернокожих -

клевать, пробивая стекло и щиты...

Что сделал ты?

Ты делал всё, что мог?

А мог, я знаю, больше.

Дышал ли ты через платок

в сожжённых гетто Польши?

Носил ли красный плащ железного покроя?

Таскал ли на весле тоннаж больших трирем?

А, может, ты стоял в глазах горящей Трои,

или чертил под копьями углы для теорем?

Я знаю - в сердцевине мечта болит и ноет,

завидует не судьбам, а громким именам.

Ведь каждому из нас хотелось стать героем,

свою тропу найдя в обетованный храм.

Пружинь свой рот, свой Инь и Ян под кожей.

Вставать ли под Дамоклов? Решай, в итоге, сам...

Ты делай на пределе, ты делай то, что должен,

а время всё расставит по местам.

25.07.2012

Тень

Что свет? Луна ещё пока

накрыла столб фонарный...

На стенке - кружка молока,

иконы парные.

Не мироточат, тихо дышат,

дрожа зажатым горлом.

В углу не то, чтоб были мыши,

а горном

сверкает запонка, запутавшись в ковре -

ещё один источник света

и глаз в ночной игре,

как дырочка билета,

когда в него и - на свечу

или на солнце через дымку

или мечу...

Ударишь вдоль

и будет половинка

сверкать, как-будто села соль

на голое колено.

Оттенков света много,

но тень всегда одна.

Вдруг встанет у порога...

...она - душа есть Бога

в распятии окна.

...Горящее полено

пошло гулять в печи

по борту правым креном,

и можно без свечи

писать, кося в полглаза

на окна, там где брошь

позолотила вазу

и даже острый нож,

лежащий в круге света

на ворохе бумаг.

Чего там только нету:

нет фляг

с вином и без вина

и даже без бутылок...

...Но тень - в плаще из полотна?

Она до пят оголена

и дышит мне в затылок.

29.01.2012

Остров

В конце концов ушли, неведомо куда

с Олимпа боги.

Быть может даже, они уснули при столбовой дороге

в Рим, где талая вода

потока слёз давно вся высохла до трещин

в старых плитах.

Во всём винить нам женщин?

Но ведь распятия разбиты

с пророками, табличками имён,

с гвоздями, лезвиями копий

на части в храмы - лишний груз

для суеты, для жажды и утопий,

которыми страдал Иисус.

Он всё проспал. Он многим ныне враг.

И мирро с досок напрасно течь в пазы.

Вон ветер ада с ключами треплет флаг,

перевернув песочные часы

на зеркало, на серебро и ртуть.

Эй, посмотрите, чьё там отраженье?

Глаза толпы, дыхание, движенье,

желание блеснуть

словами, властью, пулей.

Там наша жизнь из вереницы дней...

Вот только боги нас не обманули -

на зеркале - игра теней,

осиный улей...

Кто скажет: "Пир"?

И будет он не прав.

Таков наш мир,

богов в себя вобрав,

их отнеся на липовые доски,

он режет сам себя на ленты и полоски,

где взгляды серебра опасны, жалки, о'стры,

особенно страшны в нём волки-одиночки,

а шар земной - не мир, осколок, жалкий остров

сжимаемый до точки.

19.05.2013

Ртуть

А ночь была,

хоть собирай иголки.

Луна плыла -

оголена до риз.

А солнце где-то уже скатилось с полки,

собой лаская бриз

вчерашних пуще...

Но не сегодня, а в будущем.

Сейчас ещё в ходу привычки

хождения варягов по острию иглы.

Избушка у воды. Там шьются черевички,

там нитки тянут из метлы.

Вино? Пей досыта. И о себе забудь.

Уже в покров фантазий ты заточен.

Свинец во рты там льют, а может, ртуть

или отвар из жабьих почек.

Течёт не бисер на пол, а слова,

черна зола в печи.

В стропилах прячется сова -

а ты - молчи.

Стоит на лавочке лукошко -

в нём лжи - горстями ешь.

Медведя за нос водит кошка,

а шерсть у кошки - серый беж.

Глаза зажмурены, внутри - блесна...

Врастают в землю ноги,

где на распятии нет сна

и, где не ходят боги

с пустыми вёдрами, чтоб не пугать коней,

не рвать за повод, ставя на колени,

там даже нет языческих огней

для пляски тени,

скользящей по ступеням облаков.

Да, где же этот дом - свинцовый кокон?

В стране ли дураков

или в круженье окон.

На дереве лопат, на острие указки,

в глазах совы, клюющей чью-то грудь

с улыбкою коварства?

А, может, в книге, на страницах сказки?

...Нет. В тридевятом царстве

с названьем "Ртуть".

18.05.2013

По сегменту луча

Я не верю словам, заключённым в обложки...

Просто верю в любовь

и малину в лукошке,

верю кошке -

с мурлыканьем в ухо мне дышит,

верю ангелам падшим с колоколен и крыш,

потому, что им нечего больше терять,

потому, что обмануты Господом-богом,

потому, что святых - уже целая рать,

и ещё не подбиты итогом...

