И если ластиком смертей здесь провести, нас нет уже
на всей необратимости пространства,
на ткани чистого листа
в сажень.
И никогда не будет.
Бессмертна только пустота
в своей беспечности.
А есть ли космос? Нагишом...
бесстыдно пялится глазами звёздами
и жерлами орудий.
Он сам лишён конечности
и смысла.
А мы - случайный фактор выброса мутаций,
который выслан
зачем-то в разум наш.
И дальше ростами -
на карандаш
материи-белка картин цивилизации
до гибели.
...Ещё есть время?
Вот так. Всё очень просто,
хоть выбели...
Зачем и что такое время?
Быть может - стук часов и бой колоколов?
Без нас его бы не было в помине,
как не было бы слов
и имени
того, кто вроде бы варил здесь кашу.
Мы даже... Нет, не тени
и все движенья разума - впустую,
(я штрих раскрашу)
от нашей лени -
признать, что мы - ничто,
что всё здесь вхолостую:
и бедный Ёрик в руках у Гамлета с пустым оскалом,
и Рим с Собором от Петра,
и театр оперный Ла - Скала,
и даже все ветра
над иллюзорным морем -
реакция и химия ума.
Мы сами - темы для историй
другим цивилизациям в карман.
И нечего мозолить глаз
какой-нибудь звезде над головами
и времени. Его бы не было без нас
в земной округлой раме.
Хотите опыта? Считайте раз до ста.
Снотворное с ударом Два примите.
Вы грезите, что спите?
Вы думаете - время качает вас в корыте?
А это в нас гнездится пустота...
05.12.2011
Под объективом
Ещё мы здесь,
ещё под объективом Бога,
которого так бесит
его серебряная тога
на треснутых иконах, на золоте крестов.
Ведь он, конечно, гол
(по образу, подобию)
и сто постов
клаустрофобии
его бы не пустили апостолам в глаза -
мозолить наготой.
Его бы, словно баб - с воз'а
или водой,
как жалкого раба перед продажей.
Какие чудеса?
Искать пропажи?
Сказали бы ему: - Ты - подмастерье зрелищ, -
и стригли б волос'а
в подушки для постелищ.
А он всё сносит, чуть вбок отворотясь
и смотрит с болью вниз
на всех, которых выше...
Когда нибудь порвёт он связь...
Ну а пока - не дышит,
глядит с печалью на душе:
"Мы здесь,
а может нет уже?"
От гнева отойдёт и плачет ивой
над миллиардом бестий.
И смотрит сквозь объективы.
Всё терпит. В этом весь.
30.11.2011
А потом я упал
Мне приснился полёт, а потом я упал,
и кружил меня ветер, как подбитую птицу.
Но я был малой частью фиолетовых скал.
Будто камень, пробивший границу
из цветного и тонкого глазу стекла,
словно кто-то держал над дымами...
...А земля вниз со склона текла
над горящими крышами между домами.
...Словно я это выдумал сотнями глав,
будто нищим ходил и предсказывал это,
но поток из кроваво-малиновых лав
в пасть пустот всё подталкивал лето.
Падал снег в темноте
белым ливнем крупы.
Были люди не те
на середине тропы.
А над ними смеялись глубокие дыры,
закрывая в лукавстве единственный глаз
и звучали за кадром набатные лиры...
...Или колокол бил о сгорающих нас?
Я проснулся, не слыша ни пения птиц,
ни полёта шмелей, ни цветенья сирени.
Брал я сонник, листал эти сотни страниц...
Что? Я будущий гений?
Не в цвет и не в масть...
Может это всё к лени?
Да, чтоб ей пропасть!
Вспомнил - мост на ветру догорал,
уплывая всё дальше.
Падал пеплом вокзал
в пасть смеющейся фальши.
Ну и я вместе с ним - вот оно, вот оно.
...В странной книге, где кончились пеплом страницы,
напечатано белым по чёрному льном
предсказанье - "Погибнут все птицы".
Вместе с нами умрут под потоками фальши...
Вон и колокол где-то избыточно сух.
Ну, кого мне спросить, - Что же дальше,
и дадут ли за битого двух?
01.05.2012
Полураспад
Удар ножом - пустяк в сравнении
с ударом молнии.
Решаю уравнение
очередного сна.
Там крик, полураспад Полония.
Сосна
пускает с тетивы
трёхгранный наконечник,
и воют на луну остриженные львы
с тоской о дальнем Вечном
И порван парашют над пеплами Европы...
...Мой острый штык легко разрезал стропы.
Перехватило горло верёвочной петлёй.
Я слышал крик продажной Пенелопы,
которую тащили к алтарю.
Уже горю?
Но, нет, лечу домой.
Наверх на длинных иглах дикобраза
в ладони старых мудрых Авиценн
гле путь мне освещает Вечный разум
из поднебесных сцен.
Но вслед тянули мне грибы,
под рёбра пальцы - метастазы
под звук трубы.
там шевелились газы,
молебны, песнопения...
Я снова был печалью переполнен,
решая уравнение
в спиралях новых сна...
...Удар ножом - ничто, есть скальпель молнии
или в пророчествах блесна.
22.08.2012
Оставьте круг сует
Звучите бубны, играйте барабаны,
Волынка! Дави свои меха.
Сомненье прочь ведёт от храма
меня под плащ волхва.
К возвратам на нехоженные тропы
под звёзды на курганы, к травам в степь.
Арабам пусть достанется продажная Европа...
А я буду нелеп,
как сам святой Иисус.
Готовьте мне из пазух валуны
людишки без страховок и упрёка.
Я больше не боюсь.
Пусть будет яд слюны
в незамутнённое мне ложью око.
...Я поднимусь под небом в полный рост -
шаманить с предсказанием потопа.
Остыньте! Не раскачивайте мост.
Довольно зло ногами громко топать,
Зачем вам даром трогать пилы?
Корабль давно дал течь.
Ведь мне идти наверх, хватаясь за перила
без пошлых сальный свеч.
...Ну, что же вы не слышите меня?
Вам сердце выедает паранойя.
Вот также в эйфории ломала стены Троя,
ведя к себе дарёного коня.
Оставьте круг сует. Нет финиша забега
и некого к кресту вам больше прибивать...
...Пытались также в прошлом волхвы остерегать
беспечного Олега.
08.06.2012
Лексика
Не то, чтобы испанский знал... Так - лексика.
Срединка с половинкой.
Но родом я, наверное, из Мексики
тех самых инков -
во времени, по кругу и по спиралям снов,
по лезвиям мачете, в пружинах Ремингтона,
по письмам на верёвочках из малых узелков,
но с философией Платона.
Что ж, путь мой крив.
Ношу свой хлеб для гениев,
нектар лозы - в спираль календарей...
Искал я города и смыслы откровений
паденья звёзд на зеркало морей...
Мотив?
Конечно, он.
Тропа?
Подошвы мне латая,
кладёт под ноги склон,
где улетали майя
в какой-нибудь сакральный Тадж-Махал...
Путь к сердцу духа - по-любому пища,
с клубком из нитки в жёлобе дорог...
Куда ведёт? Быть может - к пепелищу,
где гвозди выбирает Бог
на ветках сакуры в новеллах Мураками.
Закат цивилизаций - зарытый в недрах ларь.
Забраться бы на небо - но оставляют в храме
смотреть слепым на календарь...
Быть может, в нём - неведомый мне зверь,
песочный человек с красивой кличкой "Время"?
Но, думаю, что это дверь
и третий глаз мне в темя.
Какая связь? Зачем по скалам лазать?
Зачем густая в камне киноварь?
...В набедренной повязке я. Носильщик гласа
для тех, кто резал календарь.
16.09.2012
Когда...
Когда (Зачем вам знать? Не время этой тайны)
последний дождь падёт на острова.
Когда, кто первым был, тот крайним
свой дом растащит на дрова.
Когда из пор больной земли
цветы распустятся вулканов.
Когда стальные корабли
не сыщут больше океанов.
Когда песок сожжённых тел
всосёт гигантская воронка.
Когда не будет больше дел
ладоням розовым ребёнка,
забытого в исходе толп
в небытие.
Проклятие
исполнится.
И выйдет зверь из колб
для жатв обильных.
Под край наполнятся
водой кровавой русла
реки стомильной...
...Всё очень грустно
и слишком страшно, когда мне снится,
когда драконы здесь с огнём, не птицы,
когда стоглазна голова
и острова
среди пустот - для голой пятки.
Туда бежать - затея из пустых.
Исход наш - в никуда, бездумно, без оглядки
в туман обманчивых, густых
беспамятных закатов...
...Всё это плата.
23.07.2012
По прошлому мира
Следы на песке. По прошлому мира.
Ну, что в них для взгляда?
Вот ракушка. Слушайте! Лира,
вот "Пина-колада"
в разбитом стакане,
вот море на синем широком экране -
глоток дынной водки
хмельной терпко-пряной...
Когда-то тащили здесь лодку
за рыбой упрямые.
Заметна, лишь, линия волока
корявыми латками.
Как-будто, искали здесь золото
кривыми лопатками.
Вот камень - куриный доверчивый бог
с отверстием глазу.
Там, словно в окне, серебряный рог -
залив, помещённый в хрустальную вазу
янтарного острова,
где дождь по плодам апельсиновым вьётся,
в нём запах какао...
А, где-то огнями причалов смеётся
из прошлого старый Макао...
...Не стразы, а блики песка -
ходить по горячему острому
упрямо с носка
на голую пятку пантерой Багирой
по славному прошлому мира.
07.09.2012
В последний раз
Когда закат...
(Давай, брат, торопись...)
...Когда закат
сломает жизнь,
и темнота откроет двери ночи,
никто не будет больше свят,
никто не напророчит
бессмертия богам на чёрном небосклоне,
и вечных поклонений при восковых свечах,
я лягу на горе, на южном склоне,
чтобы молчать
и течь, раскинув руки...
...Возьми меня Вселенная в разлуке
со всем, что я любил, кого в ногах оставлю!
Во взгляде этих звёзд я сам себя расплавлю,
на этих пышных травах, на глинах, на песках,
застыв на лаке рос сухою хлебной коркой.
И пусть моя до боли прозрачная тоска
утешится ладонями восторга...
Почувствую тепло и близкий яркий свет,
вкус зёрен миндаля тягучий и ленивый.
Меня здесь не найдут, меня давно здесь нет.
Накрыт я простынёй цветенья дикой сливы...
...Дыханье затаю, как если б при свечах...
Пусть солнце поспешит проникнуть в вишню глаза,
я растворюсь в его лучах
последний раз.
10.08.2012
Скорби
Я находил повсюду нимбы,
хотя давно не свят.
В грязи, песках и на Олимпе...
Кому тот клад?
Всем предлагал, но их не брали,
боясь креста,
в Париже, Парме и Непале,
где жизнь проста.
Себе не брал, он неудобен -
в шипах венец.
Заржавлен, погнут, покороблен
в кругу колец...
- Куда? - в локтях прохожих вис,
- Возьмите хоть в музей.
Эх, Зурбаган и хитрый Лисс!
Там падал Колизей
в колени прямо предо мной
на лысый стол Голгоф.
- Зачем из ран нам старый гной -
предвестник катастроф.
- Зачем святые в рамках пира?
Давай, мол, отвали...
Я понял, в нимбах - скорби мира
и кровь Земли.
12.11.2011
Из слов Илая
Однажды, высоко под другими звёздами,
вдруг, спросят меня: - Откуда?
И добавят: - Ты гость преждевременный, поздний.
А ты, случайно, не сын Иуды?
- Да нет, - засмущавшись, отвечу.
- Я, просто, в дырявой рубашке нищий.
Мне в снах назначали здесь встречу,
обещая крышу, вино и пищу.
- Жаль, - ответит, мной встреченный, кто-то.
- Тут - место свиданий с нагими пророками.
А ты покусай-ка свой собственный локоть,
сидя здесь на облаке под потоками
слов, которые никто не слышит кроме
посланных вниз с проливными дождями.
А люди их держат на досках дома
или прибивают к крестам гвоздями...
...Мне стыдно станет и немного тошно,
как будто вхожу через дверь закрытую.
Я вспомню рассказы любимого Зощенко,
где жизнь нахальных - смешная и сытая.
- А можно мне тоже хоть что-то услышать,-
спрошу я пространство, чуть не рыдая...
- Сначала прочти, брат, вот эту книжку...
- А что в ней?
- Там правда из снов Илая...
- Да кто он? Такого совсем не знаю, -
скажу я, беря фолиант в полпу'да.
А призрак ответит, смеясь и тая:
- Ступай-ка назад, отыщи там Будду.
