Снова мир воскрес для трудов: клевещет
на тяжёлый день - понедельник.
Ветер
насмотрелся снов. Наверное, вещих:
как-то слишком свеж он с утра и светел.
Как-то слишком лихо вплетает ветви
в пелену растрёпанного тумана,
и, почти разбившись, из мёртвой петли
вдруг находит выход: дитя обмана.
Вновь воспрянув, птиц прогоняет с крыши,
мимолётом в окнах собой любуясь.
Может, он не "дует", а просто дышит:
иногда спокойно, иногда - волнуясь...
Так, резвясь, ночные разгоняет страхи.
Но в преддверье утренних декораций
всё нежнее вздохи, спокойней взмахи -
значит, время солнцу в душе плескаться...

Открываю глаза и смотрю на окна,
из ночной не совсем возвратившись сказки:
жизнь от смерти светом отирает стёкла,
как хозяйка водой - накануне Пасхи...
И какое, ей-богу, стихотворенье,
когда за окном (ну и пусть привычным!)
рассвет: мороженое с вареньем,
алым  - вишнёвым или клубничным...
И последний миг полусна смакуя,
понедельник мой, вопреки навету,
начинается нежностью поцелуя
с ароматом тающего рассвета...