Ну а нам - по перилам, пусть даже по лозам,

нам бы вверх, но грехи снова тянут назад...

Почему мне достались шипы, а не розы?

Вместе с солью слепят голубые глаза...

Подсластить бы дождём, растворить горечь в чае,

подпереть бы щеку' костью острой плеча...

Только время к падению нас помечает

просто так, невзначай...

Воспарить бы, да встать на крыло

над собой. Почему я не птица?

оперение, видно, в размахе мало.

Суждено о земь биться.

А хотелось бы и... о любви закричав,

улыбаясь...

Только всё, как всегда - по сегменту луча,

вниз срываясь.

03.05.2013

Не к месту

Не к месту,

не ко времени... Я жду цветенье вишни.

Жду белую невесту -

весну...

Хотел - с людьми быть вместе -

рубить сосну,

пилить для лодок доски,

но знаю - лишний,

как мокрые полоски

дождя на линиях огня

от стоп сигналов, уличных реклам.

И в храм

пошёл бы, но толпа. Когда растает?

И денег нет - свечу поставить в паз

у ног Христа. Там батюшка икает,

дыша с похмелья на иконостас.

Я б исповедался... Рыгнет скороговоркой:

- Ступай, мол, грешный, бог тебя простит.

Я чувствую себя в стогу стальной иголкой

и одиноким, словно, трансвестит.

И, что внутри магнит -

никто не обернётся. Тепло не скажет: - Эй.

Хоть в люди выходи в цветном прикиде клона...

У Евы и Адама к беседам был свой змей,

а кто-то в домино играл с семьёй дракона.

Не осуждаю, нет... Я выпил бы и с ним,

ведь можно, просто, чаю - с вареньем сладким вишни

за половодье глаз и за приход весны,

но знаю, что я - лишний...

07.04.2013

Яблоки

Мы все связаны, словно яблоки и земля,

очень тонкими нитями,

Так легко оборвать, довести до нуля,

на обочинах пасть одиночками битыми

этой жизнью, которая нас норовит

с высоты - побольней

на граниты из плит,

под копыта коней

дней, бегущих,

срывающих книзу листы

и сующих под сердце виртуальные иглы

острых длинных ножей там, где ночью посты

или месяц клинком по восточному выгнут.

Много видел людей, были сочные вишни,

шли по жизни, смеясь,

но зачем-то другим стали лишние,

потеряв эту тонкую связь,

кто со мной, кто с другими в разрез по хрустальному -

покатился по склону румяный налив.

Я не знаю, легко ли по жизни опальному,

пережившему срыв

по закону падения на воду с ветки -

не завидую осенью жёлтому клёну...

Был бы Господом богом,

я бы выдумал сетки...

Да, на зависть Исааку Ньютону -

даже клей...Над углами падений смеясь,

нити клеил бы ломкие...

Кто мою разрывает хрустальную связь

с вами тонкую?

23.03.2013

Пытка

Застыв, словно в коконе, в тёплой улыбке,

глаза на морщины поглубже напялив,

качаюсь на ниточках в маленькой зыбке,

которая названа кем-то Землёй.

Подумав, оставив

попытки подняться по нитке простой

наверх и наощупь, закрывшись ладонью,

хватаюсь за столбики пыли со стоном

рукою другой.

Колонны

вот так высекались из камня по линиям тонким,

для солнечных храмов на плоской вершине Агоры,

которая позже считалась для всех колыбелью,

но дальше забыли о вечном при взятии Трои

и были засыпаны серой метелью

золы.

Углы

обветшали, осыпался мрамор, и крошки -

в пустой колыбели, мы выросли, стали взрослее,

а, может, хитрее Анубиса, Гора и кошки,

придумав период возврата кометы Галлея.

Созвездие псов? Но не слышим собачьего лая,

гонца посылаем к вину в кабаки Водолея.

Но зыбка висит на лунных цепочках Китая,

как синее блюдце, которое клеит

по трещинам тот, кто назвал нас людьми.

Прими

нас Создатель, как есть

в коротких штанишках на нитках.

Нас шесть

миллиардов, а может поболее...

Но нет, он не примет. Ему - это пытка

у зыбки до боли.

03.03.2013

По линии указки

Амон и Ра!

Пошли вы к чёрту в недра пирамид!

Валите завтра с самого утра

со старых плит.

Пусть будет вбит

гвоздями Посейдон

в распятье крон какого-нибудь дуба,

чтобы его со всех сторон

пинали извращённо, грубо...

Зачем во время бури рубили якоря?

Зачем из руд железных ковали остры гвозди?

Зачем на тайных встречах сидели тихо гости,

потом елейно в голос прилюдно говоря:

"Не знаю, рядом не был, не слушал, не чертил

в песках слова смутьянов, пророчества и сказки.

Я просто по течению, как щепка плыл и плыл

со всеми остальными по линии указки...

Зачем нам лики Солнца и мраморы ступеней?

Зачем соблазны тел с улыбками Венер?

Иисус уже идёт долиной смертной тени,

пока сверкают звёзды ненужных миру сфер..."

Ответ, он слишком прост. Скажу, тайком скорбя,

отречься так приятно, пророков не любя.

Сбивать по пьяни мраморы и резать твердь колонн,

а если скучно - сжечь для смеха Парфенон.

Втирать по новой истины в какой-нибудь талмуд,

ведь старые - не что-нибудь, а разум сильно жмут...

Да вот вам неофиты!

Кричат" Не укради!"

Но с языка на плитах -

не им переводить...

Опять погорячился. Что делать? Я - таков...

...Как трудно говорить

о гибели богов.

28.02.2013

Нельзя дышать

Нельзя дышать... Здесь нету воздуха, одна сплошная ложь.

Слова молитв - пустые сны пророков.

Над пропастью - не мост, а рожь,

политая вишнёвым соком.

И некуда уйти и плыть, ведь нет реки,

и не из чего сделать лодку,

когда встаёшь не с той ноги,

а пьёшь не чай, а водку.

И только кошка ляжет у щеки,

согреет сердце, много ль сердцу надо?

Но кулаки в ладони не разжать.

Опять - картины ада.

Лежать, лежать!

Заткнуть свой слух кусками воска.

Твой разум - не в извилинах, а узкая полоска,

которой не успеть за старым лживым миром,

когда опять к вину - сырая плесень сыра.

Зачем вся эта ложь,

что есть Вселенная, а в ней полно любви,

и вечен Высший разум?

Когда мосты возводят на крови

или спецназом...

Иисуса бы сюда, крестителя Ивана.

Пришествий бы вторых... Да вот - святых не трожь.

Толкает к пропасти не сны и не охрана,

а ложь.

Зачем так пуст молитвослов?

Зато вся в золоте обложка.

Кто мне расскажет про любовь?

Наверно кошка.

25.02.2013

В рельсы полос

Мне б отрешиться от смысла загадок,

но знаю ответы.

Мне б рассмеяться до стона и плача.

Мне бы заплатку

на ветошь приветов.

Но только на сдачу вот так, не иначе,

никто не подаст напиться воды

из собственных слёз.

Их лучше б во льды

и в рельсы полос,

в те самые ливни похмельных рождеств,

в те самые грозы раскатами смеха

по кучкам, объёму и даже на вес

изнанкой для меха

подкладки душ...

Но есть ведь и душ

сухих отрезвлений,

но есть грим и тушь

непризнанным гениям.

Один, вон, взглянул на мир из зеркал

твоими глазами...

Спросил: - А ты не устал.

пинать своё сердце пустыми стихами?

А мне бы хоть гвоздик из кованой стали.

...Я знаю ответы...

Но спрашивать вдруг перестали

о свете.

20.01.2011

Вы - сон

Обманывать себя давайте мы не будем.

Все истины - ничто, для разума игра...

Весь мир я принимаю, как сон прекрасный Будды...

Да вот они ветра'!

Поймай холстом на рее.

Корабль идёт. Ты думаешь на Юг?

Нет, это сон, который стал добрее

вчерашних зимних вьюг.

Не нужно трогать спящего за плечи.

Наверно, не нужна ему благая весть.

Оставьте мир в покое, каким он был и есть.

Ведь снам принадлежит вот этот зимний вечер

и летний тёплый день на краешке земли...

...Цветной красивый сон, он слишком мало весит,

но все мои печали утолив,

вновь явится ко мне печальной тихой песней

знакомого с ветрами тростника...

...Течёт куда-то лунная река.

В ней бездна отражений, в ней золотые руды.

Там камушки все ваши - грехи и клад Иуды,

не стоящий полёта мотылька.

Я вижу там и вас, знакомые мне люди,

неважно, что не помню ни прозвищ, ни имён...

...Вы сами просто сон

в прекрасных грёзах Будды,

лежащего под сводами времён.

14.01.2011

Человеку

Человеку нужно немного.

Все остальное - блажь души.

Была бы вера в Бога

и трубный возглас рога,

когда спешишь

на поле гулких нот.

Вперёд!

Ведь горе не беда.

Твой кров - вот это небо.

Под ним, огонь, вода

и ломоть хлеба.

Всё остальное - суета сует,

где золото - мираж, цена ему на слитки -

пустая жизнь. Не стоит ни гроша

твоя голодная душа

у Господа на нитке.

А человеку нужно совсем немного:

вот это небо,

ещё дорога

в поля, сады,

краюха хлеба,

защита бога,

глоток воды.

11. 10 2012

Комментарии: 1, последний от 30/12/2016. © Copyright Вайт Александр Размещен: 30/12/2016, изменен: 10/10/2017. 77k. Статистика. Сборник стихов: Поэзия Евангелье от Александра Скачать FB2		Ваша оценка:

Вайт Александр : другие произведения.

Глава 11 Снов и разночтений