Уйду, ведь сказано - "Ещё не поздно".
На донышке есть ещё стыд и совесть.
Поставлю Стинга, но взвоет Осборн,
открыв на диске из жизни повесть.
Послушав молча, отмыв посуду,
затихну, в глазах свой стыд катая,
и вдруг пойму, что сам я - Будда,
который ищет слова Илая.
04.11.2011
Куда несу?
Не нужно суеты, речей высокомерных.
Довольно сопричастных и ложных сладких слёз.
Ведь я стальной в основе, немного легковерный -
под внутренней пружиной горбатый водонос.
А, что в кувшине под семью печатями,
прикрытого дырявым белым льном?
Быть может, непорочное зачатие?
О, Господи! Не надо о больном!
Под слоем глины все печали мира,
бессмысленность реалий, скороговорка треб.
Да вон текут сквозь стенки, решётчатые дыры
в кувшин песчинки жизней и судеб.
...Куда несу? И сам того не ведаю.
За всех в прикиде, продвинутых и пьяных,
фальшивых до предела, в горячке от ума.
Другой бы положил к свечам горящим Храма.
А я вот - в закрома.
Позвали бы обедать,
всё выложил на стол,
давайте, разбирайте под солнышком при свете.
Я рядом постою с глазами в грязный пол
гостиной череды столетий.
...Зачем тогда все храмы, молельные дома -
обители надежд и прочих мелких страхов?
Вселенная послать больных сама вольна'...
Земля уже давно людей послала на х....
Да вот он здесь кувшин, чуме во время пира.
Народ, не вороти от ветра чуткий нос.
А, впрочем, выпью сам до дна печали мира,
чтобы другой не нёс.
20.10.2011
Неизбежное, слёзное, горькое
Мир, конечно стареет.
Он щетинится трубами, вышками, башнями.
Он угреет,
словно вымыть забыли от пота вчерашнего.
Он так горек и ржав, словно йод,
он похож на Пилата,
в в анфас на Иуду.
Он горит, словно факел в руках Герострата.
Вон и клубы
золы опускаются вниз красно-белым туманом.
А с орбит - голубой!
Только это - мираж и обманы
с броской надписью - "Стой!",
"Не влезай!" и "Убьёт!".
Вроде, делает вид, что добреет.
Он пропил сам себя. Он кутила и мот,
окружённый печалью евреев.
Что же, пей свой бокал, полный фальши,
надрывайся в нарывах и бейся о грязь.
Что с тобой сотворит словом "Дальше"
из пустот нефтяных чёрный князь?
Где-то я прочитал, может в Торе,
неизбежное, слёзное, горькое,
что наш мир превратится когда-нибудь в море,
только в Мёртвое.
02.11.2011
Пока ещё...
Когда песок, заполнив чашу дней,
сожжёт дотла вишнёвые сады.
Когда все истины в вине
сойдут с иссохших губ,
а сочные плоды
под звуки труб
полуденных ветров
падут орехами в провал глубоких трещин,
не будет конных, не будет пеших,
не будет прав, колодцев и шатров,
а солнце - белый шар в зените
возьмётся за рычаг -
вращать круги времён
и каменные плиты...
...Опять сгорит Рейхстаг
под натиском племён
с Востока.
Не будет синих глаз озёр,
не будет тока
и прочих передач.
Придёт Багдадский вор,
который врач
гуманных всех начал
в Мадриде, Лондоне, Париже.
Девятый вал
песка -
он будет гуще, ниже -
искать
ещё живых в брильянтовой пыли.
А ты пили
и пей ... туман озёр,
ещё не вечер,
философ, жиголо, позёр,
гламурный человече.
Ищи ходы
на нитке равновесий,
пока ещё душа воды -
для песен.
23.08.2011
И горек сахар из солонки
Быть может там потоп гнёт мачты телебашен,
быть может засуха в умах.
Но вымыто зерно из пашен
в пределах наших и не наших,
в эдемовых садах.
Где грани стали слишком тонки
между не быть и быть.
И горек сахар из солонки,
с ним плыть.
Ещё на хлеб его намазать
в прикуску к чаю или кофе.
Кому-то - вместо лодки тазик...
...Не Мефистофель -
погибнуть здесь за деньги!...
А кто-то обезьяной взбирается по стеньге,
а кто-то прекратил с судьбой своею гонку...
Достанут ли зубами до танкеров воронка?
Отпустит ли, обнимет,
с собой на дно утащит?
Всю жизнь вот-вот заклинит,
забьёт в сосновый ящик.
И станет нам земля в гранитах... Ломом бей.
Закручивай винтом. Не будет слишком туго?
И где возьмут на ветку хоть сотню голубей?
А, впрочем, есть ещё Гаити и Тортуга.
Где тонко, там и рвётся сварная оболочка,
бывает, по периметру ромашкового луга.
Ведь даже в хрустале из слабостей есть точка.
А, может быть, цунами для Золушек лишь пугало,
Быть может, катастрофа всего лишь злая фикция,
наш сонный бред и день уже вчерашний?...
А может быть потопы - гнилые воды Стикса?
...Всё по заслугам нашим...
14.03.2011
Цунами
Я всё ещё сижу на дереве с зонтом.
Я всё еще боюсь летящей черепицы.
Вот здесь совсем недавно стоял мой старый дом.
Сегодня же в разливах пируют шумно птицы.
Не журавли, а ветер в два голоса там свищет.
Не цапли, только вороны клюют остатки пищи,
копаются в телах, которых больше тысячи...
...Вот только их давно никто уже не ищет.
А я сижу на дереве и слышу голоса,
земля так разговаривает с нами.
Пожары - это адовы глаза -
подсветка для цунами.
А где-то за холмом тревожится сирена.
Вот так же от предчувствия рыдала Хиросима.
И долго умирала от раковой гангрены,
завидуя агонии полураспада Рима.
А мимо проплывают животные и люди.
А у меня в кармане - надёжный счётчик Гейгера.
Зачем ты наказал меня благословенный Будда
и вынес вот сюда от главного конвейера
разбитого по камушку, по досточке завода?
Зачем нам эти грязные, отравленные воды?
Кататься на доске искусственного дуба?
Я рад бы, но на водах спокойной Гваделупы...
Но запах, этот запах, когда раздуло трупы...
Придётся зажимать ладонью нос и губы...
А я - ещё на дереве. Напрасно жду полицию.
Наверное любуются, как сакура цветёт.
Я выпил бы сакэ и поддержал традицию,
но в правом рукаве сидит мой верный кот.
А я ещё...В воде совсем не вижу брода.
Спина, как деревянная, свинцово затекла.
Мой кот отвык от дел, по кроне мягко ходит
с глазами одичалыми зелёного стекла.
И я бы... Только в грудь врастают больно ветки.
Потерян счёт вороньим чёрным дням...
Толчок, другой. Я слышу голос предков.
Иду к вам.
12.03.2011
Ключ для врат
И ни о чём не думать,
и ничего не представлять собой.
Быть пумой,
рыбой, сетью, когда водой
идти тебе, как тот Андрей
Святой, движимый верой, по следам,
оставленным другим,
иных добрей.
Куда?
А важно ли? Ведь дым,
крутясь веретеном, находит по спиралям
свой путь в невидимую ось,
чтоб там в небесных далях
хоть что-нибудь срослось
у старых звёздных врат
с потерянным ключом.
Но время, обтекая солнцем грудь,
мне тихо шепчет, - Брат,
не думай ни о чём.
Оно, оборотясь, берёт меня с собой
в совсем иную суть,
чтоб выплеснуться штормом озарений...
- Отбрось сомнения, плыви и пой.
Ты ищешь откровений,
когда водой -
понять, к чему ты предназначен
витком пружин?
Ведь твой приход сюда оплачен.
Бежим!
Вот лунная дорожка
и нет пути назад...
...Я рыба, лучник, ловчий, кошка
и ключ для врат.
19.10.2011
Сожаления огня
Я - просто горячий, как лава в вулкане.
Особенно ночью.
А днём пребываю, как заяц в капкане,
в решётках, замочках.
Огонь мой, чтоб к вечеру светом ожить,
прищурен в зрачке, где тонкая нить.
Имею приятелей? Что вы...
Меня ненавидят. Их нет у меня.
Единственный друг, это - Вова,
смотритель огня.
Другое во мне назначение.
Пусть сам нелюдим. Но эта река
имеет течение,
меняет фарватер.
Сигналю судам, ответил мне катер,
наверное, издалека...
...Но только стемнело, мне шепчет река,
- Летят на огонь парады планет...
....Всё гуще зачем-то полёт мотылька!
О, боже мой, нет!
Их сколько? Довольно! Быть может вам хватит
меня ненавидить? Ведь я только бакен.
Но тянет несчастных в лиловом вине -
всех бабочек здешней округи
ко мне...
И вот, словно, шлейф в хрустальном окне
лимонные струги,
шафранные крылья,
под пеплом глаза, разводы и дуги
слой к слою обильному.
Кофейные шрамы из трепета тел...
...Да разве такой судьбы им хотел?
Когда я был молод, то думал - река
молочным туманом зовёт мотылька.
Но понял, что эта измена течений
стрекозам и бабочкам
не развлеченье.
- Какая им польза от белого света,
скажи мой смотритель, зачем они мне?
- Ты глуп мой фонарь. Судьба всем планетам,
когда-то погибнуть в огне.
20.02.2011
С высоты...
А с высоты заоблачных небес,
снегами прикрываясь,
не ангелы спускались. Бес
сошёл, в полях катаясь.
Был чёрен, словно ворон из черева трубы,
но вывалялся в перьях, отмыл себя от темени
до горла, подбородка, презрительной губы
и времени.
Он стал клеймом в ладонях, ожогом от монет,
портретом на банкнотах всех временных уродов.
Источником ночных: слезы, предательств, бед
и сердцевиной чёрных приворотов.
Но оттепели климата здесь вовсе не причём.
Снег выпадал песком с оттенками графита.
Не пухом, детской радостью, не верой неофита
и не душе врачом...
...Кислотами электролита!
Востоком солнце больше не ходило.
Разрезано дымами на гвозди и полоски.
Ночами полумесяц смотрелся словно вилы
Он плакал чёрным воском.
Пружины взвыли выплеском стволов,
мазут наружу рвался из танковых моторов,
пятная сажей чёртовой отсутствие Богов,
Евангелий, Корана, Библий, Торы.
Ударил залп камней в сердечный узкий створ,
посыпалась из глаз на землю черепица,
разрушился из заповедей нравственный забор,
сжигая ветром ненависти лица.
...И на обломках мира, на бронзовых гвоздях
пласталась жуткой болью из старых арий То'ска.
...Насиловали женщин в снегу на площадях...
Но больше - на иконных досках.
04.02.2011
Когда ничего не происходит
Когда вдруг ничего не происходит,
вперёдсмотрящий спит, как маленький сурок
вон там ра нее в чёрной бочке...
...Он мудр и знает, всё проходит...
но кем-то вновь взведён курок.
И выйдет скоро змей из новой оболочки -
показывать свой плод через платок.
Через повязку, ставни и засовы,
через брусчатку старых площадей.
Он спросит нас, - А вы готовы
седлать для бега лошадей?
Вот яблоко и пара глифов*
на белых пятнах карт.
Вы - гунны, галлы, саксы, скифы
и бронза гард**...
Довольно ныть вокруг свечей,
читать чужие тексты в списках...
Вон там Везувий есть ничей.
Но не для тех, которым низко
земля вонзает выше паха
свои в долинах зубы.
Я поведу всех вас на запах
через долины сна и страха
усталых, потных грубых.
И сам отдамся в руки вам - дракон невзятых башен.
Эй, в бочке, наверху, сынок
забудь о дне вчерашнем.
Взводи свой кремневый курок...
...Вот также к солнцу вырастая,
свой зная день и узкий мост,
открыли дверь и вышли майя
на зов далёких звёзд.
18.09.2010
*Гарда. часть рукоятки (эфеса) клинкового холодного оружия, защищающая руку от оружия противника.
**В английском языке термин используется с 1727 г, происходящий из слова glyphe, использовавшегося французскими антикварами (с 1701), в свою очередь заимствованного из греческого языка - ????? glyph? "резьба" от глагола ??????? glЩphein "вырезать, гравировать"
Кто присвоил тебя
Кто присвоил тебя мой доверчивый мир?
Кто клейма выжигал в виде тавро?
Кто подвёл тебя к чёрным отверстиям дыр?...
...Это время в лице Минотавра
оценило тебя, словно жертву, на глаз,
положило орехом на плаху
и вбивает свой клин по экватору в паз,
наизнанку сдирая рубаху.
