A Е Ф :
другие произведения.
Однажды
Самиздат:
[
Регистрация
] [
Найти
] [
Рейтинги
] [
Обсуждения
] [
Новинки
] [
Обзоры
] [
Помощь
|
Техвопросы
]
Ссылки:
Школа кожевенного мастерства: сумки, ремни своими руками
Оставить комментарий
© Copyright
A Е Ф
(
elena-asenchik@rambler.ru
)
Размещен: 26/01/2013, изменен: 26/01/2013. 28k.
Статистика.
Сборник стихов
:
Поэзия
Машенька :)
Архив произведений под псевдонимом
"Маша Тихомирова"
:)
Комментарии закрываю, ибо всё давно читанное и прокомментированное, и всё есть в разделе "Маши".
Спасибо за понимание!
Белое:
без рифмы
Ни для чего
Сижу. Ни для чего. Наслаждаясь
общением с тишиной мира.
А ты умеешь общаться с другими
так же свободно, как с самим собой?..
Просто молчи
когда в воздухе начинают проявляться сумерки,
мне хочется, чтобы ты был рядом...
не надо меня любить: любовь - это болезнь,
с температурой и тяжёлым бредом!
ты просто будь рядом,
просто верь в меня,
просто говори мне что-нибудь ласковое
или молчи;
мне совсем не нужны слова,
когда я ощущаю твоё дыхание
на своей коже...
Между ними...
Параллельные плоскости
не пересекаются.
Но их можно соединить
перпендикуляром.
Небо и земля...
Между ними - дождь...
Обретая форму
Ветер сам по себе незаметен,
он обретает форму только в чём-то ином:
в ветвях деревьев,
в округляющейся шторе на окне,
в серебристой ряби на воде,
в моих волосах...
Со стороны
я заново открыла для себя свой город
когда посмотрела на него глазами туриста
научиться смотреть на себя со стороны
значит почувствовать свой мир интересным
На языке ветра
На забытой во дворе
бельевой верёвке
сушится только ветер...
На забытое над двором
ночное небо
смотрят только фонари...
На забытого снами
неспящего человека
смотрит только бессонница...
Человек шепчет что-то
почти на языке ветра,
который сушится во дворе
на бельевой верёвке...
Пятна на скатерти:
А и Б
А и Б сидели на трубе,
щебетали о любви чуть слышно.
Только ничего у них не вышло:
подчиняясь заданной судьбе,
на трубе остался третий.
Лишний.
Никогда
Мы искренне, по-детски, верим в счастье,
пока ответ не донесут года:
с мечтами надо вовремя прощаться -
им всё равно не сбыться. Никогда...
Когда за окном зима
"Я не то что схожу с ума, но устал за лето." (И. Бродский)
Я не то что устала, я просто схожу с ума,
не реально, не так, как сходят с него придурки...
Я безумно люблю, когда за окном зима,
когда полумрак, метельно-снежная кутерьма,
и люди, как звери, себе отращивают шкурки...
В камине о чём-то потрескивают дрова,
и нет нужды срываться во все пределы,
и так забавно чувствовать: голова
не волосами, но мыслями "поредела"...
И вот, разомлев от чая, тепла и сна,
острее чуя жизнь на морозной тризне,
понимаешь, до боли явственно, что весна -
метафора, и не то что бы только жизни...
Маджонг
Девочка любит играть в Маджонг,
смотреть, как "гаснут" совпавшие пары...
А ночью с ней рядом лежит медвежонок:
так иногда отступают кошмары
(больные, из прошлого, где не мишек
любила, нежила, обнимала,
но вдруг оказалась одной из фишек -
одной из парных, и вот - совпала)
Зарывшись лицом в бездыханность плюша,
пока ей страшно, темно, и сна нет,
она ему плачет о том, кто нужен,
и он не умеет спать, недослушав,
и никогда не перебивает.
А утром, когда безопасен морок,
она возвращает игрушке - вещность...