А, когда разорвёт, что же будет потом?
Кто спасёт, кто зашьёт, кто заклеит?
Кто закрепит в осях добрым старым винтом,
кто тебя со слезой пожалеет?
Тропы в ночь и спиральный канал
тупиковых туманных обочин.
Я найду это логово, храмовый зал,
где базальт разум боговый точит.
Точку дайте опоры рычажную, чтоб,
этот мир мне поставить вне времени.
Пусть, хоть печень орлу, хоть четвёртый потоп.
Даже кол мне тешите на темени...
Этот список легенд заношу в личный бред
Только что Бог шепнул сокровенное...
...Мы найдём для людей ещё пару планет
и другую для Мира Вселенную.
17.01.2011
И придут монголы
Давай, крути назад своё кино история!
Там впереди - виток спирали вниз.
Заполоскайся парусами море
через карниз.
Щиты - с ворот! И створки пусть открыты
к обрыву нитей, строк и тайных троп.
Ещё отрава в чаши не налита
парламентам стареющих Европ.
Эй, кто из вас мечтал по линии Босфора
о демократии и воле?
Уже дрожат сервизы из фарфора
от предвкушения и боли.
Уже от бронзы ржавеет поле
полуденным дрожанием степей.
Грядут, грядут, грядут монголы.
Пора им выйти из цепей
предубеждений и легенд.
Ведь есть ещё в сердцах их сила
из табунов, ручьёв и лент -
перевернуть порядок всех вещей.
Ведь это время сверху попросило
вернуть для каждого стальную плеть свободы,
прогнать из вен религию пещер
и вешним водам
открыть в Ночное путь.
Что остаётся для Европы? Проснуться и проникнуть в суть
шаманства в святости символик
сухим остатком
малым.
И вздрогнет мир, придут вандалы.
за ними персы и монголы
с глазами полными загадки.
Скули тогда, но им не прекословь
отчаянным и юным...
Вот также нам меняли кровь
когда-то гунны.
17.12.2010
Что вам сказать?
"...Скажи, ты веришь, что солнце вспыхнет сверхновой
Скажи мне, ты знаешь, что говорить детям?"
Натафей
Что говорить?
Огненный ветер снова гуляет по миру с дождями.
Можно грустить
вместе с вождями.
Можно игрушки тискать сверхновые -
Apple, Samsung, может быть Toshiba,
тешить себя пивом и соками,
вслух распевать песенку пошлую
о миллионе сорванных роз.
Можно истечь кровью под бритвой.
Выход покажется тесен, но прост...
...Можно устраивать разные битвы
там, где парад ярких планет -
вспышки петард. Громко и дёшево.
...Тонким становится ниточка след
родом из прошлого.
Что говорить? Просто не знаю.
Можно открыть молитвослов,
там, где в пророчествах истина тает
и посмотреть свод катастроф.
Каждый пусть спросит сам у себя:
Что ты здесь делаешь, мир не любя?
Плюнуть легко в чистый источник
или другим в ясные очи?
Можно ещё солнечный день,
граффити признанным мастером,
взять - расписать прямо по небу
чёрным фломастером.
Знает ли, кто-нибудь стоимость хлебу,
где осыпается ветхий плетень?
Что вы, идущие следом за нами,
сделали, чтобы с дождями сверхновыми,
заколосилось поле хлебами?
Чтобы проснулась земля под обновами
с низким поклоном Солнцу над вами.
Что говорить здесь, даром не ноя,
станет когда горячо под ногами?...
...Спите пока виртуальными снами
или учитесь делу у Ноя.
29.08.2010
А за плечом
Арена Колизея - раздолье бурых пятен,
доспехи, сеть триария и ярые глаза.
Ещё там запах крови, пескам багров, приятен
и голубая полоса.
Быть может Рубикон? Но нет, сады Помпей.
Тянулась колея. Составлена из лавы.
Вот - чаша пепла, пей,
где змей идёт стоглавый
Кассандре, вопиющей из пустыни.
Но жребий брошен в тех, кто сам не без греха.
И вот уже лежит заброшенной соха
...А, кто ещё с натугою поднимет
всю мудрость зёрен, сме'ха и меха',
отверстия винтовочных зрачков
и стены, там где кровь в три слоя скользкой коркой?