Девочке, впрочем, почти что сорок;
страхам и бедам - почти что вечность.
Она
Она ещё не надевала чулок,
а ветер листья в свой чертог уволок,
и "каждой твари" нужен свой уголок-
зимовка...
Пока бесстрашно небеса высоки
и лёгок ход у незастывшей реки,
она всё ждёт - не надевает чулки,
плутовка:
а вдруг наденет - и наступит зима!
Хотя зима всегда приходит сама:
ей не хватает ни любви, ни ума -
остаться
в своих хоромах изо льда и снегов,
где звонок гул её хрустальных шагов
и воет эхо голосами ветров-
повстанцев.
Пока снега нам не соткали метель
и ветры двери не сорвали с петель,
вдыхайте осени дурманящий хмель,
пьянейте!
Потом, зимой - нам и чулки, и меха;
потом - камин, и чтоб огонь полыхал;
потом - кому-нибудь расскажем в стихах
о лете...
Баба-Яга
Она живёт в избушке на курьих ножках,
без окон, без дверей - хороша избушка!
Зато есть ступа, нюх и еды немножко:
такая вполне загадочная старушка!
Она никому без надобы не мешает,
давным-давно ни с кем не бывает в паре;
о чём-то толкует с совами да мышами,
и зелья колдовские кому-то варит...
И ждёт, пока приблудится этот кто-то
(таким всегда - отчаянье провожатый)...
В дремучем лесу дремать? - велика забота!
Куда важней - учуять, кому нужна ты...
И лишь зашкалит где-то мирская злоба,
летит на помощь, трогательно-нелепа...
Вот только ступа - явный прообраз гроба
(равно избушка - явный прообраз склепа)...
Стращают деток взрослые Бабкой-Ёжкой -
потусторонним (сказочным?) персонажем.
А в склеп давно быльём поросли дорожки.
Когда-нибудь в будущем мы их отыщем тоже,
но просто об этом уже никому не скажем...
Обрывки:
Бунтари
Небо сошло с небес, облака клубя,
ливнем, в воде вскипающим волдырями.
Небо близко тому, кто познал себя.
Люди боятся тех, кто познал себя:
эти всегда становятся бунтарями.
Что им - традиций догмы, домов уют,
гладкие речи сладкими голосами!
Эти всегда словами - дыханье рвут.
Эти - пока живут - то всегда живут!
Эти порой из жизни уходят - сами...
Хороший человек
Бог никогда не ошибается ношей:
каждого - за что-то - испытывает по силам.
Хороший человек чует зло и душой, и кожей.
Хороший человек на врагов точит ножик:
он зло истребит под корень, ведь он хороший!
И свято верит справедливым своим посылам...
Он, возможно, блюдёт посты и ходит к причастию,
он делит мир на чёрное и на белое.
К белому проявляет искреннее участие.
К чёрному призывает все земные несчастия.
Вот только у жизни не складываются части её
в единое целое - что он ни делает...
А чёрное с белым перемешиваются в серое...
Хороший человек кричит (устав, наверное):
"Прокляни всё грешное - пусть в ад навсегда канет!"
И Бог, услышав его, отвечает: "Верую
в идею твою истую!"
И его же мерою
ему воздаёт: время собирать камни...
Ради этого?
Шесть утра. Заоконные сумерки.
К счастью, здесь не поют петухи.
Сон во мне проконвульсил и умер-таки,
но зато оживают стихи.
Глухо чайник урчит закипающий,
млеет в баночке липовый мёд...
Я гурманка, наверное, та ещё!
(кто похож - тот, конечно, поймёт)
Масло грустно на булке растаяло,
уловив: до еды не дошло...
Слишком мне почему-то цветаево,
пастернаково и хорошо!
Слишком редко встаю до рассвета я,
в корень утренней магии зря...
Только, стоило ль мне ради этого
Пробуждаться ни свет ни заря?
Бумажный колокольчик
мир горяч, шершав, игольчат: